Le_goût_des_autres

Depuis une semaine, Heure-Bleue et moi nous demandons quel jour elle va mourir.
Non que je sois immortel, ce doit être ennuyeux au bout d'un moment.
Mais notre différence de complexion est ce qui m’a rendu raide dingue d'Heure-Bleue.
C’est une « claire », elle a une peau qui... une peau que...
Bref, une peau qui m'a rendu dingue il y a...
Enfin il y a longtemps.
Elle a en plus des yeux changeants, de gris à vert en passant par bleu.
Parfois aussi par orageux façon Zeus ayant des comptes à régler.
Ça aussi ça m’a, bref, ça m’a...
Avec ma complexion très latine, mon teint mat et mes cheveux d'un noir de jais, enfin noirs il y a... tout ça, j’ai cru que je n’aurais aucune chance d’être regardé par cette fille.
Sans faire spécialement attention, il s’est écoulé un assez long moment, quelques décennies en réalité et ce n'est que depuis une semaine que notre différence de métabolisme a mis au jour un détail.
Un détail que seule cette canicule particulièrement féroce  a rendu crucial.
Tandis que mes ascendances, de celles qui me feraient jeter sur un bateau par Mme Le Pen, Mr Zemmour ou Mr Retailleau et autres racistes et xénophobes, mes ascendances donc me protégeaient tant bien que mal des effets pervers de ce que Météo France appelle « un dôme de chaleur » et que n'importe quel quidam appelle « canicule ».
Hélas ! Trois fois hélas ! Le teint de rose, les yeux clairs et les cheveux un peu moins roux de la lumière de mes jours, loin de la protéger, la soumettent à la cruelle morsure de la chaleur.
Elle se liquéfie.
Elle fond.
Elle s’effondrerait dans une coin du salon, tel un tas de billes instable.
Néanmoins, un point, un trait de caractère la maintient, droite comme un « i » et raide comme le glaive de Thémis : Son caractère d'acier trempé.
Hélas, si je savais que l’excès de chaleur rendait les jambes molles, je ne savais pas qu'il rendait le caractère rugueux.
Il y a des jours comme ça où le soleil pousse à se demander si, par hasard, la jeunesse n’aurait favorisé une erreur d'appréciation.
D’un naturel patient, enfin plus que celui de la lumière de mes jours, j’attends dimanche soir.
Savez vous que dimanche soir une conjonction extraordinaire est prévue ?
- Une baisse sensible des températures.
- Peut-être une pluie bienfaisante.
- La fin de la canicule.
- La possibilité d'un sommeil reposant.
Tout devrait donc s'arranger.
A moins que...

Hier soir, pour la première fois depuis un assez long moment, nous sommes allés assister à un concert.
Une fois menés à notre place par une ouvreuse, autant dire une gosse en robe noire comme celles que je trouvais super belles quand j’allais voir un film à « L’Ornano 43 », nous nous sommes assis et avons, comme d'habitude, commencé à examiner l'assistance.
Elle se révéla très « Gay friendly » ce qui nous ramena un instant dans notre ancien quartier devenu « très princesse », autre expression pour « inabordable ».
J’étais allé quelques fois à la Salle Gaveau, trois fois dans mon souvenir qui se révéla exact.
J’y avais écouté la première fois le quatuor Amadeus interpréter entre autres le quintette avec piano de Brahms.
La seconde fois, j’avais écouté Paul Badura Skoda interpréter des sonates de Beethoven.
La troisième fois, j’y avais écouté Brigitte Engerer interpréter des Nocturnes de Chopin.
Comme la lumière de mes jours n’était pas avec moi et ne soupçonnait pas plus mon existence que je ne soupçonnais la sienne, quand elle a dit « Je ne suis jamais allée Salle Gaveau » je me suis dit qu'un silence prudent s'imposait quant à ceux ou celles qui m’y avaient accompagné...
En plus, j’étais jeune.
La lumière de mes jours aussi.
Quelle ne fut pas notre surprise, alors que nous savions ce qu’on y donnait hier soir, de constater que l’assistance était celle qui remplissait les bus qui nous menaient ici ou là.
Autant dire pas trace d’un gamin...
C’est là, en contemplant l’assistance dont tous les cheveux qui n’étaient pas blancs étaient teints que l’épouvantable réalité m’a frappé.
Si un incendie s’était déclaré à ce moment, l’incapacité à se dépêcher de l'assistance nous aurait prouvé qu’on pouvait boucher la moitié du trou de la Sécu et arranger les comptes des caisses de retraites jusqu’en 2045 avec un simple briquet...
Puis les lumières se sont fortement atténuées, un homme est venu nous annoncer que le clarinettiste prévu était hors-service mais que les autres participants nous honoreraient de leur présence.
Evidemment, la lumière de mes jours a trouvé Lambert Wilson « à tomber », cette hyène qui a la chance d'être mariée avec Apollon en mieux.
Sauf quelques moments où un décalage entre ce que chantait Lambert Wilson et ce qui était écrit sur la partition me déchirait l'oreille, ce fut un spectacle agréable et par moments délicieux.
Ce n'est pas un chanteur, certes, mais un amoureux et connaisseur émérite de l'âge d'or du cinéma, que ce soit à Hollywood ou ailleurs.
Il nous a remis dans l'oreille des chansons que chantonnaient nos parents et que nous chantions dans les années soixante, les « Magic sixties »...
Nous avons reculé de cinquante ou soixante ans pendant deux heures et demie.
Finalement, gagner un demi-siècle pour un prix raisonnable, ça valait le coup.
Nous sommes rentrés à une heure et demie du matin dans une forme qu'on n'avait pas connue depuis longtemps...