Le_goût_des_autres

Oui, c’était bien un rasoir comme ça qu’il avait…
Ce matin, en me rasant avec bien du mal car la lame est usée et que je n’en ai évidemment plus, ça m’a sauté à la mémoire.
J’avais environ treize ans et cette ombre sous mon nez me dérangeait énormément car je trouvais ça sale et laid.
Ce jour là je le regardais.
Il se rasait.
De près.
Mon père se rasait toujours de près.
- Papa ?
- Mon fils ?
- Tu ne trouve pas que c’est moche cette moustache ?
- Je n’ai pas de moustache !
- Pas toi, papa, moi…
Il m’a regardé à son tour.
Je crois que ce jour là il m’a compris.
Alors il a fini le côté de son visage, a pris le gant, m’a mouillé le bas de la figure et repris son blaireau.
Un beau blaireau avec le manche vert pâle et les poils blancs.
Je l’ai encore devant les yeux.
Il mit un peu de crème à raser sur la paume de sa main, la fit mousser avec son blaireau et m’en enduisit le bas du visage.
Il a pensé à mettre une lame neuve dans son rasoir, histoire de ne pas m’arracher la figure dès la première fois.
Il m’a rasé comme ça trois ou quatre fois ce printemps là.
J’avais la peau douce.
Plus tard, les derniers jours, c’était l’été.
On était en juillet, je lui ai mis de la mousse sur le visage.
Il fallait toujours qu’il fut bien rasé.
Alors je l’ai rasé.
Ce furent les trois dernières fois où il fut rasé.
Il le fut de près.
Même son dernier jour.
Allons bon… Je viens de me coller une patate de deux kilos dans le gargoziau…