Le_goût_des_autres

Bon, je sais mais je me remets d’hier alors un peu d’indulgence est bienvenue…

Un instant de panique m’a un instant paralysé.
La figure pleine de mousse à raser, je me suis retourné pour prendre mon rasoir.
Horreur ! Mon rasoir n’est pas à sa place habituelle !
Un doute m’étreint.
Le souvenir de Merveille qui, en panne de chauffage et d’eau chaude chez elle est venue hier profiter de la cuisine de papy mais pas que quand Merveille vient, elle squatteaussi la salle de bains.
Elle consomme un quart de mètre cube d’eau chaude à « patouiller » dans la baignoire.
Parfait, pas de problème.
Un autre quart de mètre cube pour laver une chevelure qui aurait poussé Absalom à se raser le crâne par pure jalousie.
Très bien, tout ça est justifié par un superbe résultat car elle a des cheveux magnifiques.
Las… Trois fois hélas, Merveille qui doit avoir sept poils sur les jambes pense que ces sept poils lui « défigurent les jambes ».
Ergo il lui faut illico profiter de la salle de bains d’Heure-Bleue et de Le-Goût pour les éradiquer.
Re-hélas, elle dispose pour ce faire d’un outil autrement efficace et précis que la tondeuse de son père dit « L’Ours ».
Le rasoir de Papy est un outil dont elle est persuadée qu’il a été étudié pour ses sept poils.
Le résultat ?
Après le passage de Merveille dans la salle de bains, la surprise est là dès le matin suivant.
Alors que j’admire mon profil de médaille et mon menton bleuissant et tenant mon rasoir d’une main sûre, le drame se noue.
La lame qui habituellement glisse sans bruit, sans douleur et sans laisser une trace autre qu’une peau de bébé, laisse alors des traînées sanguinolentes et douloureuses.
De celles qui feraient écrire dans le canard à scandale de la semaine « Il Tue Sa Petite-Fille Pour Une Lame De Rasoir ! Ce que l’on sait. » suivi de « Lire notre article en page deux pour avoir tous les détails du drame. »
Mais non, j’ai eu peur pour rien.
Comme d’habitude la lame glisse et supportera peut-être les deux semaines de rasage quotidien.
Si Merveille ne passe pas…
Ces lames là sont super chouettes, je la comprends mais je préfèrerais que soit l’élu de son coeur qui s’arrache la figure...

Ouais, bon, je sais…
Samedi, Heure-Bleue et moi sommes allés traîné dans le plus vieux quartier chinois de Paris.
Non, ce n’est pas le XIIIème arrondissement, c’est le IIIème arrondissement qui vit arriver en 1920 les Chinois fuyant la Chine qui hésitait entre empire et république en allant à la « chasse aux pas d’accord » et dont 140.000 furent enrôlés dès 1914.
Cette immigration, venue de Wenzhou, les « wench », est restée célèbre par les maroquiniers du rectangle des rues Beaubourg, Gravilliers, Temple et Réaumur.
Cette communauté donna donc naissance, nécessité fait loi, à une foule de petits restaurants dont certains, grâce à un talent commercial mais aussi culinaire éprouvés, devinrent un lieu qu’on se transmet de bouche de Parisien à bouche de Parisien en chuchotant histoire d’éviter ça :

C’est ainsi que nous nous sommes retrouvés chez « Happy Nouille » pour la seconde fois en une semaine.
C’est cette dernière fois que nous avons constaté que les Chinois sont très forts.
Non seulement ils se sont plantés sur notre plat mais nous l’ont à peine arrangé en y adjoignant un bol avec le bouillon qui était en trop dans notre commande mais en sortant nous ont donné une leçon de morale sur la nécessité de bien comprendre ce que nous commandions.
J’ai craint un instant qu’on me facture les cinq minutes de bidouillage de plat erroné.
Crainte superflue, on nous attend pour un prochain déjeuner sans erreur.
Erreur de notre part évidemment…
Ce fut néanmoins un déjeuner délicieux, un poil trop épicé.
C’est ce qui m’a éclairé sur les progrès fulgurants de la « RPC » dans le domaine spatial.
J’ai soudain compris qu’ils remplissaient les réservoirs de leurs fusées avec la sauce de leurs « nouilles au porc haché » mélangée au bouillon de la soupe.
Rien que ça, vous gagnez une journée sur le voyage Terre-Lune qui dure normalement quatre jours…
Ce fut un délicieux après-midi agrémenté d’une longue visite de notre ancien quartier, celui où « l’Ours » a grandi…
Nous sommes sortis pour boire un café ailleurs et en passant devant le square du Temple, face à la mairie où nous nous sommes mariés il y a… bon ça va, nous avons eu l’attention attirée par quelques reproductions accrochées aux grilles du square.
Une nous a fait saisir la chance de vivre -pour quelque temps encore- dans une démocratie sociale, libérale et pas trop « cul serré ».
J’en veux pour preuve cette œuvre de Goya appelée « Censeur » par un Iranien qui trouve que frustrer les admirateurs de la duchesse d’Albe à coups de peinture noire était dommage.
Il est vrai que quand on voit le déroulement des trois versions de l’œuvre de Goya, on peut être légitimement inquiet de ce qui risque d’arriver si notre République devient un état théocratique.