Le_goût_des_autres

Notre fondu de l’enfer reparti, le reste de l’année s’écoula presque paisiblement.
Tous, moi le premier, attendions les « grandes vacances ». Non qu’elles m’amenassent à la maison mais l’essentiel était qu’elles me permissent de quitter la pension.
Il y avait néanmoins quelques points communs entre la pension et la maison.
Un me reste ancré qui me pousse à ennuyer chacun des boulangers chez qui je vais au hasard de mes pérégrinations déménageuses.
Ce point qui me pousse à demander « une baguette s’il vous plaît, plutôt cuite et chaude. »
Pourquoi ? Parce que !
Cette nouvelle va, j’en suis sûr, vous laisser estourbies de surprise, lectrices chéries.
Ma mère -qui n’était pas Folcoche, contrairement à ce que craint une lectrice chérie mais avait une idée précise de ce qui fait un « enfant bien élevé », sans compter l’idée encore plus précise de qui était digne d’être aimée de son fils, c'est-à-dire personne à part elle-, ma mère donc nous envoyait chercher immuablement le pain qui, à ses yeux, représentait le nec plus ultra de la nourriture bourgeoise : le pain blanc.
Pour elle, le pain idéal était « un pain parisien bien blanc s’il vous plaît. »
Le pain qui finirait de cuire dans l’estomac s’il n’était pas vigoureusement recommandé de le manger rassis. Pour éviter disait-elle « les lourdeurs d'estomac quand on mange du pain frais ! Ca fait mal au ventre quand on mange du pain chaud ! », elle nous envoyait chercher le pain « Et chez Galy, hein ! Pas chez Marion ! » -Marion faisait du « pain moulé », sacrilège aux yeux maternels- et le surveillait comme le lait sur le feu. Elle claironnait, au moment de mettre la table « Pas le pain frais ! Il en reste d’hier soir ! »
Ce « Il en reste d'hier soir, il est encore bon ! » me rappelle cruellement les façons de faire de ma mère.
A cette époque bénie où les enfants étaient presque sages, on ne se servait pas de pain entre les repas et il fallait le demander à table.
Tout manquement à la règle entraînant immanquablement une taloche, on y regardait à deux fois avant de piquer le croûton du pain. Il n'était pas question de baguette, ni même de « bâtard ».
Non, non, seul le « pain parisien de 400 grammes » le pain d'ouvrier,  trouvait grâce à ses yeux, qui se garde trois jours.
Le pain qui finit en « pain perdu » et pas perdu pour tout le monde.
Même trempé dans le lait un bon moment avant d’être saupoudré de sucre et de cacao, le pain du fond de la huche avait bien du mal à ramollir…
Grâce à ce « Il en reste d'hier soir, il est encore bon ! » je suis encore aujourd’hui en mesure de digérer des briques sans grande difficulté.
Heure-Bleue ne peut pas en dire autant, amollie qu’elle est par une éducation qui la fit passer de la batiste au cachemire.
Ma mère réussit donc, à défaut d’enfants sans névroses, à nous assurer une digestion dans les règles de l'art.
Peut-être parce que nous eûmes, mes sœurs et moi, droit à du « pain d'hier » de l'âge où l'on abandonne le biberon à celui d'entrer en troisième...
Allez savoir, lectrices chéries...