lundi, 20 août 2018
De toutes ces guêpes, je ne vois que l'essaim...
Tornade m’a envoyé une photo.
Je crois que j’ai un jumeau qui pense comme moi que Paris est le plus bel ornement de la planète…
Tornade est repartie à Londres.
Et pas n’importe quel jumeau : Montaigne.
Un calme de fin du monde s’est abattu sur la maison.
Je digère…
Ce week-end eût pu être celui dit « Week-end à Zuidcoote » tant il fut animé…
Le vendredi est toujours « piégeard » qui voit arriver Tornade, presque calme, on fait les courses et on revient à la maison tranquillement après avoir passé un moment en terrasse et un arrêt chez « Pou » et au Monop’.
Je pense toujours à passer chez un caviste pour une bouteille de Gewurztraminer qui plaît à Tornade en apéritif.
Le lendemain fut plus difficile, avec un côté « parcours du combattant ».
Nous sommes allés au Parc de Bagatelle.
C’est grand…
J’en ai surtout retenu que Mr d’Artois et sa maison furent un haut-lieu, voire le haut-lieu du libertinage.
Heure-Bleue et moi nous sommes assis à l’ombre, sur un muret de pierres sèches et avons papoté en attendant que Tornade ait parcouru ses deux cents kilomètres quotidiens.
Un jour où elle ne fera pas attention, je l’assommerai et je l’ouvrirai pour voir comment c’est fait à l’intérieur.
Je ne serais pas étonné d’y découvrir un moteur de camion de mille chevaux, genre « Mack », le tout en fonte et en acier trempé...
Le truc fait pour tenir deux millions de kilomètres.
Enfin, nous sommes revenus tranquillement à la maison.
Comme chaque fois, la lumière de mes jours et moi nous sommes chamaillés parce qu’elle prétend que je préfère marcher plus longtemps que monter une côte.
C’est toujours la même histoire.
Nous sortons du 43 à Saint Lazare, elle veut prendre le 95 rue de Rome, je veux le prendre rue Auber.
Elle dit « c’est plus loin ! » je lui dis « c’est pareil ! »
Nous arrivons à la maison, la chose me sort de l’esprit.
Je ne sais quoi dans la conversation me rappelle que je dois prouver qui a raison.
Google dit que dans les deux cas ça fait 350 mètres.
Faut croire que ses mètres sont plus courts que les miens, dont l’étalon se contente d’être conservé au pavillon de Breteuil.
En attendant tous ces mètres m’ont usé les pieds jusqu’à la malléole…
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