Le_goût_des_autres

Je vous avais parlé il me semble, de la célèbre ville de Bourganeuf il doit y avoir à peu près cinq ans.
D’ailleurs, je viens de vérifier, c’était il y a cinq ans et deux mois.
Et ça me revient maintenant car un autre bled me saute à la mémoire.
Je repensais aux grands-parents des voisins, les S. dont le fils que je n’aimais pas s’appelait Serge.
Ce Serge S. avait comme moi des grands-parents, très gentils mais plus riches.
Ils avaient une maison à Solliès-Pont contrairement aux miens qui avaient une maison à côté de Montargis…
Inutile de vous dire que « la maison de mon pépé sur la Côte d’ Azur », ça avait une autre gueule que « la maison de mes grands-parents à la campagne ».
Surtout une campagne à cent kilomètres de Paris
Chaque année, la mère de Serge S. envoyait une carte postale à ma mère sur laquelle l’éternelle fontaine de la place du village me narguait de toute sa beauté.
J’ai appris à détester ce bled où je n’ai jamais mis les pieds rien qu’à cause de ce regard méprisant de ce Serge, regard que j’aurais volontiers entouré de violet à coup de poing.
En plus j’aurais pu, il était trouillard et j’étais sûr de gagner en combat singulier.
Le problème était évidemment que le gagnant ultime de ce combat aurait été ma mère.
Elle aimait beaucoup, moi aussi, la mère de Serge car il faut que je vous dise : La mère de ce petit c… aimait autant son fils que ma mère m’aimait.
Autant dire trop.
Et ça aurait fait des histoires.
Sa mère l’aurait consolé.
Ma mère m’aurait collé une taloche.
Mon père et Monsieur S. seraient descendus chez le bougnat en bas boire un verre et discuter de la chose.
Ils seraient remontés en riant, Monsieur S. aurait dit « Euh… Gaby, t’aurais pas… »
Mon père aurait répondu « t’as encore oublié tes cigarettes dans ton placard… » et lui aurait tendu son paquet de « Balto ».
Finalement j’aurais peut-être dû lui coller un « pain » à ce petit c…
En plus il m’a bien roulé dans la farine, c’est au mieux à treize kilomètres de la mer.
Solliès-Pont… Je t’en foutrais, moi de la « Côte d’Azur » !
D’ailleurs, si j’ai aimé quelques « Serge », comme Gainsbourg, Reggiani, Mendes, Leone, Eisenstein ou Rachmaninov, je n’ai jamais mais alors jamais aimé Serge S.