Le_goût_des_autres

Ah non !
Équipe de France dont je me fous comme de l’an 52 avant JC, laissez gagner les Roumains !
Je ne veux pas entendre, à chaque petite faute d’un joueur français, un joueur roumain crier en faisant signe à l’arbitre ce « S’iiil vouuuus plaîîît… » qui les rend si agaçants dans la rame qui m’amène à la gare Saint Lazare.
Non, qu’on m’épargne ça !
Ce n’est pas que je n’aime pas les Roumains, non.
Je trouve même que c’est, comme disent les livres de géographie des années cinquante « un petit peuple très industrieux ».
Même si je dois dire que c’est à mon insu que je leur ai donné en quelques années deux téléphones portables et une carte Visa.
Le genre de truc qu’on n’ose pas dire à haute voix sous peine de passer pour un de ces odieux xénophobes qui remplissent les troupes de Marine Le Pen.
Ce qui ne m’empêche pas de me dire in petto que la Roumanie c’est pas un pays, c’est un métier…
Heure-Bleue me rappelle d’ailleurs à l’instant ce proverbe juif qui dit « Si tu serres la main d’un juif roumain, tu as intérêt à compter tes doigts après. »
Déjà que je n’aime pas le foot, des supporters roumains se sont invités sur mon écran pour me jeter à la figure que « la France est sale ».
Et là, je ne sais pourquoi, peut-être le souvenir de ma carte  Visa envolée, allez savoir…
Eh bien lectrices chéries, là donc disais-je un étrange réflexe me pousse à mettre la main dans ma poche pour vérifier que mon portefeuille s’y trouve encore.
Ouais bon, je sais…