Le_goût_des_autres

Hier soir j’ai posé le dernier tome des  « Brèves de comptoir ».
Oui lectrices chéries, il m’arrive de faire l’effort de lire des choses beaucoup plus sérieuses que « La dissociété » ou « Le Capital au XXIème siècle » que je n’ai pas encore ouvert alors qu’il est devant moi depuis des mois...
J’ai fureté dans le bordel qui encombre la petite console bancale qui me sert de table de nuit à la recherche de quelque chose à lire.
J’ai lu quelques pages de « La fille du train » et ça ne me branche pas.
J’ai repoussé, avant qu’il ne tombât, « Cent et un contes », que j’ai acheté d’occasion pour le lire à Merveille et qui depuis dort dans le tas de bouquins.
C’est un livre que ma grande sœur m’avait offert dès sa sortie il y a… Bref, c’était en 1956.
Je le sais, j’ai regardé sur la page de garde.
J’ai failli faire tomber la petite valise de carton bouilli, rouge, qui contient tous les bijoux d’Heure-Bleue.
Cette petite valise qui comble Merveille qui adore fouiner dedans et essayer les bracelets.
Un bouquin a glissé, je l’ai rattrapé au vol et j’ai été content parce qu’un livre qui atterrit à plat sur le plancher claque comme un coup de fusil.
Il est entouré de la bande rouge « Modiano Prix Nobel ».
J’avais aimé, il y a longtemps, très longtemps même, « La place de l’Etoile ».
Mais si lectrices chéries, rappelez vous cet officier allemand qui s’approche d’un jeune homme et demande :
- Pardon monsieur, où est la Place de l’Etoile ?
Et le jeune homme de lui montrer le côté gauche de sa poitrine.
 Là, j’ai rattrapé au vol « Villa triste » juste avant que « Dora Bruder » ne tombe à son tour.
J’ai rêvassé un moment de cet explorateur expert de la mémoire.
Vous ne trouvez pas que la mémoire est quelque chose de fascinant ?
Quelles ficelles sont tirées pour qu’une odeur fasse surgir une image ?
Quel miracle fait qu’une image fasse revivre un pan entier d’existence ?
Je n’ai rien pris dans le tas de bouquins, je les ai remis tant bien que mal à leur place.
Je n’ai rien dit à Heure-Bleue, je lui ai juste fait un bisou et je me suis tourné.
En fermant les yeux, je me suis dit que j’aimerais vraiment retourner à Paris.
Je crois bien que je sais ce qu’est Paris.
Comment ça se vit, comment on y erre comme dans un espace étrange, fait de temps, de sensations, ou le temps lui-même est quelque chose d’instable, fait d’allers « normaux », vers le futur, de regards derrière soi, vers un passé si présent qu’il vous serre la gorge.
Alors je me suis endormi en flânant, à moins que je n’aie flâné avant de sombrer dans le sommeil.