Le_goût_des_autres

Je me perds en conjectures…
C’est à propos de la femme de ma vie.
Bon, se perdre en conjectures à propos de la personne qui partage votre vie est la chose la plus courante qui soit.
Mais là, c’est pire.
J’ai la crève.
Une crève d’enfer.
J’ai appelé un taxi et, accompagné d’Heure-Bleue qui commente « Tu m’as forcée à t’accompagner !!! » oubliant qu’il est impossible à la forcer à quoi que ce soit...
Bref, je suis allé chez le médecin qui nous voit depuis plus de vingt ans.
Le taxi nous a ruiné et le médecin m’a très sérieusement ausculté.
Il a eu l’ai un peu surpris que j’aie un cœur mais il l’a mesuré.
Je suis tombé à la renverse !
« Ah… 15/8… Bon, mais quand même un rythme à 120, pas étonnant que vous ayez du mal à respirer… »
Moi qui crains l’hypertension fatale dès que la systole atteint 125 j’étais effondré.
Il a cru me rassurer en disant « Bah… Petit virus… Faut supporter… »
Il ne sait pas ce que c’est que « supporter », lui, ça se voit.
Et puis, bien qu’il connaisse Heure-Bleue depuis plus de vingt ans, il ne sait pas que quand je suis en état de faiblesse gravissime, je ne sais trop à quoi m’attendre.
D’habitude, je n’hésite pas à gémir sur mon blog.
Je sais que je peux compter sur vous pour me plaindre.
Vous répondez plus fidèlement à ma plainte que n’importe quel dieu à l’appel du fidèle, si pieux soit-il…
Avec la lumière de mes jours je suis en revanche plus circonspect.
Tout ça pour ne pas dire « prudent ».
En effet, en revenant cahin-caha de chez le médecin, elle est passé au Monop’ du Temple.
Seule, me laissant assis au square du Temple.
Je me suis levé pour atteindre le Monop’.
Une marche de cinquante mètres, un arrêt de cinq minutes.
Jusqu’au Monop’ où j’ai attendu.
Nous avons tenté d’atteindre l’arrêt du 20 dont nous n’étions même pas sûr qu’il daignerait passer car le quartier de l’Opéra était interdit à la circulation.
Et l’équivalent du chemin de croix a commencé.
Chaque pas en direction de la République voyait passer un taxi qui, évidemment nous ignorait.
Chaque fois, je râlais avec un embryon de souffle, Heure-Bleue pestait à haute voix.
Un femme s’est arrêtée et m’a demandé si j’allais bien.
Non, pas Heure-Bleue qui sait que je vais mal mais dont je ne sais si, apitoyée elle va me tendre une main secourable ou si, exaspérée elle va m’achever là, à coups de pelle de terrassier…
Bref, je meurs et tout les monde s’en fout…
D’ici que je l’entende dire « Toujours malade jamais mort ! Alors bon, mort ou pas mort, mardi c’est enterrement ! » il n’y a pas des kilomètres…