Le_goût_des_autres

Vendredi, malgré un manque d’enthousiasme qui n’est pas sans rappeler mon arrivée chez les Frères, nous sommes allés au musée du Luxembourg.
Nous sommes enfin allés voir l’exposition « L’âge d’or de la peinture anglaise ».
Il ne faisait pas vraiment mauvais alors l’humeur s’est allégée dès que nous sommes arrivés à l’arrêt du 95 sur la place.
Ce bus est une merveille du genre, de chez nous jusqu’à Montparnasse, il ne passe que par des endroits chouettes et beaux.
Depuis le cimetière de Montmartre jusqu’à la gare Montparnasse, le chemin est plein de monuments, de rues, de statues, de musées, d’hôtels particuliers magnifiques.
Il passe sur une de ces zones parisiennes à la plus forte densité d’œuvres d’art architecturales du monde au mètre carré.
Comme toujours, grâce à l’avantage insigne d’être bancal, nous ne faisons pas la queue et entrons dans le musée, petit donc tout à fait adapté à la maigre « capacité de piétinement » de la lumière de mes jours.
Et je commence à chercher, curieux, ce que je suis venu voir en réalité.
Quelque chose que je connais sur le bout du doigt.
Une œuvre de Sir Joshua Reynolds que j’ai vue suspendue à un mur chez mes parents.
Une copie que mon père avait faite ce petit garçon agenouillé dans un rayon de lumière.
Mon père me l’avait décrite, expliquée en détail, m’en avait dit le secret des ombres et des couleurs ainsi que l’histoire.
Puis il l’avait peinte lui-même, en s’aidant d’une carte postale venue d’un musée inconnu de moi.
Cette toile, quoique l’original en fut peint sur une planche de bois, m’avait frappé par la ferveur qui se dégageait du regard de ce petit Samuel.
Pour un peu, si je n’en avais pas été guéri par ceux qui étaient censés me montrer comment c’était super bien,  je me serais mis à croire en dieu.
C’est dire comme ce tableau m’avait impressionné.
Aujourd’hui, je me dis que c’est probablement plus parce que mon père avait été capable de le copier à la perfection que parce que j’avais une connaissance innée de l’art pictural…
Et dans les allées du musée, je l’ai cherché ce « Petit Samuel en prière ».
Je l’ai cherché sur tous les murs de l’exposition.
J’ai vu certes de très belles choses mais pas celle qui m’avait poussé à suivre Heure-Bleue ce vendredi.
Nous avons passé une super chouette journée mais j’en ai retiré aussi une sorte de déception.
Je ne sais pas si ce qui me manquait c’était « Le petit Samuel » ou mon père…
Mais c’était bien quand même.
Très bien même…

Quelque chose m’est suggéré en regardant cette toile.
Mais vous ? Que vous dit cette toile ?
Si voulez bien faire ce « devoir de Lakevio du Goût », vous le commencerez par cette phrase « J’ai arpenté pendant plusieurs jours le XVIème arrondissement, car la rue silencieuse bordée d’arbres que je revoyais dans mon souvenir correspondait aux rues de ce quartier. »
Et le clorez par « Ce fut un chagrin désordonné. »

« N’a-t-il pas un mécanisme qui imiterait la respiration ? J’ai vu ça dans une boutique. » me dit Nina, une lectrice chérie qui n’a pas plus de blog que Sophie, autre lectrice chérie.
Eh bien, Nina, dis-toi que si ce faux greffier avait été doté d’un mécanisme quelconque, tel le premier robot venu, je ne l’aurais pas ramené à la maison.
Encore un bidule dont il faut changer les piles ? Non merci !
À ce moment de mon récit, « Word » souligne en vert le verbe « changer », curieux, je clique du clic droit de mon mulot et que constaté-je ?
Que votre Goût préféré s’aperçoit avec stupeur que le correcteur de « Word » a été concocté par des analphabètes ou du moins des illettrés car, au lieu du correct « il faut changer les piles » il me propose « il faut changé les piles » !
Ouaip, lectrices chéries ! On me propose un truc qui ferait proposer au redoublement un élève de CE2.
Bon, ces temps-ci vu ce que je lis trop souvent c’est peut-être un élève de terminale.
D’ailleurs c’est peut-être l’un d’eux qui a écrit ce logiciel de correcteur orthographique, allez savoir…
Revenons à nos moutons.
Plutôt à ce greffier.
Si ce chaton miniature avait été doté d’un mécanisme quelconque, je me serais méfié.
Après une longue carrière professionnelle dans le domaine des automates et parfaitement au courant de la profusion d’ingénieurs cinglés, je suis sûr que j’aurais été aussi emmerdé avec un chaton robot qu’avec un chaton bio.
J’aurais risqué gros car, la malchance poursuivant les âmes pures comme la mienne, je serais tombé sur un chaton « Made in France » qui aurait duré des années au lieu du chaton « made in China » qui dure moins longtemps que la pile qu’on a mise dedans.
Prolifiques en idées géniales et prompts à exhiber leur savoir-faire nos ingénieurs auraient doté cet automate de la faculté de pisser pile poil à côté du plat ou sur le canapé, à miauler à fendre l’âme pour exiger des croquettes à minuit et demi.
Bref,  j’aurais ramassé à coup sûr un chaton robot aussi emmerdant qu’un vrai et qui en plus m’aurait coûté une fortune en piles…
Alors, Nina, lectrice chérie, évite de m’inquiéter en me collant dans l’esprit qu’on sait maintenant faire des chats robots parfaitement conformes aux vrais, ceux qui griffent les fauteuils et vomissent dans le lit en pleine nuit.
Alors que si on envisageait de fabriquer des robots humains tels qu’Isaac Asimov les avait rêvés, c'est-à-dire humains, prévenants, prêts à aider et à se sacrifier pour sauver la vie d’un autre humain, un peu froids mais aimables, là je serais d’accord.
Et même prêt à me soucier que leurs piles soient toujours assez neuves pour en assurer ce fonctionnement altruiste dont je rêve voir doté tout être humain censément « bio » quoiqu’enrichi au glyphosate…

Heure-Bleue et moi étions partagés depuis la mort de Balagan, notre greffière de luxe.
Allions-nous prendre un chat, non comme remplaçante car on ne remplace pas Balagan mais un successeur ?
Puis nous nous étions dit « Bof… Ce sont des « bêtes à chagrin » et si on prend une autre chatte, on risque de mourir avant elle… »
Sans compter qu’avec une nouvelle bestiole, finis les week-ends impromptus, finies les promenades qui traînent, finies les soirées interminables chez les enfants.
Sans parler des week-ends où nous avons les filles à la maison.
Nous avions donc conclu que prendre une autre bestiole à la maison était déraisonnable et surtout terriblement égoïste.
Plus égoïste que ne pas en prendre une autre.
Rassérénés par l’idée géniale qui prouvait que malgré une certaine méchanceté foncière, nous n’étions pas pires que le premier Ministre du Travail venu nous avons repris notre vie sans greffier.
Toutefois, l’idée ne nous en avait pas abandonné.
Puis, le destin, toujours farceur, m’a donné le coup de pouce que je n’espérais plus.
Nous devions hier aller chez le dentiste et nous y sommes allés mais, vers midi, je suis allé chercher le pain.
En revenant, j’ai regardé le rebord de la fenêtre du rez-de-chaussée plein de choses qui n’y étaient pas quand je suis monté vers la place par la rue Lamarck.
Bien m’en a pris !
Ce rebord était rempli de tas de choses dont beaucoup de livres.
J’ai regardé ce qu’il y avait comme livres sur ce rebord.
Puis mon attention fut attirée soudain.
Il y avait un chat !
Un petit chat dans un panier !
Le même modèle que Balagan !
Une, car je suis sûr que c’était une, une chatte donc trônait dans un panier !
Une chatte tricolore, comme Balagan, exactement comme Balagan.
J’ai pris précautionneusement la bestiole et son panier et je suis remonté à la maison.
En entrant j’ai dit à la lumière de mes jours « Ma mine ! J’ai pensé à toi !J’ai ramené une petite chatte comme Balagan ! »
Elle était encore dans la salle de bains alors elle a seulement dit « Ah ? »
Puis elle l’avue et a dit « Beurk ! Ça c’est kitsch ! »
Elle est pas belle et d’un goût exquis cette Balagan réduite ?

Lectrices chéries…
Bon, lecteur chéris aussi qui êtes peu nombreux mais dont j’apprécie les notes.
Lectrices chéries, disais-je.
Après avoir lu vos notes et les commentaires qui les soulignent, que ce soit chez vous ou chez moi, je dois vous dire que non.
« Non quoi ? » Vous ébaubissez vous, peu habituées à lire chez moi des phrases sans chute, à la manière d’André Manoukian qui s’obstine à « parler fille ».
Eh bien non, je n’étais ni à court d’idées, ni pris d’une soudaine passion sportive et encore moins d’une bouffée d’admiration pour le Tour de France.
Seulement, en entendant mercredi dernier l’annonce de la mort de « Poupou », m’est revenu un souvenir que je vous avais déjà conté ici.
Comme j’essaie autant que possible d’éviter le recyclage de notes quand je n’ai rien à vous raconter, je n’ai pas réédité la note en question.
Voilà le réel pourquoi de ce devoir de circonstance.
Aujourd’hui, tandis que la lumière de mes jours honore de sa présence les palais de MM Morphée et Hypnos, je sais que demain je vous parlerai peut-être d’un voyage en exil.
Oui, en exil !
Nous avons en effet rendez-vous au « cinq cents diables » comme disait ma mère.
Nous allons chez un dentiste qui a l’heur de plaire à Heure-Bleue.
Je vous raconterai peut-être cette odyssée demain.