Le_goût_des_autres

C’est encore une note d’Adrienne qui me donne le sujet de ma note.
Nous entassons. Point.
Adrienne parle des Belges qui conservent en moyenne près de deux appareils électroniques chacun.
De la France qui en conserve à peu près la même quantité par habitant avec une centaine de millions de bidouilles pour plus de soixante millions d’habitants.
Tout ça pour vous dire que si, à l’échelle de la planète, nous sommes de grands gaspilleurs de matériaux rares et chers, l’électronique n’est pas le plus important contingent de choses diverses dont nous remplissons nos maisons et greniers.
À croire que la vraie pandémie qui frappe toute la planète est le « syndrome de Diogène ».
Heure-Bleue et moi qui avons beaucoup jeté, donné, fait attention à ne pas garder, sommes des exemples de ce fameux syndrome.
Bon, nous n’en sommes pas encore, comme certains à garder nos ordures ménagères dans des sacs entassés dans le couloir ni nos déjections dans des bocaux précieusement rangés jusqu’à ce qu’une maladresse indique au voisinage que notre comportement est étrange…
Nous souffrons d’un « Syndrome de Diogène inversé », le contraire des écureuils.
Eux entassent de quoi manger pour les moments où la nourriture sera rare.
Nous, nous gardons nos objets devenus inutiles.
Peut-être est-ce en fait la preuve ultime de notre égoïsme.
En réalité nous aurions moins peur que ces objets nous manquent que peur qu’ils soient utiles à d’autres.
Un peu comme certains que je connais qui détestent l’idée que leurs impôts ou leurs cotisations de Sécurité Sociale servent à aider ou soigner d’autres qu’eux.
Le « C’est à moi tout seul rien qu’à moi », ce mantra de la propriété privée, semble être la version généralisée du « Syndrome de Diogène ».
Déviance entretenue et répandue par des gens qui ont transformé le message « Tu ne tueras point, tu ne mentiras point, tu ne voleras point, tu nez convoiteras pas le bien d’autrui » des trois religions les plus répandues en « Chacun pour soi.» et « Crève connard »…
Heureusement les vœux nous poussent à modifier nos façons de faire.
Mais bon, depuis le temps, ça ne semble pas très efficace…

J’écoutais, il y a peu, ma radio me causer de « coaching » à propos d’une équipe de foot, domaine dont je n’ai cure.
J’écoutais avec attention l’argumentation de l’invité qui s’échinait à nous expliquer qu’il sert à autre chose qu’à piquer beaucoup de sous pour resservir les quelques conseils de bon sens que notre mère nous a déjà donnés afin de devenir un « winner ».
On n’échappe pas au « bon coach », celui qui va nous enseigner, comme madame Soleil, la « bonne méthode » pour apprendre à jouer à coup sûr au Loto.
J’étais plein d’espoir quand un souvenir a tué net cette perspective.
Je me suis souvenu à temps que Madame Soleil, voyante célèbre, avait elle aussi tout prévu sauf le contrôle fiscal qui la mit sur la paille…
L’oreille distraite, je me demande comment ce type ose prétendre qu’on peut devenir un «winner » en l’écoutant.
Il me raconte grosso modo ce que ma mère m’a servi mille fois.
C’est là que je me demande comment mes parents ont pu gâcher ainsi ma vocation de fils de riches…
Ce type me dit sans rire comment gérer mon temps de façon efficace et rentable.
Evidemment, il ne vous dira pas que ce n’est efficace et rentable que pour lui…
J’en ai entendu une comme ça, prétendant qu’il vous faut procéder fissa, via leur entremise payante bien sûr, à l’évaluation de votre futur écolier, celui qui, en juin, quittera l’école maternelle.
Comment ce petit garçon, c’est évidemment un garçon car si c’est une fille elle mettra le grappin sur ce garçon prometteur, doit apprendre incessamment ce qu’il lui faut absolument savoir comment piétiner ses copains pour arriver dans la vie.
Je me rappelle ainsi cette jeune « coach » de vingt ans passés de peu qui se chargea d’expliquer à notre voisine de banc de square comment faire de son enfant encore à la maternelle le « mâle alpha » qui mènera le monde.
J’ai aimé son silence embarrassé quand, en emmerdeur expérimenté et d’humeur taquine, je lui ai demandé « Au fait, combien d’enfants avez-vous amenés à l’âge adulte ? »
Son air bien embêté a fait plaisir à voir…
J’aime ces petites satisfactions de parent qui a fait ce qu’il a pu et n’a élevé ni un dictateur ni un Nobel de la Paix…

Comme tout le monde, je me moquais de la génération précédente dite « les vieux » et j’avais bien du mal à comprendre ce qu’ils pensaient et, par moment je me crus si malin que je me demandais même s’ils pensaient…
Quand l’Ours est devenu adolescent, comme n’importe quel parent je me disputais avec et bien entendu j’avais complètement oublié que je m’étais disputé avec mon père.
Avec ma mère, persuadée qu’elle seule était digne d’être aimée par son fils, le silence total sur mes rencontres était la seule solution car elle a toujours été persuadée que je n’étais que la pauvre proie de « voyoutes » à la vertu discutable.
Malgré tout, je croisai un jour quelqu’un de ma génération mais « du camp d’en face » et pensai même un instant être capable de comprendre quelqu’un de ma génération.
Non seulement il n’en fut rien mais je découvris avec stupeur que la stupidité devait être ma vertu dominante.
En effet,  puisque, grâce à l’aide de celle de ma génération, arriva la génération suivante dont je m’aperçus que je ne la comprenais pas plus que la mienne.
En train de sombrer dans la dépression profonde à l’idée que je ne comprenais rien ni personne, mon moral remonta après la naissance de Merveille.
Je m’aperçus en effet que ses parents ne la comprenaient pas plus que je n’avis compris mon fils.
Les années passèrent, presque calmement, cette petite fille avait fait preuve d’une grande perspicacité en « prenant son Papy pour son dieu ».
Hélas, sa génération fut victime des mêmes maux que ses ancêtres.
Maintenant, quant à les comprendre eux-mêmes, n’y pensons pas car même leur langage m’est désormais obscur…
J’ai entendu l’aînée de mes petites filles parler de « sa relation » avec ce qu’on appelait auparavant « son amoureux ».
C’est quand je l’ai entendue développer le truc que j’ai eu un choc.
Je me suis dit « M... ! Elle a trouvé un poste de « CEO » à Wall Street ! »
En effet, à l’écouter j’ai pensé « Ce n’est pas une histoire d’amour qu’elle raconte, c’est un business plan... »
Evidemment je le lui ai dit.
Tout aussi évidemment elle l’a mal pris.
Elle a 18 ans et en l’entendant, connaissant la stabilité de l’espèce, je me dis régulièrement « Mais comment, quand j’avais 18 ans ai-je pu draguer des filles de 18 ans ?!?! »
Je ne vois qu’une seule possibilité : Nous sommes tous dingues.
Et fort heureusement assez souvent « raides dingues » ce qui aide à la perpétuation de l’espèce.
Mais quand même, une pincée de romantisme éviterait de penser que la douceur d’un baiser, n’est jamais qu’une nième variation de la « loi du marché »…

Ouais, je sais… Même moi j’ai honte…

Il y a deux bistrots parisiens où j’aime aller prendre un café ou un diabolo fraise.
Il y a d’abord ce café agréable avenue Niel, là où elle aboutit au croisement de l’avenue des Ternes et de l’avenue Mac Mahon.
Quand on y arrive, on a une vue sur l’Arc de Triomphe mais sans le charivari de la place de l’Étoile.
Le café y est bon, le cadre agréable et le personnel aimable, sans doute parce que le garçon n’est pas un garçon de café parisien.
Néanmoins, mon café préféré est à Montmartre et il s’appelle « Le Rêve ».
Il fait face à la place Constantin Pecqueur, dont je vous ai déjà parlé à cause « d’un râteau » mémorable.
Bon c’était il y a longtemps et je me le rappelle en souriant intérieurement car je ne suis pas d’un caractère rancunier.
Et c’est heureux car avec le paquet de « vestes » que j’ai ramassées adolescent, je devrais haïr la gent féminine ce que ne m’est jamais arrivé.
Revenons à mon mouton, le bistrot où Heure-Bleue et moi allons de temps à autre.
Il a plein d’avantages.
D’abord il est à Montmartre, à deux pas du cimetière Saint Vincent.
Ensuite, lorsqu’il fait beau, la terrasse offre une vue sur un petit square ombragé et, en regardant vers le haut à gauche, on voit l’entrée de la rue Saint Vincent « là ousque la môme a s’app’lait Rose et sentait bon la fleur nouvelle » et, en se tordant le cou,  le beffroi de la basilique du Sacré Coeur.
Quand il fait froid, la salle est petite, pleine et chaleureuse.
Et dans ce café, il y a un hors d’œuvre qui a rendu célèbre la France dans le monde entier : « L’œuf mayo »
Aaahhh… L’œuf mayonnaise, ce petit plat servi en hors d’œuvre et si souvent raté que je me demande comment il peut encore être célèbre et surtout servi.
L’œuf lui-même est certes important mais ce mets délicieux est, comme beaucoup de choses aujourd’hui, passablement esquinté par l’avalanche de précautions censées nous protéger et qui transforment n’importe quel grand cru en une « lavasse sans goût ni goûtasse ».
Ainsi, pour éviter un hypothétique empoisonnement pour cause d’invasion par la nature on a décrété que l’industrie chimique ferait une bien meilleure mayonnaise que le jaune d’œuf, la moutarde, l’huile de tournesol et les condiments habituels.
Le bilan en est désastreux…
Aussi, avant de voir menottées partir tristement entre deux gendarmes les deux tenancières du bistrot « Le Rêve », je compte bien aller y déjeuner et prendre ces fameux « œufs mayo » qui lui valent de remporter le Championnat du Monde de l’Association de Sauvegarde de l’œuf Mayonnaise rendue célèbre par sa devise
« Le Temps passe, Les œufs durent. »

À entendre certains bulletins d’information, je reste pantois devant l’amnésie des xénophobes, invités réguliers des radios pour cause d’équité de représentation.
Je me suis soudain rappelé qu’il y a environ quatre siècles, une poignée d’Européens est arrivée dans « les Indes de l’Ouest » et en peu de temps a réussi à quasiment exterminer les populations autochtones.
« Du coup » je comprends soudain la peur panique du « Grand remplacement » popularisée en Europe par certains gouvernants ou aspirants gouvernants, notamment celle du Président des États-Unis d’Amérique.
Je constate qu’un peuple « remplaçant » qui remplit la Hongrie hurle à l’invasion des « étrangers », de même celui de la Normandie et du Royaume Uni qui furent remplis par des populations venues d’ailleurs, tout comme notre « doulce France » qui fut et reste une terre de passage et d’accueil.
Bref, quand on fait partie des « remplaçants », un poil de bons sens voudrait qu’on s’écrase mollement plutôt que hurler au « Grand remplacement » quand on voit arriver dans les pays les plus riches du monde une famille qui crève de faim…
J’entends donc perpétuellement pester les mêmes partis contre « l’invasion des immigrés » ou,  avec un accent d'ailleurs à couper au couteau « Trop étrangers dans France » comme on a dit à ma librairie préférée... 
Alors je reste perpétuellemnt surpris devant l’ignorance crasse d’une réalité qui devrait sauter aux yeux de quiconque les ouvre un peu.
Comment  peut ne pas remarquer, si on a appris ses leçons de géo en classe, que la Terre est essentiellement peuplée d’étrangers, près de huit milliards pour être précis.
Et on pense qu’ils n’existent que pour qu’on aille en vacances chez eux ou pour qu’ils se précipitent chez nous, selon les uns pour acheter dans nos grands magasins, remplir nos hôtels et, selon les autres, pour remplir nos hôpitaux, profiter de la Sécu et abuser de nos allocations familiales.
Pour les deux ils sont trop nombreux.
Pour les uns ils n’achètent pas assez.
Pour les autres ils coûtent trop cher.
Heureusement que nous sommes assez hypocrites pour parler très souvent de partage, d’empathie et d’amour du prochain…
« Nous sommes tous frères ! » disent les religieux.
« Même les Arabes et les Noirs ? » demandent les gosses.
Bien sûr il y a des « grugeurs », mais c’est indépendant de l’ethnie.
Et tout a été ramené à une question d’argent, seule divinité qui surclasse n’importe quel dieu…
Quand je pense à la diversité de mes origines qui vont de l’Extrême-orient (ouais, y a des filles qui ont fauté du côté maternel...) au Nord de l’Afrique en passant par l'Espagne avec accointances judéo-je-ne-sais-quoi, je dois avouer que par moment je me sens inquiet, d’ici qu’on me foute à la porte de mon pays à la population essentiellement d’origne étangère, des Vikings aux rebeus en passant par les Goths et les bavures des soldats d'Attila sans parler des Italiens et des Polaks et autres, il n’y a pas des kilomètres...
D’ailleurs Mme LePen étant d’origine bretonne et sachant que les Bretons ne regardent pas de si près avec qui ils se marient, à sa place, j’achètreais un billet pour partir vite fait avant d’être virée par un pogrome...