Le_goût_des_autres

Hier votre serviteur avait rendez-vous chez un pneumologue.
Le chirurgien à qui j'avais fait l'honneur de m'éreinter avait, au détour de mes résultats de scanner -pardon, d'examen tomodensitométrique- décelé un mitage d'éponges plus connu sous le nom d'emphysème.
Soit...
L'éreinteur me fit donc une ordonnance m'engageant à consulter auprès d'un de ses confrères, extrêmement pointu à ses dires.
Soit...
Je pris donc le rendez-vous idoine et m'y rendis tout à l'heure.
Je regardai de plus près les coordonnées du ponte qui m'allait recevoir et restai soufflé (ce qui, pour un emphysémateux est risqué, convenez-en.) !
Mon épongeologue avait un patronyme peu gaulois, ça c'est la version "politically correct", en fait il avait carrément un nom rebeu ! Abdelkader X !

C'est dingue, non ?! Moi qui suis un bon Français, certes enjuivé paternellement, mais tout de même, je n'étais qu'un pauvre ingénieur alors que lui, un simple rebeu était docteur ! Spécialiste de surcroît !
Après m'être dit que vraiment, tout foutait le camp, il me fallut songer à mon entrevue avec ce que, en d'autres temps où je n'avais cure de la médecine, j'aurais appelé mon rastaquouère.
Fallait-il le saluer du déférent "Bonjour docteur !" avec l'humilité du patient devant La Science qui l'allait sauver, mettant dans sa poche, et son mouchoir par-dessus, les préjugés qui avaient fait la force de l'Empire Français ?
Allais-je opter pour le "Yo ! Abdel ! Total respect ! " articulé grassement et affecté d'un accent " 9-cube " à couper au couteau ?
Qui sait, peut-être penserait-il alors "Merde ! j'ai raté mon intégration ! "
Allais-je lancer la conversation sur un sirupeux "Finalement, quand on veut, on peut hein ? L'assimilation ça marche !" puis, emporté par un élan anti-racisto-scoutiste j'aurais entamé le couplet sur "les maghrebins qui ont soif d'intégration mais sont rejetés par les forces obscurantistes de la droite réactionnaire qui n'ont rien compris et ne voient pas dans le beur qui t'étouffe ton vélo l'appel au secours des jeunes des quartiers défavorisés."
Eh bien, rien de tout cela, figurez-vous que si ce médecin avait une matité qui ne devait rien aux UV de l'institut d'à côté, il avait en outre le visage avenant qui le faisait regarder comme un gâteau par Douce Moitié.
Tandis que j'en bavais de jalousie il me remonta le moral en m'assurant que je n'allais pas mourir demain.
Mais que je ne devais pas entretenir d'illusions fallacieuses, que mon emphysème, s'il n'était pas catastrophique, n'était pas dû à la flemme d'une enzyme au nom à trente-deux syllabes (voir le titre) mais à un abus de clopes...
Salaud de rebeu ! Toujours à vous culpabiliser...