Le_goût_des_autres

Il est six heures.
J’ouvre un œil mais suis vaguement comateux.
Heure-Bleue se lève. Silencieusement croit-elle, et se dirige vers la salle de bain.
Revient, toujours persuadée de n’être qu’un léger courant d’air.
Léger courant d’air qui fout le lit en l’air. La tempête de 1999 vient de faire irruption dans mon demi-sommeil.
Ma tempête à moi me demande évidemment « Tu dors ? »
Et allume la lampe.
Je me retourne et allume la mienne en disant « Non, non mon ange... »
Pas question de dire « Comment veux-tu que je dorme ! Tu as vu le bazar que tu fais ? »
C’est mieux si on veut passer une journée quiète.
Enfin rassurée, Heure-Bleue commence
- Tu m’a réveillée à gigoter comme ça, quelle heure est-il ?
- Six heures cinq.
- C’est vrai ?
- Oui, c’est ce que dit le décodeur.
- Tu le lis d’ici ?
- Oui.
Et j’arrête ici car j’ai l’impression qu’Heure-Bleue ne sera pas vraiment intéressée par le fait que les digits font 12mm de haut et avons les yeux à six mètres du décodeur.
Et nous lisons.
Une phrase du bouquin à propos d’un repas me rappelle que nous n’avons plus d’huile ni de moutarde.
Alors je dis à Heure-Bleue « Au fait, il faut vraiment faire les courses aujourd’hui. » en me disant in petto « pendant qu’on fera les course je ne serai pas en train de scier ce foutu plan de travail pour y adapter la plaque vitro-céramique… »
Mais Heure-Bleue me le rappelle quand, en revenant de la cuisine avec ses sempiternelles Ricoré dont la boîte est presque vide, je lui dis « tu n’as presque plus de Rico ».
Aimable, comme toujours, elle me jette « Tu radotes, Minou !  Et il faut finir cette cuisine ! »
Bien, chef...