Le_goût_des_autres

Et Lakevio m’a puni parce que je n'ai pas rendu mon devoir.
Ouaip ! J’ai écopé de vingt lignes « Ce n’est pas bien de faire attendre les lectrices chéries »

Mon dieu qu’elle est belle !
Je ne me lasse pas de la regarder.
Pourtant je l’ai vue de près il y a peu.
De très près même.
Mais chaque fois ça me fait ça.
Pourtant elle fait la tête, elle est triste.
Tout va de travers.
Alors que je n’ai rien dit, juste j’ai été gentil avec elle.
Même très gentil.
Si gentil qu’elle est restée en peignoir et s’est assise.
Je n’ai rien dit, même pas sur ces iris jetés « à la va comme je te pousse » dans l’aquarium.
D’ailleurs où est passé le poisson rouge ?
Il n’y a pas de chat dans la maison.
Je lève de temps en temps les yeux vers le cadre où cette mégère me jette un œil noir.
Si elle pouvait elle le crierait à tue-tête.
Oui, elle ferait ça.
Je le sais bien, on m’en a parlé.
Alors je rebaisse les yeux vers « ma déesse en peignoir ».
Ma déesse va renverser son café qui penche dangereusement…
J’essaie bien de la dérider mais ça ne marche pas.
Elle ne veut pas.
Elle est triste.
Elle fait la tête.
Elle veut seulement que nous recommencions comme tout à l’heure.
Elle ne se rend pas compte.
Elle ne se rend pas compte, et ça empire avec le temps.
Je ne veux pas la laisser mais la vache passe devant la fenêtre…
Je regarde ma montre.
- Il faut que j’y aille… 
Elle n’a toujours pas bougé, juste dit
- Pourquoi mon chéri ? Pourquoi si tôt ?
- Parce que ton mari va rentrer bientôt, … 

Il y a des jours comme ça, qui vous font retrouver la joie de vivre de la jeunesse, l’enthousiasme de l’adolescence mais sans le vague à l’âme qui pourrit la vie de l’éternel chercheur de l’âme sœur alors qu’il l’a sous les yeux et ne le sait pas, l’imbécile.
Hier était un jour comme ça.
Non, lectrices chéries, non ! Nous n’avions pas gagné au Loto.
C’eût d’ailleurs été surprenant car nous ne jouons que quand nous sommes désespérés, c'est-à-dire rarement.
Et ça nous pousse à ne pas jouer car si un billet me fait dépenser des tas de sous pendant la journée où je rêve à l’appartement de 250 m² que je pourrais acheter dans le IXème arrondissement, la lumière de mes jours ne rêve pas, juste elle déteste l’idée de perdre.
Revenons à ma joie de vivre d’hier.
Nous étions partis faire quelques courses au Monop’ de notre coin.
Nous avons erré, prenant au hasard des rayons ce qui nous sustenterait ce week-end.
Heure-Bleue et la lumière de mes jours ont décidé d’un commun accord que je ferai une pizza à dîner et pour le lendemain des légumes accompagnés de graine de couscous.
C’est bon, enfin nous aimons ça, légèrement assaisonné de « ras el hanout » qui finalement va bien avec deux clous de girofle, une pincée de poivre, une micro-branche de thym et une feuille de laurier.
J’avançais dans les rayons, prenant ce qu’il fallait dont le lait nécessaire à la confection des crèmes au chocolat, dessert préféré d’Heure-Bleue ces temps ci.
Tout allait bien, nous nous sentions bien.
Même, il y avait une jeune femme qu’on a l’habitude voir à une caisse, elle a vingt-trois ans et elle est gentille même si ça ne va pas jusqu’à nous faire une remise.
Et c’est dans les minutes qui suivirent que j’ai su qu’on pouvait être heureux plusieurs fois dans sa vie.
Ne riez pas lectrices chéries, je vous assure que c’est possible.
La lumière de mes jours regarde la jeune femme et me glisse à l’oreille :
- Minou, tu ne trouves pas qu’elle a l’air fatigué ?
- C’est la fin de la journée, tu sais…
- Quand même, je me demande si…
Je n’ai rien dit, je me suis bien gardé de faire remarquer à Heure-Bleue que ça faisait déjà plus d’un an qu’elle la pensait enceinte.
J’ai dit à la miss :
- Bonjour jeune fille, vous allez bien ?
- Un peu fatiguée…
Nos achats ont commencé à avancer sur le tapis et ma lumière a surenchéri :
- C’est vrai que vous avez l’air fatigué !
Elle l’a regardée attentivement. Je le sentais, mon épouse préférée mourait d’envie de lui demander. J’étais sûr qu’elle avait oublié qu’une grossesse ne dure pas onze ou douze mois.
Alors j’ai regardé le panier et attendu en y glissant les achats…
- Je ne voudrais pas être indiscrète, mais…
La jeune femme a levé les yeux et souri à Heure-Bleue.
- Vous attendez un bébé ?
Puis, sentant la gaffe, mon épouse préférée a ajouté.
- Oui, vous avez pris de la poitrine…
- Pas que de la poitrine…
Je n’ai même pas ri.
La lumière de mes jours non plus…

De rien, Mab, de rien...
Je vous ai parlé de Martine ?
Non.
Enfin si.
Mais j’en ai juste dit quelques mots à Berthoise  quand j’ai commenté une de ses notes
Et qui état Martine ?
C’était une poupée.
Oui, « c’était » car il est rare qu’une poupée de caoutchouc survive plus de soixante ans aux jeux d’un petit garçon.
Je me rappelle bien cette poupée.
Elle était en caoutchouc et moulée d’un bloc, poupée, coiffure, habits et chaussures.
Elle était souple.
Quand on la pressait, une sorte de sifflet était censé imiter un sanglot.
Bon, d’accord, c’était un sanglot de canard.
Elle avait une robe bleue peinte, dont le haut était agrémenté d’un « col Claudine » blanc.
Sa tête était comme habillée d’une chevelure noire à reflets bleus mais peinte, elle aussi, quasiment une chevelure d’Indienne.
Je ne me rappelle pas avoir vu autre chose de ses yeux que deux petites taches de couleur indéfinissable, usés qu’ils étaient déjà par le passage dans les mains de ma grande sœur.
J’ai beaucoup aimé cette poupée, même après mon entrée à l’école maternelle.
Bon, j’ai eu tendance à la négliger un peu quand j’ai croisé Malika.
Je crois vous avoir déjà dit que Malika avait les cheveux de Martine, mais frisés et ils bougeaient si bien quand elle courait.
Et surtout, surtout, Malika avait les plus beaux yeux bleus que j’aie jamais vu avant d’entrer à l’école maternelle.
Bon d’accord, c’était la première fois de ma vie que je voyais des yeux bleus.
Et puis Malika avait aussi une peau rose extrêmement pâle.
Alors j’ai délaissé Martine.
Puis Malika et moi fûmes séparés quand je suis allé à la « grande école », victimes de la ségrégation pratiquée par l’Éducation Nationale de l’époque dès l’entrée au CP.
J’ai bien sûr revu Martine, même après mon entrée chez les Frères.
Seulement voilà, le charme était rompu.
Malika me tenait la main pour entrer en classe à la fin de la récréation.
Elle me la tenait encore quand on était assis sur ce petit banc de bois vernis lié à la petite table, de bois vernis elle aussi.
Et puis, il me faut bien vous l’avouer lectrices chéries : Je ne pouvais pas tenir la main de Martine, sa peau de caoutchouc n’avait pas la douceur de la main de Malika.
Et Malika ne faisait pas « coin-coin » quand elle parlait.
Mais ça, je n’en suis pas vraiment sûr.
Je n’ai jamais appuyé sur le ventre de Malika.
Juste on se tenait la main et on se regardait…

J’ai fini mon bouquin.
Pas « Paris est une fête » qui m’avait plu mais sans plus.
Je me rappelais trop bien le film de Woody Allen et puis l’ennui m’avait saisi quand Hemingway rencontra Fitzgerald et j’avais dû me forcer pour reprendre mais avec intérêt quand l’épisode qui traitait de la rencontre avec Fitzgerald prit fin.
J’ai repris « Dans le café de la jeunesse perdue » que j’avais abandonné en cours quand Modiano m’avait embarqué pour son voyage dans le IXème arrondissement.
Un moment, ce fut trop et avant de me noyer dans mes propres souvenirs, j’avais posé mon livre.
Je l’ai repris il y a peu et je l’ai terminé il y a encore moins.
Évidemment, il a fallu qu’il me parle du quartier Argentine.
Plus précisément de la rue d’Argentine et là m’est revenu quelque chose.
Oui, si vous lisez Modiano, à moi il parle.
C’est comme ça, vous n’aviez qu’à vivre là où il voyage...
Je vous ai déjà parlé, lectrices chéries, de ma façon de gagner un peu de sous en vendant des chaînes haute-fidélité pendant les vacances scolaires ?
Eh bien j’ai fait ça aussi dans ce quartier et j’avais dix huit ans.
La porte Maillot ne ressemblait pas du tout alors à ce à qu’elle est aujourd’hui.
Pas plus le Palais des Congrès, le Concorde Lafayette que de Méridien n’existaient.
Ni ce tas d’immeubles qui remplacent les immeubles au crépi noir.
Tous les petits restaurants du quartier ont été remplacés par des cafés hors de prix.
Modiano m’a ramené par là.
Dans ces rues que je connais depuis longtemps.
Ça m’a même rappelé quelqu’un dont je vous ai déjà parlé.
Mais si, rappelez vous, cette D. L., aux yeux si bleus et qui m’a reproché plus tard d’avoir été un imbécile aveugle.
C’est elle dont mon père avait dit « Elle est mignonne celle là mais elle est foutue comme une église… » et, à voir mon air surpris, ajouta « Ben oui, elle a les seins à l’intérieur… ».
Elle louait une chambre de bonne rue Pergolèse.
Comme je ne fumais pas encore, les six étages ne posaient aucun problème.
Bref, Modiano m’a entraîné dans des cafés où j’ai bu du café et déjeuné.
Dans des rues où j’ai traîné.
Me revient une de mes plus belles hontes, et dieu sait que j’en ai connu.
Les restaurants de l’époque voyaient les clients discuter d’une table à l’autre sans souci de préséance et l’ambiance y était souvent détendue.
On avait le droit d’y fumer quand on était fumeur, de boire quand on était buveur et tout le monde se foutait de son cholestérol, de ses triglycérides et d’éponges encore jeunes.
Donc, cette honte…
Parmi ces « gasthaus » du boulevard Pereire, un était tenu par des dames dont la plupart des clients savait qu’elles avaient gagné leur établissement en arpentant les trottoirs des avenues voisines et les allées du Bois de Boulogne.
Un midi d’été, j’y déjeunais avec les gens de la boutique et le « p’tit jeune » que j’étais écoutait la conversation qui roula sur les performances plumardières de ces quarantenaires.
Ce qui me plaisait dans cette affaire n’était pas tant leurs aventures –j’avais les miennes- que le fait de gagner autre chose que de l’argent de poche.
Ça avait l’aire de faciliter quand même les choses, même si l’intérêt  de sortir avec des « vieilles » m’échappait alors.
Une des « dames » écouta un moment en déposant les assiettes et lâcha « pas de doute, faut de l’expérience, c’est mieux… »
Au lieu de me taire je dis mezzo voce à mon voisin ce truc maintes fois entendu  « c’est dans les vieux pots qu’on fait la meilleure soupe ».
Hélas, pas assez mezzo voce et la « dame » avait l’oreille fine qui me dit avec le niveau d’une corne de brume « Ouais ! Mais pas avec des carottes nouvelles, gamin ! »
Mon teint ne se prête pas à ça mais je vous assure, lectrices chéries, que j’ai rougi jusqu’à la racine des cheveux...

Dans mon souvenir, ce jardin de roses trémières était mieux clos.
J’aimais mieux le vieux nom de ces fleurs, « passerose », ça faisait plus… Enfin mieux…
Ça collait parfaitement au mois de mai.
Ce n’était pas à proprement parler un jardin de roses trémières mais une palissade vaguement protégée par leurs longues tiges.
Je passais souvent devant ces marches et me suis longtemps demandé où elles pouvaient conduire.
En regardant entre les planches disjointes de la palissade je n’avais jamais fait qu’entrevoir un terrain vague plein d’herbes folles, quelques buissons et un ou deux arbres.
Le mois de mai et ces roses trémières fraîchement écloses donnaient à ce coin les allures d’un tableau de Berthe Morisot.
Je le savais bien que c’était une propriété  privée.
Sinon quelle idée de l’enfermer derrière la palissade ?
Cette fois ci, il en manquait deux ou trois planches.
Avec le sentiment de me livrer à un cambriolage je suis tout de même entré, gravissant les quelques marches de pierres sèches et faisant attention à ne pas faire un accroc à ma chemise.
A part le zonzonnement des insectes, il n’y avait pas un bruit.
J’étais sûr pourtant qu’il y avait des oiseaux mais ceux-ci se taisaient.
Or, pour que les oiseaux se taisent…
C’était bien ça...
Alors je suis ressorti en faisant attention à ne faire aucun bruit.
Puis j’ai remis les planches en évitant tout grincement.
Le printemps a encore fait correctement son travail, cette année…
Ces passeroses et le printemps m’ont rappelé « Le jeu de Marion et Robin ».