Le_goût_des_autres

Ouais, je sais, Mab, ne lis pas ça…

Comme souvent, dès que l’année touche à sa fin, Heure-Bleue, Tornade et moi sentant la nôtre approcher, pensons à notre fin à nous.
Histoire de nous remonter un moral qui était pourtant assez haut, nous avons commencé à évaluer les solutions proposées pour notre dernière demeure.
Terre-à-terre comme vous me connaissez, je me voyais déjà jeté dans un trou, histoire de parfaire le recyclage de mes morceaux.
« Rien ne se perd, rien ne se crée, tout s’enterre ! » Ai-je affirmé avec force.
Heure-Bleue se voyait déjà dans un cercueil genre emballage de réfrigérateur, finissant majestueusement dans un dernier nuage de fumée.
Tornade aussi, d’un tempérament de feu, se voyait elle aussi, finir dans un dernier tourbillon de flammes dans un crématorium quelconque.
Heure-Bleue à jeté :
- Évidemment, le cercueil en carton pas cher et écolo, il n’y en a jamais !
- Ben tu parles !
J’ai ajouté :
- Pourtant, huit cents €uros le carton de frigo, c’est bien vendu...
Tornade nous a écoutés un moment, cherchant sans doute dans sa mémoire, combien ce genre de funérailles coûtait en Angleterre.
Elle entrevoyait sans doute une place à Highgate, juste à côté de Karl Marx, et ça repart.
Je me suis rappelé avoir pris une photo lors de notre dernier passage au Père Lachaise.
Dans cette crypte effroyablement triste, je me rappelle avoir vu une vitrine avec ce que proposait le crématorium comme ultime abri.
J’avais été choqué par ce qu’on arrivait à extorquer à quelqu’un sous prétexte qu’il ne paierait plus jamais quoi que ce soit.
Une vengeance posthume de la société en somme…
J’ai ressorti la photo et ai dit à Tornade :
- Tu te rends compte ? Une boîte à chaussures pour cent-quinze €uros ! Et vide en plus !
Grandiose, Tornade m’a regardé et dit, un micro-poil d’amour dans les yeux mais le geste ample et généreux :
- Je te l’offre, mon grand !
J’ai été rassuré sur le champ à l’idée de finir dans une boîte à chaussures à cent-quinze €uros.
Pouvez-vous me dire, lectrices chéries, pourquoi la fin d’une année nous fait chaque fois penser à notre fin à nous autres, pov’tits miséreux que nous sommes ?