Le_goût_des_autres

Ouais, je sais… Même moi j’ai honte…

Il y a deux bistrots parisiens où j’aime aller prendre un café ou un diabolo fraise.
Il y a d’abord ce café agréable avenue Niel, là où elle aboutit au croisement de l’avenue des Ternes et de l’avec nue Mac Mahon.
Quand on y arrive, on a une vue sur l’Arc de Triomphe mais sans le charivari de la place de l’Étoile.
Le café y est bon, le cadre agréable et le personnel aimable, sans doute parce que le garçon n’est pas un garçon de café parisien.
Néanmoins, mon café préféré est à Montmartre et il s’appelle « Le Rêve ».
Il fait face à la place Constantin Pecqueur, dont je vous ai déjà parlé à cause « d’un
râteau » mémorable.
Bon c’était il y a longtemps et je me le rappelle en souriant intérieurement car je ne suis pas d’un caractère rancunier.
Et c’est heureux car avec le paquet de « vestes » que j’ai ramassées adolescent, je devrais haïr la gent féminine ce que ne m’est jamais arrivé.
Revenons à mon mouton, le bistrot où Heure-Bleue et moi allons de temps à autre.
Il a plein d’avantages.
D’abord il est à Montmartre, à deux pas du cimetière Saint Vincent.
Ensuite, lorsqu’il fait beau, la terrasse offre une vue sur un petit square ombragé et, en regardant vers le haut à gauche, on voit l’entrée de la rue Saint Vincent « là ousque la môme a s’app’lait Rose et sentait bon la fleur nouvelle » et, en se tordant le cou,  le beffroi de la basilique du Sacré Coeur.
Quand il fait froid, la salle est petite, pleine et chaleureuse.
Ey dans ce café, il y a un hors d’œuvre qui a rendu célèbre la France dans le monde entier : « L’œuf mayo »
Aaahhh… L’œuf mayonnaise, ce petit plat servi en hors d’œuvre et si souvent raté que je me demande comment il peut encore être célèbre et surtout servi.
L’œuf lui-même est certes important mais ce mets délicieux est, comme beaucoup de choses aujourd’hui, passablement esquinté par l’avalanche de précautions censées nous protéger et qui transforment n’importe quel grand cru en une « lavasse sans goût ni goûtasse ».
Ainsi, pour éviter un hypothétique empoisonnement pour cause d’invasion par la nature on a décrété que l’industrie chimique ferait une bien meilleure mayonnaise que le jaune d’œuf, la moutarde, l’huile de colza et les condiments habituels.
Le bilan en est désastreux…
Aussi, avant de voir menottées partir tristement entre deux gendarmes les deux tenancières du bistrot « Le Rêve », je compte bien aller y déjeuner et prendre ces fameux « œufs mayo » qui lui valent de remporter le Championnat du Monde de l’Association de Sauvegarde de l’œuf Mayonnaise redue célèbre par sa devise
« Le Temps passe, Les œufs durent. »

À entendre certains bulletins d’information, je reste pantois devant l’amnésie des xénophobes, invités réguliers des radios pour cause d’équité de représentation.
Je me suis soudain rappelé qu’il y a environ quatre siècles, une poignée d’Européens est arrivée dans « les Indes de l’Ouest » et en peu de temps a réussi à quasiment exterminer les populations autochtones.
« Du coup » je comprends soudain la peur panique du « Grand remplacement » popularisée en Europe par certains gouvernants ou aspirants gouvernants, notamment celle du Président des États-Unis d’Amérique.
Je constate qu’un peuple « remplaçant » qui remplit la Hongrie hurle à l’invasion des « étrangers », de même celui de la Normandie et du Royaume Uni qui furent remplis par des populations venues d’ailleurs, tout comme notre « doulce France » qui fut et reste une terre de passage et d’accueil.
Bref, quand on fait partie des « remplaçants », un poil de bons sens voudrait qu’on s’écrase mollement plutôt que hurler au « Grand remplacement » quand on voit arriver dans les pays les plus riches du monde une famille qui crève de faim…
J’entends donc perpétuellement pester les mêmes partis contre « l’invasion des immigrés » ou,  avec un accent d'ailleurs à couper au couteau « Trop étrangers dans France » comme on a dit à ma librairie préférée... 
Alors je reste perpétuellemnt surpris devant l’ignorance crasse d’une réalité qui devrait sauter aux yeux de quiconque les ouvre un peu.
Comment  peut ne pas remarquer, si on a appris ses leçons de géo en classe, que la Terre est essentiellement peuplée d’étrangers, près de huit milliards pour être précis.
Et on pense qu’ils n’existent que pour qu’on aille en vacances chez eux ou pour qu’ils se précipitent chez nous, selon les uns pour acheter dans nos grands magasins, remplir nos hôtels et, selon les autres, pour remplir nos hôpitaux, profiter de la Sécu et abuser de nos allocations familiales.
Pour les deux ils sont trop nombreux.
Pour les uns ils n’achètent pas assez.
Pour les autres ils coûtent trop cher.
Heureusement que nous sommes assez hypocrites pour parler très souvent de partage, d’empathie et d’amour du prochain…
« Nous sommes tous frères ! » disent les religieux.
« Même les Arabes et les Noirs ? » demandent les gosses.
Bien sûr il y a des « grugeurs », mais c’est indépendant de l’ethnie.
Et tout a été ramené à une question d’argent, seule divinité qui surclasse n’importe quel dieu…
Quand je pense à la diversité de mes origines qui vont de l’Extrême-orient (ouais, y a des filles qui ont fauté du côté maternel...) au Nord de l’Afrique en passant par l'Espagne avec accointances judéo-je-ne-sais-quoi, je dois avouer que par moment je me sens inquiet, d’ici qu’on me foute à la porte de mon pays à la population essentiellement d’origne étangère, des Vikings aux rebeus en passant par les Goths et les bavures des soldats d'Attila sans parler des Italiens et des Polaks et autres, il n’y a pas des kilomètres...
D’ailleurs Mme LePen étant d’origine bretonne et sachant que les Bretons ne regardent pas de si près avec qui ils se marient, à sa place, j’achètreais un billet pour partir vite fait avant d’être virée par un pogrome...

Non seulement le jour se lève tard, le jour se couche tôt mais en plus il fait un temps à se jeter dans la Seine.
Heureusement, ces temps-ci, nous avons évité de traverser la Seine pour aller au musée, nous nous sommes arrêtés au Petit Palais qui est bien plus beau que le Grand Palais transformé en publicité permanente pour des manifestatio0sn qui justifient semble-t-il la « privatisation » de l’édifice.
Le Petit Palais…
Nous l’aimons pour nombre de raisons.
D’abord il est moins massif que le grand, il a ce je ne sais quoi qui le rend élégant.
Il comptait aussi nombre de toiles que j’aurais volontiers mises ailleurs, des Saintes Vierges géantes autant qu’académiques, des « trucs façon Ingres », d’ailleurs c’est un tableau d’Ingres qui nous accueillait autrefois alors qu’aujourd’hui, « marché du tourisme » aidant, ce sont des portiques et des gardes qui vérifient que nous n’avons pas d’armes au lieu de vérifier qu’il n’ay a pas un camion grue et des gens qui entrent par une fenêtre…
Nous sommes donc allés voir les œuvres de Jean-Baptiste Greuze ; ce spécialiste des portraits d’enfants si beaux qu’on se demande pourquoi on ne les trouve pas en vente sur les sites de vente d’enfants.
Hélas, là aussi, les muséographes ont fait les dégâts habituels.
Ils ont viré ce qu’ils estimaient de trop et ont mis en exergue ce que le visiteur « doit voir » et surtout pas ce qu’il aime voir.
Exit donc, « La paresse » ou « La luxure » de Mr Courbet, place à quelques amphores et une incitation en gros caractères à aller aux toilettes ou, mieux encore aller acheter dans la boutique du musée.
Donc, comme partout « Aller acheter » est le mantra du moment.
Hier, heureusement, malgré le « temps de mince » comme disait ma première petite-fille quand elle était bien élevée, nous avons vu qu’on pouvait prendre des libertés d’interprétations avec ce « aller acheter ».
Nous attendions le 163 pour revenir à la maison, sagement assis sur le banc, l’autre côté de la rue exposant des sapins de Noël.
Un jeune homme a traversé le carrefour en scooter, s’est arrêté devant les sapins, à regardé autour de lui, à cassé un sapin pour en prendre le haut, petit sapin, et est reparti.
L’idée « d’aller acheter » ne l’a pas effleuré, peut-être s’est-il dit « l’exemple venant d’en haut et les grands de ce monde volant sans vergogne, pourquoi pas moi ? »
Nous sommes, en représentant des générations d’avant, restés estomaqués par le culot de ce jeune homme.
Mais bon, même Gregory Peck avait « pécho » Audrey Hepburn, alors...
Désabusés nous allons devenir si ça continue…

Est-ce moi, le monde ou le débat politique qui a changé.
À coup sûr j’ai changé, surtout mes genoux, désagréablement modifiés par le temps qui passe.
Le monde aussi, où il n’y pas trente ans, certains discours étaient limités aux piliers de comptoirs qu’on calmait en payant un autre verre ou qui étaient virés par le patron quand le ton montait trop.
Hélas, les progrès de la science n’allant pas toujours avec ceux attendus des cervelles prouvent régulièrement qu’Esope avait raison avec cette histoire de langue dont il disait qu’elle « était la meilleure et la pire des choses ».
Et il ne s’agit pas là d’une moquerie à l’adresse des journalistes qui, comme Lacan, inventent facilement un néologisme quand ils ont un trou dans le vocabulaire…
Le débat politique lui aussi a changé, frappé par l’euphémisation d’un côté et la dramatisation de l’autre.
Une « information » donc m’a récemment frappé.
Un parti, réputé il y quelque années pour la vivacité de ses colleurs d’affiches et leur aptitude à convaincre l’opposant à coups de manche de pelle, se serait calmé au point que l’idée même de violence lui apparaisse insupportable.
J’eus la preuve hier que ce parti réputé réserve de loups était devenu un enclos d’agneaux prêts à devenir moutons.
Son président est apparu à l’écran effaré par la violence d’une agression qui le laissa pantois d’indignation au point que son équipe dut « l’exfiltrer » de la réunion publique qu’il présidait.
Intrigué de voir qui avait effrayé le type briguant la magistrature suprême, je me suis précipité sur la presse quotidienne du Web.
Quelle ne fut pas ma surprise de voir le patron d’un des partis les plus musclés de France agressé sauvagement par un homme de 74 ans qui a tenté de l’assassiner en lui jetant un « œuf d’ultra-gauche » à la coquille manifestement adamantine au point de rayer cruellement son amour propre.
Oui, un parti plutôt habitué à faire valoir ses arguments à coups de poing se trouvait soudain désarçonné par un œuf jeté méchamment par un opposant.
Sans doute un de ceux que le papa fondateur du parti appelait « les Moscoutaires ».
Il est vrai qu’aujourd’hui le remplaçant du « Petit père des peuples » est devenu leur modèle…

Je cherchais quelque chose sur mon blog, probablement une idée pour une note quand je suis tombé sur une remarque de Juliette.
Inutile de vous dire que, ne connaissant Juliette qu’à travers ses écrits depuis les plus de vingt ans que nous échangeons quelques mots à travers nos commentaires, j’ai été surpris.
Non de la voir non découvrir mais admettre quelque chose qui échappe à beaucoup.
C’est là et c’est de saison car ça date de janvier 2016, le premier anniversaire des attentats, que ce soit au Bataclan ou au journal Charlie Hebdo.
Quant à toi, Juliette, avec qui j’échange quelques mails de temps en temps, tu noteras que j’ai tenu ma promesse de ne jamais te trahir en mentionnant ton vrai prénom.
Je dois avouer que si mes parents m’avaient affublé de ce prénom, je suis sûr que la justice m’aurait trouvé des circonstance atténuantes, voire une simple amende, si dans un accès de folie passagère j’avais vendu mes parents à des marchands d’esclaves ou les avait simplement poussés sous un bus.
Et même toi tu aurais été pardonnée, rien que pour les punir de t’avoir appelée… Bref… Je ne dirai rien… J’ai promis...