Le_goût_des_autres

Cette « photo modifiée tableau » de Richard Tuschman m’a, « interpellé quelque part au niveau du vécu » comme on dit quand on joue au « psy mode années 80 »  
De fait, quel sens donner à cette toile ?
Qui part ? Elle  ? Lui ? Eux ?
Revient-elle ? Part-elle ?
Qui est la silhouette derrière la fenêtre ?
Celle qui fait partir ou celle qui fait revenir ?
Et qui doit partir ou revenir ?
Bref c’est, comme disait ma mère « un vrai sac de nœuds »…
Je compte sur les efforts de tous pour donner un sens à cette toile.
À lundi…

Je suis descendu dès que je l’ai vue par la fenêtre.
Je marchai lentement vers elle qui s’était arrêtée sans poser sa valise, l’air inquiet.
Je me demandais pourquoi elle venait.
Bon ça faisait six mois que je me demandais pourquoi elle était partie
Je me suis approché d’elle
« Qui est-ce ? » m’a-t-elle dit en regardant ce que je n’osais pas appeler « notre » fenêtre.
Je me demandais à quoi elle pensait mais je devinais sa crainte d’avoir été « déjà » remplacée.
J’ai juste dit « c’est le voisin, il est venu me demander deux œufs… »
Puis « que deviens tu ? Qu’est-ce que tu fais avec cette valise ? »
Elle a eu comme un hoquet et est restée muette.
Après quelques instants elle a pu dire « Ne dis rien, s’il te plaît ne dis rien ! »
Alors j’ai pris sa valise et nous sommes repartis vers l’appartement.
Arrivés dans l’entrée, elle s’est arrêtée et a commencé…
- Je suppose que tu te doutes que je n’étais pas chez ma mère.
- Tu devais l’accompagner dans ses derniers instants, ce sont tes derniers mots…
- …
Six mois sans aucune nouvelle alors qu’une semaine avec un appel chaque soir était prévue…
J’ai pensé « Six mois… Elle avait la peau dure mais quand même… » mais je l’ai gardé pour moi.
- Et donc, raconte-moi…
- Tu te rappelles ? On s’est disputé pour une bêtise…
- Bien sûr que je me rappelle…
- J’ai rencontré quelqu’un, il était gentil…
- Mais moi aussi je suis très gentil !
Elle a eu un sourire triste…
- Peux-tu m’héberger un moment ?
Elle a levé les yeux vers moi, et comme chaque fois, j’ai plongé, j’étais doué pour être le chevalier des Grieux, cet éternel prisonnier de Manon.
- Tout le temps que tu veux, vraiment tout le temps…
Elle n’a même pas haussé les épaules, juste dit « Merci. », a souri et a demandé « Et qu’est-ce qu’on mange, maintenant que tu as donné les œufs au voisin ? » puis est allée poser sa valise dans la chambre et n’a pas râlé en sortant de la chambre.
Elle a juste levé les yeux au ciel et secoué la tête.
Bon, il est vrai que le ménage de la chambre, ce n’était pas vraiment ça…
Et on est parti au restaurant.
Ça va peut-être aller cette fois-ci mais bon sang qu'est-ce que j’ai peur…

Cette « photo modifiée tableau » de Richard Tuschman m’a, « interpellé quelque part au niveau du vécu » comme on dit quand on joue au « psy mode années 80 »   
De fait, quel sens donner à cette toile ?
Qui part ? Elle  ? Lui ? Eux ?
Revient-elle ? Part-elle ?
Qui est la silhouette derrière la fenêtre ?
Celle qui fait partir ou celle qui fait revenir ?
Et qui doit partir ou revenir ?
Bref c’est, comme disait ma mère « un vrai sac de nœuds »…
Je compte sur les efforts de tous pour donner un sens à cette toile.
À lundi…

J’aime particulièrement l’automne mais que vous inspire-t-il ?
Certains lieux me remuent le peu d’âme qui me reste, surtout celui-ci que j’ai parcouru tant de fois.
Êtes-vous plus « Ô bruit doux de la pluie, par terre et sur les toits »
Ou « Longue comme des fils sans fin, la longue pluie
Interminablement, à travers le jour gris, »
Êtes vous plus branchés Verlaine ou Verhaeren ?
Ou êtes-vous simplement vous et vos rêves ou vos idées ?
À lundi, j’espère…

Par le temps d’automne de ce matin, je me rappelle un lundi matin où, poussé vers le lycée par un terrible manque d’entrain, je suis parti de la maison vers sept heures et quart.
Comme chaque jour de lycée, j’ai traversé le boulevard Ornano et emprunté la rue du Mont-Cenis.
C’est une rue plutôt belle, presque droite et surtout très montante…
Elle commençait pas très loin de chez moi et finissait à l’angle du square Nadar.
C’était bien parce qu’à partir de là, le chemin descendait jusqu’au lycée.
Ce lundi matin, il faisait doux et je longeais le square Nadar où un socle vide attendait depuis toujours l’hypothétique statue du Chevalier de la Barre, « exécuté à l’âge de dix-huit ans pour n’avoir pas salué une procession ».
Traînant toujours le pas, mené par une envie de sécher le cours de latin de huit heures du lundi, je suis arrivé à la rue Foyatier.
Celle de la photo justement.
L’âme étant faite pour être pleine de vague, je me suis retrouvé, pour une fois logique, plein de vague à l’âme en regardant la volée de marches couverte d’un tapis de feuilles mortes.
La rue était faiblement éclairée par un soleil chiche qui semblait l’avoir couverte d’un tapis doré.
J’ai trouvé ça très beau et j’ai descendu à pas lents les escaliers, regardant à droite les immeubles et à gauche le jardin du Sacré Cœur au travers des grilles du funiculaire…
Puis, la tête de Mr L. prof de latin, grec et lettres, un des rares qui « m’avait à la bonne » a remplacé le tapis de feuilles dorées.
Alors j’ai descendu les marches deux par deux puis la rue de Steinkerque où quelques boutiques préparaient déjà les souvenirs à exposer.
Je suis arrivé à l’heure.
Néanmoins l’âme restée en haut des escaliers de la Butte, « qui sont si durs aux miséreux ».
C’est à ce moment que je me suis dit, je crois, que ma vie était mal partie, plus intéressée par le regard de biais sur le monde que par l’idée qu’il fallait songer à « la réussite » à quoi était censée nous entraîner la vie lycéenne.
Le résultat fut d’avoir depuis ce lundi là un pied dans le monde et un pied dehors.
Préparation à une vie bancale entièrement apprise grâce à des feuilles mortes et des cours qui parlaient de gens qui regardaient du monde ce que personne n’en voyait…

Xoulec est passé chez moi.
Je ne connaissais Xoulec que parce que je lisais ses commentaires chez Adrienne.
Comme beaucoup, Xoulec, que je soupçonne n’être plus un gamin depuis un moment, à la mémoire titillée par l’automne et le devoir que je vous ais proposé semble l’avoir ravivée plus que de coutume au point de l’inciter à participer à ce concours sans gagnant ni récompense autre qu’avoir partagé le souvenir d'un instant ou la vision d'un moment.
Je suis donc passé le lire et, ô surprise, il m’a rappelé des fins de vacances en Bourgogne.
Vacances riches en découvertes si vous vous rappelez bien ce que je vous en avais dit.
Je dois dire qu’au moment où je vous en avais parlé, les souvenirs qui affluaient n’étaient pas ceux de Xoulec quoiqu’ils fussent du même ordre…
Mais si j'aimais regarder passer les énormes charrettes pleines de paille avec les jeunes gens et parfois des enfants au sommet, je préférais passer le « père Marcel ».
Il menait ses vaches et les maintenait dans le droit chemin avec un grand bâton que j’ai tenté plusieurs fois de lui voler.
Un fois il m’en a donné un.
Un bâton super chouette, « c’t’une baguette de coudrier mon gars, c’est droit, c’est souple et très solide… »
Il connaissait le truc, Marcel.
Il savait qu’avec les autres, je ferai un arc et qu’après je courrai dans les terrains en jachère à la recherche de tiges de chardon séchées par le soleil.
Elles étaient droites comme des « i » et, correctement lestées avec un clou à une extrémité, elles faisaient des flèches tout à fait efficaces mais peu dangereuses.
Quand les garçons et les filles se promenaient, il n’y avait jamais d’arc ni de flèches.
Juste la curiosité mutuelle.
Ces vacances du côté d’Alésia étaient une autre école qui nous mènerait à des découvertes en « Sciences naturelles » autrement intéressantes dès que nous aurions un pied sorti de l’enfance…
L’automne arriverait et nous aurions appris en trois mois des choses qui nous serviraient autant dans notre vie que ce que nous apprendrions à l’école…
Le début de l’automne est vraiment un moment merveilleux et nous en sucerions le souvenir jusqu’au printemps.
En attendant, nous marcherions en traînant les pieds dans les feuilles mortes qui bruissent si bien quand le temps est sec...
Le jardin des Tuileries que je vous montre est tout à fait prévu pour ça.
Si si, je vous jure, je le fais depuis que je suis gamin...

J’aime particulièrement l’automne mais que vous inspire-t-il ?
Certains lieux me remuent le peu d’âme qui me reste, surtout celui-ci que j’ai parcouru tant de fois.
Êtes-vous plus « Ô bruit doux de la pluie, par terre et sur les toits »
Ou « Longue comme des fils sans fin, la longue pluie
Interminablement, à travers le jour gris, »
Êtes vous plus branchés Verlaine ou Verhaeren ?
Ou êtes vous simplement vous et vos rêves ou vos idées ?
À lundi, j’espère…