Le_goût_des_autres

Il y a ceux qui ne savent pas à quoi ressemble la coiffure de Merveille.
Il y a ceux qui ne comprennent pas pourquoi papy trouve que Merveille est craquante.
Il y a évidemment ceux qui ne trouvent rien d’extraordinaire à Merveille.
Pour ceux là, je ne peux rien, à part leur répéter ce que le Christ a dit à ceux qui le suivaient « Ils ont des yeux et ne voient point ».
Et puis il y a ceux qui me lisent avec attention depuis de longues années, de longs mois pour d’autres et qui, à la lumière de cette photo, commenceront à comprendre pourquoi je trouve Merveille si belle.
Eh bien, ceux là remarqueront que sa chevelure ressemble, aux frisottis près, qui chez elles se sont transformés en boucles, à celle d’Heure-Bleue.
Je trouve remarquable que la génétique fasse ressortir chez Merveille ce qui m’a fait succomber chez ma petite camarade de vie et de jeux.
Heure-Bleue prétend qu’elle était, au même âge, plus blonde que Merveille.
Je m’en moque, j’ai connu Heure-Bleue à un âge où je ne risquais pas la prison pour détournement de mineure voire pire.
Bon, Merveille devra faire attention à un détail.
Avec les années, les boucles se transforment en frisottis.
Les années passant, les frisottis blond-roux se transforment en cafouillon de couleurs variées, avec du blanc, du roux, du blond, du châtain.
Bref, c’est le balagan.
J’ai toujours aimé le balagan…

Ma mère aimait beaucoup emm…bêter mon père.
Elle ne ratait pas une occasion de le faire. Son angle d’attaque favori était la nourriture et elle disposait d’un stock de munitions quasiment inépuisable.
Mon père, il me semble vous l’avoir dit, était un homme du sud. Du sud profond. Du supersud. Bref, mon père est né et a grandi de l’autre côté de la Méditerranée.
C’était un homme habitué aux légumes et aux viandes plutôt légères, comme l’agneau et le poulet.
Ma mère, Berrichonne affirmée, ne concevait la « bonne nourriture » qu’en application de dictons aussi faux que longtemps serinés dans son enfance, du genre « c’est la viande qui nourrit la viande » ou, les –nombreux- jours de disette  « pour grandir, rien de tel que les pommes de terre ». Nous avons eu la chance d’échapper au « mou », grâce sans doute à une expérience gustative dont elle gardait un mauvais souvenir.
Cela dit, elle se rabattait libéralement sur des abats dont je ne suis pas sûr qu’un chat les aurait volés.
Et c’est là-dessus qu’elle comptait pour punir mon père d’on ne sait quels péchés qui lui semblaient inexpiables.
Parmi les rares occasions qui auraient pu plaire à mon père, il y avait la soupe de légumes. Eh bien, que croyez vous qu’elle arrivait à concocter ?
Je vais vous décrire la chose, pas trop par le menu mais tout de même.
Elle épluchait les carottes et les poireaux et un oignon vers six heures, heure vers laquelle mon père rentrait du travail.
Une fois les poireaux et les carottes en dés et l’oignon émincé, l’eau était frémissante.
Elle y jetait les légumes et assaisonnait le tout.
A ce moment car ma mère avait un sens aigu du « timing », mon père frappait à la porte. Et disait « Hmmm, ça sent bon, ma poule ».
Et là, une fois quelques nouvelles de la journée échangées, ma mère savourait le dépit paternel. Il se figeait quand il la voyait jeter des « alphabets » dans l’eau de cuisson.
Immuablement, il lui disait « mais enfin chérie, tu sais bien que les pâtes dans la soupe, ça la gâche ! ».
Pour elle, une vraie soupe devait pouvoir faire tenir une pelle de terrassier debout, aussi, sans dévier de son but réel –je l’ai su plus tard- elle affirmait avec véhémence « une bonne soupe, faut que ça tienne au corps ! »
Quant aux abats, il fallait voir la tête paternelle quand ma mère préparait de la « tétine », un abat qu’on ne trouve plus aujourd’hui sauf peut-être dans les boîtes pour chats, mais qui nourrissait la classe ouvrière au moins deux fois par semaine à partir du vingt du mois. Ce truc n’était mangeable qu’en tranches très minces et sérieusement « revenu » avec de l’ail et du persil. Et tout l’intérêt de la chose était que mon père détestait la « tétine ». Le foie aurait pu faire l’affaire pour le même prix mais non, il fallait absolument faire quelque chose qui lui déplaise sous couvert de lui apporter de l’énergie.
Il aimait assez les omelettes, que ma mère réussissait plutôt très bien. Il y avait juste un détail. Je la soupçonnais de le faire exprès, elle ne pouvait s’empêcher d’y ajouter du lard…
J’ai su plus tard qu’il y avait effectivement matière à vengeance mais normalement, la vengeance, c’est « one shot » comme disent les gamins et les journalistes, ce n’est pas perpétuité, non ?

Il m’arrive de me pencher sur autre chose que ma jeunesse, hélas enfuie, et les amours qui allaient si bien avec.
J’entends depuis quelque temps, en dehors des âneries du genre « tout va bien » ou que « le pays est obnubilé par l’arrivée de David Beckham au PSG », parler de cette obsession généralisée qu’est l’économie.
Je suis exaspéré depuis un long moment par l’approche exclusivement comptable de tous les aspects de notre vie et le « tout a un coût » si cher à feu Milton Friedman.
Je me demande parfois si son approche vulgaire de l’existence l’a conduit à poser un billet de cinquante dollars sur la table de nuit quand son épouse lui accordait un bien peu mérité câlin…
Quoique, vu le type, que je sens assez radin, c’était plutôt le genre à appliquer des taux usuraires sur les subsides qu’il consacrait à sa maison.
Toutes ces agaçantes billevesées m’ont amené à mon tour à remarquer quelques détails de notre vie de tous les jours.
Les salaires n’augmentent pas.
Les charges des entreprises diminuent.
Les coûts de revient des produits baissent car la productivité augmente.
Les prix des produits importés baissent car fabriqués par des esclaves.
Fort de ces constatations, tel un petit caillou dans ma sandale, une question me taraude.
Comment se fait-il qu’il y ait malgré tout cette inflation qui grignote mon pouvoir d’achat ?
Oui, on ne peut pas dire qu’elle le bouffe, un truc si maigre ne peut être que grignoté.
Et l’écart de prix que représente cette inflation ?
Il disparaît dans quelle poche ?
Sans compter que le calcul de cette inflation exclut les carburants et les tabacs, qui augmentent à un rythme démesuré.
Il serait peut-être être temps de ruiner quelques rentiers avant de mourir de faim, vous ne croyez pas ?
Les fourches se font rares mais il reste quand même les battes de base-ball.
A moins que le prochaine taux de croissance ne soit dû à la relance de la fabrication de piques et de reverbères...

Vendredi soir, en préparant le dîner, j’écoutais la radio.
Il y était question des méfaits présumés de la cigarette électronique.
Electronique est un bien grand mot pour une mini-chaufferette qui vous fait inhaler de la vapeur d’eau et quelques autres produits dont la nicotine.
Comme toujours dans ce genre d’émission, on trouve un partisan du produit, des professeurs hospitaliers et un ou deux élus.
Souvent deux élus de partis en guerre sinon, ce ne serait pas drôle et en plus, au lieu de les entendre faire assaut de mauvaise foi, s’ils n’étaient pas là on risquerait d’apprendre quelque chose.
Comme toujours, les partisans du sans tabac semblaient prêts à rétablir la peine de mort pour ceux qui clopent sur les quais de gare.
Comme d’habitude, un des professeurs de médecine remarquait que l’état avait le cul entre deux chaises, préférant augmenter souvent à petites doses le prix des cigarettes ce qui permet de diminuer petitement le nombre de fumeurs en augmentant beaucoup les recettes de l’état.
Comme souvent, un professeur de médecine trouvait l’état franchement hypocrite et disait fermement « si les cigarettes sont dangereuses, l’état est irresponsable d’en autoriser la vente et d’en tirer profit ». Un autre, qu’on s’empressa de faire taire, dit, du haut de son expérience hospitalière et de sa connaissance des statistiques, que le tabac n’était sûrement pas terrible pour la santé mais que, toutes pathologies confondues, seuls 40% des fumeurs devaient leur mort précoce à la clope.
A peine commencé le détail des statistiques, montrant que plus de 70% des cancers bronchiques ne pouvaient être imputés au tabac et que l’environnement était à prendre en compte, paf ! Tais-toi ! Des fois que l’industrie automobile et les compagnies pétrolières voient leurs bénéfices, donc leurs impôts, diminuer…
Une dame téléphona pour dire « le geste est important, la succion compte autant que la nicotine et la cigarette le satisfait »
Un de ces pontes lui répondit de sorte qu’il attira immédiatement mon attention.
Je ne me rappelle plus exactement comment il avait tourné son argumentation mais ça laissait la porte ouverte à des interprétations moins médicales.
Il n’engueula pas l’auditrice mais il remarqua que les femmes fumaient aujourd’hui autant que les hommes.
Pire encore, elles fument des cigarettes et les cigarettes contiennent bien d’autres choses que du tabac ! ! Elles abîment les lèvres et altèrent le goût. De plus elles font tousser, ce qui est gênant.
Là, j’ai tendu l’oreille.
Il insista sur la fait qu’il y a des façons de satisfaire son besoin de succion et de nicotine sans faire appel à la cigarette.
Il me semble avoir entendu un participant étouffer un rire.
J’attendais que le professeur, perdant pied dans ses explications, n’en arrive à un conseil ambigu…
J’ai bien compris le message de ces tartuffes.
Mesdames ! Ce type vous reproche votre cigarette !
En substance il vous dit « laissez tomber la cigarette, la pipe c’est bien mieux et moins dangereux ! »

Vous savez bien, lectrices chéries que je n’ai pu que supputer les conditions  ma naissance.
La seule chose que je puisse dire avec certitude, c’est que j’y étais et que j’ai participé activement à mon arrivée dans ce monde merveilleux.
Monde merveilleux parce que vous en faites partie, et plein de choses à découvrir, à commencer par vous.
Malgré tout, quelques détails occupaient mon esprit depuis des lustres, inutiles jusqu’à ce que j’aie besoin d’informations plus précises.
Quelques autres souvenirs me trottaient donc par la tête mais si lointains que les quelques bribes qui me venaient, les quelques noms, les quelques endroits et quelques situations me semblaient, quoique plutôt vifs dans mon esprit, assez irréels malgré tout.
J’ai donc appelé ma grande sœur pour savoir de quoi il retournait exactement, oui, ma grande sœur a l’âge d’Emilia-Celina et se rappelle des choses que je ne suis pas censé me rappeler.
Je peux donc vous affirmer une chose importante à mes yeux : Oui ! On peut avoir des souvenirs antérieurs à l’âge de trois ans.
Voilà. Ça ne fait pas avancer la science d’un grand pas mais ça a néanmoins l’avantage de me prouver que je ne suis pas –encore – complètement dérangé.
Et ça me semble, de façon tout à fait égoïste, important. Je peux donc regarder de haut celle qui partage ma vie, mes repas et mes ennuis quand elle m’assène « Mais mon pauvre minou ! Mais tu déjantes grave sévère ! »
À moins justement que cette faculté mnésique ne soit le signe indubitable de ce que les « djeuns » appellent « avoir un pèt’ au casque »…