Le_goût_des_autres

Il me vient un truc, lectrices chéries, à voir le ciel et ses minces vagues de brume ce matin.
Et c’est Pennylane qui vit près d'un coin de mariniers qui me le rappelle.
On dirait un de ces matins où mon père m’emmenait à la pêche.
Je vous ai déjà parlé de Nadia ?  Une cousine de ma mère, plutôt de ma grand’mère ?
Vaguement Gitane ou Russe, on ne sait jamais dans cette famille maternelle que ma mère disait si gauloise.
Elle le fut, gauloise.
Dans l’autre sens, celui qui favorise les rapprochements inattendus.
Ces rapprochements qui rappellent qu’un Indochinois, à défaut d’entrer dans la famille entra dans une de mes aïeules
Cette Nadia, je m’en souviens surtout comme quelqu’un de brun, très brun, avec une voix un peu « roulante » et des yeux qui n’étaient pas comme ceux du reste de la famille, bruns, très bruns, mais plutôt brun-vert avec des paillettes d’or dedans quand il faisait beau.
Mon grand-père paternel était le seul qui n'était pas un pruneau et avait les yeux verts.
Je me souviens aussi de Nadia comme d’une femme pas jeune mais tout le monde était vieux quand j’étais petit. Sauf mes sœurs…
Chaque fois que je l’ai vue, elle était vêtue d’une veste de tricot de couleur prune et d'une blouse bleu-marine à petites fleurs blanches et mauves.
Elle nous interdisait d’aller traîner le long du canal et nous en dissuadait en nous disant « les noyés tirent les enfants qui passent trop près de l’eau par les pieds et les entraînent dans leur monde ».
Après un silence inquiétant elle ajoutait « c’est un monde affreux où tout le monde pleure et a mal… »
Mon père nous emmenait à la pêche avec lui, on était au bord de l’eau alors je savais bien que les noyés ne pouvaient pas me tirer par les pieds.
Au pire, si on tombait dans le canal, il n’y avait que des gardons et des goujons.
Oui, lectrices chéries, à l’époque il y avait encore des goujons dans le canal.
Et je savais que les poissons mangeaient des asticots, des vers de vase et des pâtés bizarres jetés par les pêcheurs, pas les enfants.
Je l’ai dit à Nadia. J’ai eu tort. Je ne l’ai su que plus tard mais elle détestait être contredite, surtout par des petits enfants. Pire, elle connaissait des histoires encore pires que les histoires de Berrichons, tous vaguement sorciers, que racontait ma grand’mère.
Elle s’est enfoncée dans le fauteuil de la grande pièce, m’a jeté un regard attentif, presque mauvais.
J’ai encore dans la cervelle ce moment. J’ai détourné les yeux, j’étais sûr que c’était une sorcière. Elle m’a dit « regarde moi quand je te parle, mon garçon ! »
Elle m’a raconté une histoire de bateau qui perdait sa cargaison chaque fois.
Le marinier –elle avait été marinière elle aussi, comme ma grand’mère et mon grand-père - était désespéré, non seulement il perdait ses cargaisons mais il était depuis toujours malade. Il a fait appel à un type qu’elle appelait « meneux de leu ».
Le type a fouillé le bateau et a trouvé au fond de la cale une bouteille contenant quelque chose. Elle n’a jamais su quoi sauf que c’était maléfique et que ça avait été mis là après la noyade d’un autre marinier.
Elle a continué l’histoire, disant « tu vois mon garçon ? Il a donné la bouteille à un verrier du côté du Gâtinais. »
J’écoutais de toutes mes oreilles.
« Trois fois la bouteille est ressortie du four ! A la fin, il a si vite fermé la porte que la bouteille est restée. »
J’ai dit « Et alors ? »
Elle m’a encore jeté ce regard et a dit « La coulée de verre a été perdue mon garçon ! Oui ! Perdue ! »
Je n’étais pas tranquille du tout. C’était pire que les histoires de ma grand’mère.
Elle m’a pris sur ses genoux et m’a assuré que « les noyés, c’est une sale engeance mon garçon, ça se venge, je le sais, j’ai passé toute ma vie sur un bateau, je n’ai jamais voulu apprendre à nager… »
Plus tard, j’ai appris que les noyés revenaient assez peu sur les berges autrement que ramassés par les pompiers, n’attrapaient pas les enfants et qu’un « meneux de leu » c’est « un meneur de loups », un truc de Berrichon.
Non mais quelle famille…

Autrement dit « Apprentissage de l’écriture »...
J’hésite entre le ludiverbisme involontaire  et le verbiage tout con.
Celui qui bouche le vide de la pensée avec des mots que l’on entasse, serrés au long de phrases interminables qui donnent l’illusion d’être Proust alors qu’on n’est que bavard.
Et là, vous avez affaire à un expert, lectrices chéries…
Je le dis avant que l’une d’entre vous me le jette à la figure.
J’en connais une que ça démange et comme je sais qu’elle ne peut pas se retenir d’envoyer des méchancetés, je lui gâche l’occasion.
Pour en revenir à ce verbiage, même une journaliste de France-Inter a ri ce matin à la dernière trouvaille des équipes de Najat Vallaud-Belkacem :
« Apprendre à se déplacer de façon autonome en milieu aquatique. »

Eh bien oui, lectrices chéries ! C’est ce qui remplace le mot « natation » à l’Education Nationale !

Déjà, mercredi, en rentrant à la maison, j’appris que le train ne part plus.
Qu’entendis-je ? Qu’ouïs-je ? Qu’entravai-je en empruntant la passerelle après être descendu du train ?
L’habituel «  Attention au départ du train. » ?
Que nenni ! De ces haut-parleurs qui me pourrissent la vie entre six heures du matin et minuit quand il y a des troubles de trafic est sortie cette merveille de la langue administrativo-politique dans ce qu’elle a de plus ligneux :
« Mesdames et messieurs les voyageurs, le train entre en procédure de départ ».
Oui lectrices chéries, la SNCF me cause comme ça désormais.
Je me demande si, au lieu d’envoyer les enfants à l’école, on ne devrait pas plutôt y renvoyer les grands –j’ai failli écrire « les adultes » optimiste béat que je suis-.
J’allais oublier cette perle ferroviaire quand la série continua hier matin avec une dame de l’Éducation Nationale est intervenue dans le débat sur la probable disparition de l’enseignement du latin et du grec.
Elle s’est inscrite en faux contre l’affirmation un professeur qui disait que ces deux langues disparaissaient insidieusement de l’enseignement alors qu’elles facilitaient l’apprentissage et l’acquisition des langues à commencer par le français.
N’importe qui s’étant tapé « ses humanités » vous dira que pour ce qui est de connaître la grammaire, ces sal…peries de déclinaisons sont incomparables. En outre, si vous apprenez l’allemand, le russe ou le grec moderne, ça vous sera utile.
Eh bien, la dame n’était pas d’accord.
Elle a insisté en disant « mais monsieur, je ne peux pas vous laisser dire ça, il y a désormais des « cours de sensibilisation aux cultures et langues antiques » tout de même ! »
Là, elle m’a assis.
D’abord parce que je ne voyais pas ce que pouvait être la « sensibilisation aux cultures et langues antiques » chez un enfant de sixième ou de quatrième déjà que chez eux, « antique » ça commence avec le professeur..
Et je me suis demandé quelles « langues antiques » autres que le latin et le grec on pouvait bien enseigner au lycée vu qu’on n’avait aucune chance d’y apprendre le sumérien ou le babylonien...
Bref, comme n’importe quel habitué des cabinets ministériels, cette brave dame maniait au moins une langue avec brio : La langue de bois.
En revanche il va lui falloir encore pas mal d’heure de cours avant de savoir nous prendre pour des andouilles sans être repérée dès la première phrase.
A part ça, lectrices chéries, vous ne trouvez pas qu’il y a des baffes qui se perdent ?

De rien, Mab, ça me fait aussi bizarre qu'à toi.
Hier nous avons fait connaissance avec Imaginer.
C’est une jeune femme charmante.
Je sais, lectrices chéries, je dis toujours ça mais c’est vrai.
Bon, elle est rousse mais c’est pas en vrai. Pour la peau, en revanche, elle pourrait.
Eh oui, Imaginer, tu ne croyais tout de même pas que ce genre de détail pouvait m’échapper.
J’allais écrire « nous avons » alors qu’en vrai « elles ont » abordé des tas de sujets.
Heure-Bleue m’a rabroué quand j’ai voulu mettre mon grain de sel dans la conversation.
J’ai appris plein de choses.
Contre une somme qui pourra être modique si vous êtes assez nombreuses, lectrices chéries, je vous répèterai tous les secrets que j’ai entendus.
Tout cela pour vous dire qu’on a commencé le déjeuner par le café.
Vous souvenez vous, lectrices chéries, qu’un rendez-vous avec Heure-Bleue est toujours une entreprise hasardeuse ?
Nous avons donc eu la malchance d’être suffisamment en retard pour n’avoir pas le temps de déjeuner mais assez peu pour être à l’heure à notre rendez-vous.
Imaginer est arrivée à l’heure, elle.
Elle avait déjeuné, elle…
Les cafés ont duré suffisamment longtemps pour qu’elle entame son après-midi de travail à l’heure où l’employé de mairie rentre chez lui.
Je le sais, quand nous l’avons quittée, à deux pas du croisement de la rue et du boulevard, l’horloge du lycée Jules Ferry indiquait seize heures.
Notre conversation s’est close sur une promesse de dîner préparé par « Chéri ».
Après, on ne sait pourquoi, une brève discussion sur l’allaitement au cours de laquelle Heure-Bleue a expliqué que quand l’Ours est arrivé dans ses bras menus, il était mal vu, pour cause de forte croissance, d’allaiter son enfant. On avançait les prétextes les plus crétins dont « vous n’avez pas des seins prévus pour » !
Alors que je savais bien, moi, que si.
J’ai osé lâcher « C’est débile, contrairement à une idée répandue, tout le monde sait que c’est fait aussi pour les bébés, pas que pour les papas… »
Imaginer a dit « mais tu ne penses qu’à ça ! »
Je n’ai pas dit « non, je pense aussi à manger… » Heure-Bleue s’en chargerait.
Je ne sais pas ce qu’Heure-Bleue à dit mais elle a réussi à se faire rougir.
J’ai trouvé ça mignon parce que je n’y arrive plus depuis belle lurette…
Nous sommes partis déjeuner à l’heure du goûter.
Nous avons tenté le döner dont nous avait parlé Imaginer. C’était sympa et bon.
Le quartier est resté « le quartier des travs ».

Deux sont d’ailleurs entrés manger quelque chose.
L’une d’eux aurait pu faire illusion si elle n’avait chaussé plus près du 45 que du 37 et n’avait été affublée d’une voix qui rappelait plus celle d’André Pousse s’il avait parlé portugais que celle de Brigitte Fossey dans « Le grand Meaulnes »…
Nous sommes passés à la Librairie de Paris, place de Clichy avant de descendre la rue des Dames devenue depuis bien longtemps la « rue des Messieurs-Dames ».
La boutique de vêtements et chaussures « taille grenadier » est toujours là et semble florissante. Le chaland est resté. Nous en avons même vu un exemplaire « spécial Bois de Boulogne », un de ceux-celles qu’Heure-Bleue appelle « 2 en 1 » et que j’appelle quant à moi « N & C »  pour « Nibards et C… ». Il m’arrive d’être grossier
Ce fut une journée vraiment délicieuse même si moins de quatre heures entre le déjeuner et le dîner c’est un peu court.
Surtout un dîner qui finit sur un pot d’un demi litre de glace caramel au beurre salé.

Aujourd’hui, c’est compta, lectrices chéries.
Mon pouvoir d’achat a augmenté !
Un type s’est invité sur mon écran avant-hier soir.
Il m’a expliqué doctement que le Français de base était une andouille qui pensait que les prix avaient augmenté alors que c’est même pas vrai.
D’abord l’INSEE dit que non, alors hein, z’avez rien compris Français débiles.
D’ailleurs, je vais le prouver annonce le type sur mon écran.
« Français ! Vous avez payé un milliard d’€uros de moins que l’an dernier pour vivre ! » a-t-il fièrement claironné.
Le fait qu’on ait sorti cinq milliards d’€uros d'impôts de plus ne l’a pas frappé.
Ou il fait semblant, ou il évite d’en causer exprès...
Il s’est ensuite brièvement acquitté d’une tâche autrement délicate : Faire avaler que si le litre de lait à augmenté de 20% dans l’année, c’est annulé parce que les téléviseurs à écran plat ont baissé de 20% et que c’est plus cher.
Je n’ai pas autrement prêté attention à son histoire, me contentant de penser que ce mec là n’avait sûrement pas fait les courses depuis que sa mère l’avait envoyé chercher le pain en rentrant du collège.
Hier, en sortant du cabinet du dentiste, nous sommes allés chercher Merveille à l’école puis, avec Manou et la petite, nous sommes partis boire un café chez l’Iranien.
Nous y avons papoté un moment, admiré Merveille et P’Tite Sœur.
Nous avons siroté les unes et l’autre, car j’ai la chance d’être seul avec une tapée de nanas et que c’est le pied même si j’ai toujours tort,  elles leurs cafés, leur limonade et moi mon diabolo fraise d’été puis nous avons repris notre chemin vers notre lieu de perdition habituel, le Monop’
Pendant qu’Heure-Bleue et Manou faisaient le tour, faisant de gros efforts pour vider les gondoles j’ai fait la queue à la boulangerie.
C’est là, en voyant les « baguettes tradition » que ma cervelle s’est réveillée.
A croire qu’il y a toujours un morceau de matière grise qui traite les infos dans son coin alors qu’on pense à autre chose.
Presqu’aussi bon en calcul mental qu’en primaire, je me suis surpris à calculer ce que représentait cette hausse de pouvoir d’achat dont l’autre andouille m’avait rebattu les oreilles l’autre soir.
Je mes suis alors rendu compte avec stupeur qu’un milliard d’€uros, partagé entre les soixante-cinq millions de Français de notre pays, ça ne représente jamais qu’une quinzaine d’€uros par an et par Français.
Il y a peu, une autre info piquée au hasard de mes recherches sur le site de l’INSEE s’est glissée dans ma cervelle, il n’y a guère que vingt-huit millions de ménages en France, chacun disposant de trente-six mille €uros par an de revenu moyen.
La queue dans la boulangerie s’est allongée alors que mon PC intracrânien cliquetait.
J’ai enfin eu mon pain.
Mes opérations sont arrivées à leur fin.
J’en étais arrivé, en sortant mes sous, à la conclusion que cette hausse de pouvoir d’achat représentait environ 36 €uros par an et par ménage, soit 0.1%.
Ça ne paraît pas mais on nous a augmenté en moyenne d’une « baguette tradition » par mois et par Français.
Pas de doute, nous avançons d’un bon pas vers la richesse.
Du coup, je comprends mieux l’inquiétude du MEDEF et l’affolement de Pierre Gattaz…

Je ne sais pourquoi cette vue de ma fenêtre semble si embrumée.
Ce n’est pas mon esprit, la vue est nette quand je regarde dehors, même au travers des vitres que j’ai nettoyées dimanche.
Non, il semblerait que l’appareil photo en soit responsable.
Regardez ! Vous avez vu ça, lectrices chéries ?

Malgré la disparition de quelques arbres pour cause de mycose fatale, il en reste suffisamment pour qu’avril prenne ses couleurs impressionnistes et me préserve des immeubles de l’autre côté de la voie de chemin de fer.
Une vue comme ça et un temps si beau, on dirait « Avril à Paris », me pousseraient à aller traîner de grand matin dans les rues et les jardins de la capitale.
Dix minutes de train et je serais déjà à Saint Lazare.
Je remonterais la rue Saint Lazare.
Je passerais devant l’église de la Trinité.
Je me ferais incendier par les automobilistes parce que je traverserais la place sans faire attention, le nez en l’air et rêvassant, jusqu’à reprendre la rue Saint Lazare.
Quand elle croiserait la rue Saint Georges, je remonterais celle-ci jusqu’à la place Saint Georges.
Savez vous bien, lectrices chéries, comme est belle la place Saint Georges ?
Je la connais depuis presque toujours. Disons depuis que je suis gamin.
Évidemment, vous vous en doutez, j’y ai plein de souvenirs de promenades.
Mais savez vous ce qu’ont d’extraordinaire cette place et toutes les rues qu’on emprunte que ce soit pour monter vers le boulevard de Clichy ou descendre vers la rue Saint Lazare ?
Eh bien c’est la lumière, lectrices chéries, la lumière !
Dans les matinées de printemps, c’est un émerveillement qui vous fait comprendre pourquoi les peintres montmartrois ont choisi ce coin pour exercer leur talent parfois coupable…
Tout y devient beau.
Bien que les rues Fontaine, Notre Dame de Lorette, Pigalle et  Henry Monnier soient plutôt « mal fréquentées » selon les parents des élèves des lycées Jules Ferry, Lamartine ou Jacques Decour, le matin, tous les bars dits « à hôtesses montantes » sont fermés et la circulation y est raisonnablement réduite car la plupart des commerces sont fermés.
Il y a quelques années, j’ai dû faire mon métier d’ingénieur quelques mois dans une boîte de la rue Henry Monnier et j’aimais m’y rendre le matin.
J’appréciais particulièrement descendre à la station Saint Georges et arriver sur cette petite place ronde. Elle a un petit côté « luxueux » avec sa fontaine surmontée du buste du dessinateur Gavarni et le tour de la place, dont les grilles protègent l’accès à de superbes hôtels particuliers.
Il n’y a guère que l’immeuble qui abrite la brasserie qui soit constitué d’ateliers d’artiste inchauffables mais entièrement faits pour profiter de la lumière dont je vous ai parlé.
Voilà.
Demain on va à Paris prendre un café avec une blogueuse qu’on ne connaît pas.