Le_goût_des_autres

Adrienne, encore elle, qui parle d’animaux de compagnie dont les noms sont honteusement pompés sur les réseaux sociaux, m’inspire le billet d’aujourd’hui.
Pendant plus d’une décennie, nous vécûmes chez un chat.
Une chatte pour être précis qui nous émut, nous plut, nous squatta honteusement au point que nous sentîmes comme un signe d’adoption dans le fait qu’elle ne nous expropria point de chez elle.
Elle finit par mourir et ce fut un crève-cœur.
Feue notre greffière chérie s’appelait « Balagan » (grosso modo « bazar », « désordre » et autres « foutoir »).
Ce n’était pas par hasard, cette chatte quadricolore était un véritable escroc en version « bordélique ».
Elle était indiscrète.
Elle vous câlinait.
Elle vous séduisait.
Elle volait à la première occasion.
Elle eut pu faire un arnaqueur de haut vol si elle avait été moins maladroite.
Vous vous mettiez à table ?
Elle s’installait sur vos genoux, telle « la couverture pour vieux frileux » qu’on pose sur les cuisses du vieillard pour le maintenir au chaud.
Vous détourniez le regard de votre assiette ?
Elle se réveillait soudain, agrippait votre morceau de poulet et bondissait, s’enfuyant pour le dévorer sous la table.
Elle réussissait parfois des exercices dont on ne l’aurait jamais crue capable.
Elle qui risquait de se rompre le cou dès qu’elle grimpait dans un arbre et n’a jamais réussi à attraper un moineau ou une souris, faisait preuve d’une adresse impressionnante dès que la proie était inerte et si possible cuite…
Quand elle entrait dans notre lit elle allait jusqu’à, la scélérate, nous faire croire qu’elle nous réchauffait alors qu’en fait elle se réchauffait, elle !
Elle nous aura tout volé, même nos dernières larmes !
Je sais seulement que nous en gardons une réserve pour pleurer quand la moitié de l’autre rendra son dernier soupir.
Mais c’est en août 2012 que nous avons compris l’expression « bête à chagrin » quand on parle de nos bestioles.
Nous avons été assez sage pour comprendre qu’elles n’ont jamais de remplaçant, seulement des successeurs et que nous n’étions plus assez jeunes pour lui trouver un successeur.
Qui s’en occuperait quand nous irons regarder les fleurs par en dessus ?

Le musée des Beaux-Arts de Nancy expose cette toile d’Émile Friant.
Cette interprétation domestique de « La naissance de Vénus » semble dévolue, au premier abord, à la stimulation d’un amant peu assidu.
Seulement voilà, j’ai vu quelque chose dans cette toile qui m’a amené à me poser des questions.
De moi, je suppose que ça ne vous étonne pas…
Encore que non, n’allez pas penser à des histoires de galipettes, non, pas du tout.
Mais vous ?
Qu’y voyez-vous ?

Je me suis soudain arrêté devant la toile.
Pourquoi ?
Qu’est-ce qui m’avait interpellé ?
Quel détail m’avait frappé au point de me pousser à m’approcher pour être sûr que je n'avais pas rêvé ou subi une attaque soudaine de la rétine ?
Évidemment, c’était une très jolie femme posant de façon à attirer le regard, voire la main de qui la voyait.
J’ai examiné la toile plus attentivement.
Non, ce n’était pas cet appel à l’amour qui m’avait poussé à m’arrêter, c’était autre chose de bien plus discret.
Je me suis approché.
J’ai vu ce qui clochait.
Tous ces traits minces, ces légères altérations des couleurs de la chair de cette jeune femme.
Sa peau offrait évidemment diverses nuances, telles celles des peaux exposées puis celées mais ce n’était pas le passage rêvé du soleil d’une clairière à l’ombre des ramures qui causait ces nuances.
Elles était bien trop droites et suivaient des lignes que je qualifierais de « morales ».
Des lignes dignes de ces époques où le corps des femmes n’était jamais qu’une source de tentation plein de ce que les moniales appelaient « les endroits honteux ».
Je pense avoir alors saisi d’où venaient ces lignes qui n’avaient rien à faire dans cette œuvre.
Je fus soudain sûr que cette beauté, au hasard des endroits où elle avait été exposée, avait été « habillée » puis de nouveau « déshabillée ».
Un peu à la manière de cette peinture de Tiepolo dans la salle de presse du Conseil italien « rhabillée » sur décision du Président du Conseil des ministres Silvio Berlusconi.
Voilà ! J’en étais sûr cette fois, ces traits superfétatoires sur la toile n’étaient que la trace de vêtements ajoutés puis retirés au gré des effrois de ceux qui acquéraient la toile…

La note d’Adrienne de ce matin m’a plongé dans un abîme de réflexion.
Ouais ! Elle a fait ça la note d’Adrienne !
Elle nous fait part des remarques de ses anciens élèves quoi semblent avoir retiré bien des avantages de l’enseignement qu’elle leur a dispensé.
Vous savez toutes et tous qu’Adrienne fut « Prof de FLE », soit « Prof de français langue étrangère ».
Ses élèves pensaient à juste titre qu’après que leurs enfants eussent appris le français, « ce serait plus facile pour eux ».
Néanmoins, je pense que « ce serait plus facile pour eux » ne l’est pas dans le sens où  l’entendent ces élèves.
Après avoir, comme beaucoup appris quelques langues au lycée je me suis trouvé bien bête, alors qu’il m’était possible de présenter une dissertation honorable sur Shakespeare en anglais du XVIème siècle, j’étais incapable de renseigner un Anglais qui demandais où était la boulangerie la plus proche et pas plus l’Espagnol qui me demandait la même chose.
Sauf au lycée, on ne m’a jamais demandé ça en latin ou en grec…
À croire que les étrangers ne venaient vers Pigalle que pour les boulangeries…
Bref, tout ça pour vous dire qu’après avoir passé quelques décennies à travailler dans nombre de pays de l’hémisphère nord et y avoir finalement à m’exprimer dans quelques autres langues, j’en ai retiré qu’une langue n’est pas qu’une façon de parler ou d’écrire.
C’est avant tout une autre culture, une autre façon de penser et de voir le monde.
Bref, ça élargit salement le champ visuel, ça modifie beaucoup la façon de penser.
En peu de mots, ça ouvre l’esprit.
À condition, bien sûr de faire l’effort de ne pas regarder les chaînes de télévision les plus obtuses des pays dans lesquels on est.
J'en ai retiré aussi que si chaque langue dispose de son stock d’âneries à répandre, il est intéressant de constater que si une communauté est possible indépendamment de la diversité des langues, c’est bien celle de la bêtise xénophobe.

Le musée des Beaux-Arts de Nancy expose cette toile d’Émile Friant.
Cette interprétation domestique de « La naissance de Vénus » semble dévolue, au premier abord, à la stimulation d’un amant peu assidu.
Seulement voilà, j’ai vu quelque chose dans cette toile qui m’a amené à me poser des questions.
De moi, je suppose que ça ne vous étonne pas…
Encore que non, n’allez pas penser à des histoires de galipettes, non, pas du tout.
Mais vous ?
Qu’y voyez-vous ?

Cette toile de Marc Chalme me dit quelque chose.
Elle me rappelle une histoire, triviale certes mais une histoire.
Et à vous ?
J’aimerais que cette histoire commençât par « Mais qu’allait-elle faire là-bas ? ».
J’aimerais aussi qu’elle se terminât aussi par « J’en retirai le soulagement espéré… »
Ne cherchez pas dans votre bibliothèque ou sur Internet, ces deux phrases plates mais courantes sont de votre serviteur.
À lundi j’espère.
J’espère aussi qu’Emma me pardonnera d’avoir laissé échapper son devoir à une vigilance passablement écornée par des occupations diverses dont une crève persistante.
On admirera avec la déférence qui convient ce talent inné pour trouver des excuses à une flemme elle aussi persistante…


Mais qu’allait-on faire là-bas ?
« Prendre le thé avec une amie. » m’avait elle dit quand je lui ai demandé.
Le thé…
Moi… Du thé… Pffff…
Chouette maison et chouette jardin.
Immense jardin, un parc plutôt…
Comme chaque fois qu’il fait beau, que je vois de l’herbe tendre, l’ombre des arbres et des buissons, il me vient des tas d’idées qui n’ont rien à voir avec le jardinage.
Hélas, j’en ai fait part à ma camarade de vie.
Ça s’est soldé évidemment par un haussement d’épaule et un soupir désolé.
« Mais tu ne peux pas être sérieux, de temps en temps ? »
Je lui ai évidemment jeté un regard qui prouvait que j’étais sérieux.
Nouveau haussement d’épaule et nous sommes entrés dans la maison.
Le temps s’est fait long, à un moment on m’a demandé si je voulais visiter le jardin.
Le moment était sans doute venu de confidences qui ne m’étaient sûrement pas destinées…
Je suis donc sorti.
Il était vraiment temps, après toutes ces tasses de thé.
Je me suis aperçu que ce qu’on raconte sur le thé est tout à fait justifié.
Je me suis hâté jusqu’à l’arbre le plus proche et me suis dissimulé, tenaillé par une sévère envie de faire pipi.
Et c’est là que j’ai compris.
Rien qu’en mettant le doigt sur…
Sur ce qui me tracassait depuis qu’on importe des jeans et des caleçons de contrées improbables où les hommes doivent être bizarrement foutus.
J’ai compris soudain l’agacement qui me prend chaque fois que je me trouve devant un urinoir.
Les caleçons ont une ouverture trop courte et mal placée.
On y gagne sans doute les précieuses secondes de main-d’œuvre qui feront défaut quand on ira pisser, sans compter l’unique bouton qui ferme mal le caleçon, empêchant d’ouvrir sans inquiétude au visiteur inattendu…
Quant aux jeans, alors qu’une fermeture Éclair plus longue de quarante millimètres rendrait la chose aisée voire confortable, le fabricant a vu immédiatement  que les quarante millimètres qu’il ne mettrait pas lui feront économiser vingt kilomètres de fermeture Éclair pour un lot de cinq cent mille jeans.
Le temps de toutes ces estimations m’a donné celui de m’attraper la… le… Bref.
J’ai même eu le temps de me demander comment diable étaient foutus les Bangladais.
Je ne sais pourquoi je me suis mis à rêver à des jeans Hermès et des caleçons Clémence de Gabriac…
Où est le progrès si uriner confortablement sans être tout nu coûte une fortune ?
Néanmoins, sans l’aide de la haute-couture, j’en ai retiré le soulagement espéré…