Le_goût_des_autres

Lectrices chéries ! C’est un cri d’alarme que je lance aujourd’hui !
Non je ne vous parlerai pas de F. Fillon.
Tout le monde s’en fout encore que lui au moins fait preuve d’honnêteté.
Oui, lectrices chéries, contrairement à F. Hollande lui au moins a l’honnêteté de piétiner ses engagements avant l’élection et pas après, quand on est coincé pour cinq ans.
Bref, de ça nous n’avons rien à faire.
En revanche je peux vous dire, lectrices chéries qu’une défaite nationale vient de trouver une explication indubitable.
On a parlé d’avance irrésistible du communisme, de la voix que « c’est comme un zoiseau qui chante » de la Tonkinoise.
On crut aussi que la joliesse de la fille de l’Annam, oui « mon Annanna, mon Annanna, mon Annamiteuuuu ».
On a pensé aussi à la ténacité du Cochinchinois, réputé bêtasse mais travailleur.
Eh bien non !
Rien de tout ça n’est responsable de la déroute subie par notre valeureux corps expéditionnaire en 1954.
La défaite fut probablement inscrite au fond de l’assiette du colonel de Castries, sa tente à peine montée au fond de la cuvette de Ðiện Biên Phủ.
La lumière de mes jours en fut, comme votre Goût adoré, convaincue dès hier soir.
Nous sommes revenus de chez les enfants qui, pour l’occasion ne furent que les parents d’une Merveille qui flottait au dessus du sol.
J’ai eu un dîner à préparer.
Il était presque tard, trop en tout cas pour se lancer dans la confection d’un plat un peu sérieux.
J’ai déballé, pour le hors d’œuvre, un bidule –je ne vois pas d’autre nom pour ça - acheté chez Picard peu auparavant.
Un censément vietnamien amuse-gueule, une sorte de petite crêpe de riz servant d’emballage à quelques grumeaux de légumes inconnus.
Le genre de chose capable de valider ce proverbe d’Extrême-Orient, celui qui dit « si ça vole et que n’est pas un avion, si ça navigue et que ce n’est pas un bateau, si ça avance et que ce n’est ni une voiture ni un homme, alors ça se mange ! »
Et pour l’homme je ne suis même pas sûr que ce soit suivi…
Eh bien, ces petits machins, cuits à la vapeur, comme indiqué sur l’emballage, une fois goûtés se sont révélés effrayants.
Ça a un goût immonde et un arrière-goût dégueulasse.
Méfiante, rien qu’à regarder ce qui sortait du petit truc une fois coupé en deux, la lumière de mes jours a attendu que je goûte la chose.
J’ai d’abord mâché.
Puis mâchonné.
Enfin machouillé.
Et finalement recraché.
Heure-Bleue a tenté à son tour l’expérience, avec courage je dois dire.
Elle a recraché itou.
J’ai pris nos deux assiettes et les ai vidées dans le sac poubelle, confiant dans le peu de risque que même un insecte osât y goûter.
Notre repas fut frugal.
Il nous fut néanmoins un argument imparable sur les vraies raisons des défaites occidentales au Vietnam…

Ouais, Mab, je sais…
Vous vous rendez compte, lectrices chéries ?
Samedi, nous fêterons en même temps le dixième anniversaire de Merveille et le quarante-cinquième anniversaire du jour où Heure-Bleue, dans un accès d’enthousiasme totalement irréfléchi, a bien voulu partager sa vie et ses sous avec moi.
Elle est drôlement belle, non ?

Avec le recul, je me dis que j’ai bien fait.
Pour elle, je ne suis pas trop sûr…
Moins d’un an plus tard, grâce à la vertu de nombreux acomptes, l’Ours est arrivé chez nous.
Il en a chassé le chat et calmé l’atmosphère tumultueuse du pigeonnier où nous avions élu domicile.
Il a rapidement pris cet air désespéré qui l’a fait souvent appeler « Sœur Sourire » comme vous pouvez le voir.

Trente-cinq ans plus tard est arrivée une Merveille qui n’a pratiquement pas changé entre ça

Et ça

Non ? Vous ne trouvez pas que juste elle embellit mais ne vieillit pas ?

Ah si, quand même, elle prend un caractère de mince.
Bon, on va la chercher à l’école cet après-midi et on l’emmène chercher un truc…
Je ne vais pas vous montrer de photo de nous aujourd’hui.

Une vague réminiscence au début, à regarder la maison.
Puis le souvenir est arrivé.
Brutal, soudain.
A quelques détails près, tout y était.
L’hiver de cette année là, l’endroit enneigé, il ressentit d’un coup le même froid.
Celui qui l’avait saisi quand elle lui avait tourné le dos et était partie en direction de la rue Lamartine.
C’était là.
Il était sur la toile.
Là où la rue Saint Lazare s’arrête, où on voit dans son prolongement l’entrée de la rue Lamartine avec, sur la droite l’arrière de Notre Dame de Lorette.
Il la revoyait comme si c’était hier, marchant d’un pas vif dans la neige sale, retournant vers son quartier.
Elle avait le dos contracté par la colère, regardait par terre, sans doute marmonnant des phrases pleines de ressentiment.
Il s’en souvenait.
Il voulait aller dans un café et elle voulait se promener.
Ils se sont disputés.
Elle est partie.
Il savait bien qu’elle irait tout droit, vers le square Montholon puis la place Franz Liszt.
Alors il a fait le tour de l’église et pris la ligne « Porte de la Chapelle-Mairie d’Issy » à Notre Dame de Lorette et est descendu à Jules Joffrin pour rentrer chez lui.
Il a haussé les épaules, soupiré, secoué la tête et est sorti du musée.

Sur quoi diable enregistrons-nous notre vie ?
Et surtout pourquoi ?
Comme souvent, il s’est demandé pourquoi il suffit d’un coin de rue, d’un ciel, d’une lumière particulière ou d’un tableau pour revivre un moment passé depuis si longtemps…

La note de Rosalie parue ce matin m’a rappelé quelque chose.
Une scène que j’ai vue il y a quelques années dans le métro.
Je ne sais plus où j’allais et je me suis assis sur un siège en repoussant un exemplaire d’une revue genre « National Geographic » mais en français.
Sont montés trois jeunes, punks, bruyants, un peu chahuteurs et assez brusques de gestes.
Deux se sont assis face à moi, le troisième a ramassé la revue, s’est assis à côté de moi et a commencé à la feuilleter.
Il a regardé un article, je ne pense pas qu’il l’ait lu mais il a tapé le genou de son vis-à-vis en disant « eh les mecs ! Visez un peu les pygmées ! »
J’ai regardé la revue, on y voyait un petit groupe de gens apparemment de Papouasie-Nouvelle-Guinée.
Ils étaient nus, avec un étui pénien pour les hommes et un vague pagne pour les femmes.
Ce qui avait, je pense, déclenché l’hilarité de mes compagnons de rame, c’était que ces gens avaient choisi comme « bijoux » des « discman » accrochés à la ceinture et les écouteurs accrochés aux oreilles mais sans les fils.
Ils riaient, sûrement heureux d’être « portraiturés » comme disait Zola.
Tout en regardant la revue que brandissait mon voisin, j’écoutais ses clones.
Un disait « Nan mais qu’y sont cons ! »
L’autre disait « Ouais… Sont vraiment débiles ! »
Le « lecteur » ricanait bêtement.
C’est là que j’ai regardé mes voisins plus attentivement .
Ils portaient des blousons pleins de clous, de chaînettes et de fermetures éclairs.
Eux-mêmes étaient pleins de boucles aux oreilles, du genre clef à sardine, et de petits anneaux dans le nez et les lèvres.
J’ai repensé à cette affaire de paille et de poutre en me disant qu’ils n’étaient pas si différents.
Un peu plus couverts, peut-être…

Ce matin, on a un ciel de Boudin.
Ce n’est pas la révélation du siècle mais sinon j’en serais réduit à dire comme Louis XVI « Aujourd’hui, rien. »
Bon, lui n’avait pas vraiment prévu qu’un peuple insolent viendrait lui demander des comptes.
Comme moi d’ailleurs qui me suis levé en hâte pour préparer les petits déjeuners et faire ma toilette.
Oui, figurez vous, lectrices chéries, que contrairement à ce que ma pessimiste lumière pensait, le type chargé de boucher le trou dans le mur devrait arriver à neuf heures et non dans un an.
Ô surprise, il a sonné à huit heures et cinquante-huit minutes !
Ah ça, ce n’est pas une de ces filles qui comptent toujours sur le retard des autres pour éviter d’être à l’heure !
De celles dont je me demande régulièrement ce qui se passerait si deux d’entre elles se donnaient rendez-vous.
Je sais, j’ai déjà vécu ça.
Ça donne naissance à un florilège d’excuses qui mériterait un dictionnaire.
En attendant, j’admire le type qui fait le boulot.
J’ai toujours aimé regarder les autres travailler.
Chaque fois je pense à l’émission « L’oreille en coin » que Gérard Sire présentait d’un « Qu’il est doux de ne rien faire quand tout s’agite autour de vous… »
Non, il ne disait pas ça du ton qui fait penser qu’il y a un point d’exclamation à la fin de la phrase.
Non, la phrase s’éteignait doucement, je suis sûr qu’il savait dire les points de suspension.
Je lui enviais sa voix grave, très grave.
Si j’avais su à l’époque pourquoi il avait cette voix là, j’aurais jeté mon paquet de cigarettes.
Le tympanisme pulmonaire donne cette voix profonde, due à l’augmentation du volume thoracique pour cause d’effondrement des éponges…
Bref, lectrices chéries, si vous êtes conquises par un type à la voix de basse séduisante et qui n’est pas chanteur à l’Opéra de Paris, exigez une radiographie pulmonaire.
Sinon, vous risquez d’être interrompue brutalement par un mec à bout de souffle quand ça devient intéressant…
Vous ne trouvez pas que le temps est printanier ce matin ?