Le_goût_des_autres

Ce matin, je ne sais pourquoi, j’ai pensé à une dame qui habite en exil.
Enfin... Elle habite là où nous avons habité entre octobre 2013 et octobre 2017.
J’y ai pensé parce qu’elle travaille dans l’administration d’un lycée parisien de bonne renommée et qu’elle s’était proposée d’intercéder en faveur de Merveille.
Mais pas que...
Nous avons passé quelques soirées ensemble jusqu’à notre retour à Paris.
Je me suis aussi rappelé qu’elle avait toujours ce bouquin acheté d’occasion chez l’équivalent japonais de « Leboncoin ».
Las, il fut envoyé à cette adresse de banlieue où cette charmante voisine le récupéra et aurait dû me le remettre au cours d’un dîner ou d’un café.
« Sieur  Covid » hélas tua le projet.
Pourquoi de bouquin me revient il à l’esprit maintenant ?
Je vais tenter de vous dire pourquoi « La Divine Comédie » est le livre qui me semble si important.
Ce n’est pas une mince affaire qu’expliquer pourquoi vous êtes poussé à lire et relire un bouquin, pourquoi il vous a frappé, quels sont les ressorts plus anciens qui vous y ont amené.
Pourquoi il vous a d’abord amené à faire l’effort de le lire alors que vous êtes dans la vie active depuis des années.
À l’apprécier pour ce qu’il vous apporte, le regard qu’il vous amène à porter sur le monde.
Puis à l’aimer.
Je l’avais découvert dans la boutique de ma libraire préférée il y a quarante et un ans.
Je fouinais derrière le grand « meuble-étal-présentoir » des livres de poche.
A l’arrière de ce meuble étaient plutôt entassés que rangés de vieux bouquins qui auraient dû être « retournés » depuis cinq lustres au bas mot.
J’y ai trouvé un vieux « Classique Garnier » qui m’a rappelé les bouquins qu’on avait au lycée.
La Divine Comédie de Dante Alighieri.
Je ne savais alors que trois choses de ce bouquin.
La première était qu’il était censé avoir été écrit en une seule nuit, celle d’un Vendredi Saint si je me souviens bien.
La seconde est qu’il était dévolu à une Béatrice dont j’ignorais tout.
La troisième était que, comme la Bible de Martin Luther était la source de la langue allemande, la Divine Comédie était la source de la langue italienne.
Ce qui est bien peu, convenez-en…
Toujours est-il que je me suis plongé dedans.
Avec difficulté au début car mon métier n’était pas propice à la lecture des bouquins en vers tous les jours.
Puis, le rythme pris, la première lecture se passa bien et se contenta de me laisser un souvenir agréable au point de me remémorer quelques tirades que je me récitais dans les embouteillages.
Quelques années plus tard, moins de cinq, je le relus.
Là, les souvenirs affluèrent.
Ceux des cours de latin.
Si vous n’avez pas été obligé de vous taper l’Enéide en VO, vous avez échappé à deux choses.
D’abord un manque d’entrain flagrant pour la lecture de Virgile pendant les cours.
Puis, plus tard, bien plus tard, un éclair de compréhension réelle dans une cervelle plus calme...
Ça, c’est quand vous avez enfin compris que le chemin qui apparaît le plus sympa pour atteindre son but est un piège.
Sale découverte pour un type rétif à l’effort…
Finalement, « La Divine Comédie », c’ est comme la Bible, chacun y trouve ce qu’il y cherche.
C’est un bouquin qu’on peut lire avec diverses visions.
C’est une remarquable construction intellectuelle qui comble de l’adolescence et ses rêves d’absolu à l’âge mûr -ouaip ! ne me regardez pas comme ça, je ne suis pas encore vieux, juste déglingué.
Âge où on sait « qu’on a fait le plus gros » et que « vous qui entrez ici, laissez toute espérance »…
Et ne me dites pas que parle beaucoup pour ne rien dire, je le sais.

Hier, contrairement à mes habitudes, j’ai réfléchi...
Mais, comme d’habitude cette fois, c’est en écoutant la radio que j’ai pensé à la difficile condition humaine.
Outre que ce n’est pas drôle tous les jours, plein de conseils viennent nous pourrir la vie.
Je ne sais pas si vous avez remarqué, lectrices chéries, qu’à défaut de s’occuper de notre bien-être, on s’occupe un peu trop de notre santé.
Plus exactement de ce qu’elle risque de coûter.
Non à nous en termes de mal-être mais à eux en termes de finances.
Plus exactement, des gens qui ont une idée bien arrêtée de ce que nous devons faire pour préserver cette santé, nous noient sous des recommandations qui ont de plus en plus souvent des allures de règles qu’il sera bientôt obligatoire de suivre...
Nous sommes semble-t-il, engagés sur la voie d’un gouvernement constitué d’un aréopage de censeurs.
J’ai en retiré qu’à défaut de vivre cent-vingt ans nous en aurons l’impression car les jours vont nous sembler insupportablement longs...
Mes réflexions dérivant au fil de l’eau qui remplace ma cervelle ces temps-ci, m’ont amené à une idée dont je ne suis pas sûr qu’elle soit si idiote.
Je me suis dit que parfois, il vaut mieux éviter d’aider quelqu’un.
Ça lui rend service mais un des effets secondaires courant est aussi dévastateur.
Je me suis soudain rendu compte, à un âge avancé, qu’aider quelqu’un vous exposait à sa détestation.
Il vous en veut d’avoir eu besoin de vous.
Il vous en veut car il imagine devoir une reconnaissance éternelle.
Dites lui plutôt « Je ne peux pas et ça ne te rendrait pas service ».
Il vous en voudra aussi mais au moins il aura une bonne raison...

Cette toile d’Aldo Balding m’a interpellé, excité ma curiosité.
Mais que se racontent ces deux femmes ?
Attentive est l’une, certes.
Mais que dit l’autre ?
À lundi.
Nous en saurons peut-être plus...

La blonde a reposé son verre de vin blanc.
Elle aurait dû depuis un moment car c’est quand même le troisième...
De ma table j’entendais leur conversation.
- Ils me saoulent !
- Mais qui ça ?
- Mes parents !
En voyant des gosses passer avec un bouquet, la brune lâcha :
- Tiens, c’est la Fête des Mères aujourd’hui...
La blonde se redressa soudain.
- Oh m... ! J’ai oublié !
- Quoi donc ?
- Ben la Fête des Mères ! Je vais avoir droit à des jérémiades à n’en plus finir !
- Je n’y pensais plus depuis longtemps...
- Oui mais toi, tes parents sont morts !
- Justement, pendant que les tiens sont vivants, pense à leur souhaiter...
- Ouais bon, je vais les appeler ce soir.
La blonde reprit une gorgée de vin blanc et dit soudain :
- Mais franchement, ils me saoulent...
La brune essuya d’un doigt une larme qui coulait sur sa joue et dit doucement.
- Moi, j’aimerais bien que les miens me saoulent de temps en temps...
La blonde chercha nerveusement son smartphone dans son sac.
- Bon, je vais appeler ma mère.
Et ajouta :
- Mais quand même, ils me saoulent !

Apparemment, le même souci a traversé l'esprit de la lumière de mes jours...
Navré d'avoir raconté une histoire voisine.

« Minou, tu dors ? »
- Ben non ma Mine...
Que voulez-vous que je réponde à un « Minou tu dors ? » aussi inquiet ?
Il est quatre heures et dix neuf minutes.
La nuit est encore noire.
- Minou, qu’est-ce qu’elle a ma langue ?
- Il fait noir, ma Mine...
- Je peux allumer la lumière ?
J’allume la lumière de mon côté.
La lumière de mes jours se redresse et me tire la langue.
La langue de la lumière de mes jours est rose.
Je lui dis « Elle est rose avec des petites taches roses. »
- Qu’est-ce que ça peut être ?
- Ben... Tu as eu la scarlatine ?
- Euh... Non...
Elle se lève et va dans la salle de bains.
Elle en revient décomposée.
«  Mais j’ai la langue pleine de bubons ! » s’alarme-t-elle.
Elle se recouche.
- J’ai peur Minou... 
- Hmmm...
Je la connais, je sais à quoi elle pense.
- Et si j’avais un cancer ! Hein, tu y as pensé ?
- Mais non, c’est au moins le dixième depuis qu’on se connaît...
Elle ne me croit évidemment pas.
Il est cinq heures vingt et comme elle n’a plus mal, nous nous rendormons.
Quand nous nous levons, il fait jour et j’appelle « notre » médecin.
Qui conclut après examen « Champignons... Votre cortisone, faut boire tout de suite après... »
La suite ?
Elle prend un fongicide absolument dégueulasse, d’une couleur qui rappelle le minium.
Trois fois par jour elle doit en garder 5 ml dans la bouche pendant cinq minutes.
Et je suis chargé du minuteur.
C’est là que ça se gâte car le plus difficile arrive, redoutable épreuve pour la lumière de mes jours.
Elle doit garder le silence pendant cinq minutes consécutives.
Et ça, c’est dur.

Cette toile d’Aldo Balding m’a interpellé, curieux que je suis.
Mais que se racontent ces deux femmes ?
Attentive est l’une, certes.
Mais que dit l’autre ?
À lundi.
Nous en saurons peut-être plus...