Le_goût_des_autres

De rien Mab…

Aujourd’hui nous sommes le 22 mars.
C’est un jour de commémoration pour nombre de personnes de ma génération.
C’est le jour où la gent estudiantine de l’Université de Paris s’est révoltée contre l’ordre établi.
C’est au cours de ce mois de mars que Mr Viansson-Ponté, rédacteur au Monde écrivait « La France s’ennuie ».
Ce qui prouve qu’on peut avoir fait ses études chez les Jésuites et manquer singulièrement de clairvoyance…
Un rouquin d’importation qui s’est calmé depuis avait lancé le mouvement.
En réalité, le motif en était extrêmement sérieux.
Le printemps se faisait jour et comme toujours suscitait ces mouvements hormonaux qui font le charme de la vie.
Las ! Les piaules des filles des « cités U » étaient interdites aux garçons et vice versa.
Une ségrégation sévère qui commençait en CP et ne finissait qu’à la fac poussait les unes et les autres à chercher des renseignements dans les parcs et jardins de Paris et ses environs.
La frustration croissant avec la longueur des journées, le besoin de voir de plus près ce qui se passait dans les piaules « d’en face » se fit tenace.
D’où l’idée de lancer un mouvement qui pouvait passer pour sérieux, genre « je lutte contre la guerre du Vietnam » ou « je défends la condition ouvrière ».
Ayant la chance d’habiter près de la fac de Jussieu, je n’étais soumis à l’interdiction que quand mes parents étaient à la maison.
C’était quand même chouette, le mari d’une blogueuse amie me parla, un jour de promenade, « des filles de Censier » avec une nuance de regret dans la voix.
Lui, c’était les brunes…
C’est à cette époque que je me suis demandé pourquoi les femmes se plaignaient d’être des « femme-objet ».
Moi qui ne demandais qu’à être un objet sexuel, je ne voyais pas du tout pourquoi elles s’en plaignaient.
Je l’ai su peu après, en allant visiter une usine de fabrication de bobinages pour la radio.
Accompagné alors par un type chargé de faire visiter l’usine pour montrer que l’industrie était un milieu séduisant, on m’a fait traverser un atelier où une cinquantaine de femmes bobinaient de petits fils sur de petits noyaux de ferrite.
Si vous saviez ce que j’ai entendu comme propositions graveleuses, lectrices chéries…
Quel enseignement m’a été proposé.
Si j’avais eu une complexion à rougir, j’aurais été écarlate d’un bout à l’autre de l’atelier.
C’est là que j’ai compris ce que pouvaient ressentir les femmes quand certains regards se posent sur elles.
L’impression d’être pris pour un godemiché avec une paire de godasses, un sex-toy qui marche sans pile, est finalement très désagréable…
Voilà ce que me dit ce 22 mars 2017…

Hier on est allé tous les deux au Bon Marché, échanger le bouquin que la lumière de mes jours m’avait offert et que j’avais déjà en grand format.
Malgré la remarque d’une lectrice chérie, j’ai sacrifié quatre tickets pour me rendre au Bon Marché.
Je la rassure néanmoins.
Grâce à une gestion du temps précise, les deux tickets de l’aller nous ont amenés Porte de Champerret, puis le 92 jusqu’à la place Pereire, nous avons déjeuné chez Lina’s et les mêmes tickets nous ont amenés au Lutetia.
J’ai trouvé savoureux que cet hôtel magnifique qui avait servi de QG des services secrets allemands soit devenu la propriété d’un groupe israélien…
Avant d’échanger le livre, Heure-Bleue m’a emmené voir la fameuse « marinière à 690 € ».
Je dois avouer qu’elle est magnifique.
« Quand même, c’est un peu exagéré ! » a dit une dame.
Heure-Bleue a renchéri.
J’ai remarqué qu’on était moins volé à payer ce prix là dans un vêtement de cette qualité qu’en mettant 90 € dans un T-shirt payé 1 € à une usine bangladaise.
Nous voyant converser devant le portant de ces vêtements superbes, un homme s’est avancé.
- Avez-vous besoin de quelque chose ?
- Non merci.
A dit la lumière de mes jours.
- De rien, merci.
A dit la dame.
- D’argent.
Ai-je dit.
J’ai su que c’était un gros mot car il m’a jeté un mauvais regard et est parti.
Même son dos était plein de réprobation.
- Mais que tu es ch…!
A dit Heure-Bleue.
J’étais content.
Nous sommes allés boire un café au premier étage, c’est bien.
Le plafond de ma carte Visa étant proche, selon un mail de la banque, j’ai essayé de voir si on l’atteindrait cette fois ci avec quelques achats.
Eh bien non.
Je ne l’ai pas atteint.
La lumière de mes jours craignant de voir le funeste « paiement refusé » s’afficher sur le terminal, a été inquiète presque tout l’après-midi.
A part ça, on a passé une bonne journée.
On a dîné de la suite du sauté de veau à la crème et aux champignons que j’avais préparé dimanche.
C’est trop pour nous deux mais c’était bon.

- Salope ! Traînée !
- Mais Madame…
- Tais-toi !
- …
- Avec mon fils ! Tu as couché avec mon fils !
- Mais non Madame !
- Tu crois que je ne t’ai pas vu jouer ta mijaurée !
- Je n’ai…
- Tais toi ! Je sais que tu veux mettre la main sur l’héritage de la famille !
- Mais non, je vous jure !
- Ne jure pas ! Tu crois que je ne sais pas que tu couches avec mon fils ?
- Mais pas du tout madame !
- Je le sais ! Ne mens pas !
- Mais je ne couche pas avec votre fils, enfin !
- Menteuse !
- C’est avec votre mari !
- Deeeehooooors, putain !

Elle se défend, la vieille...
Bon, va falloir que je change de bled, il faut que j’en trouve rapidement un autre parce que je commence à me faner.
Dix-neuf ans, ça commence à être usagé pour agripper un vieux.
Plus ils ont de pognon, plus ils les veulent jeune.
Bizarre quand même qu’ils soient si vifs d’esprit quand ils pensent à des dollars ou des contrats et si bêtes quand ils pensent à des fesses ou des seins…

Hier, j’ai mis mon caban car le blizzard s’est de nouveau abattu sur mon coin avec des températures sibériennes, genre 14°C.
En mettant dans une poche la liste de courses, un petit quelque chose a glissé sous mes doigts.
J’ai ressorti un petit caillou.
Je l’ai parfaitement reconnu.
C’est le petit caillou que j’ai dégagé mercredi après-midi sur la demande pressante de P’tite Sœur.
Elle me l’avait donné.
Puis repris.
Elle l’a sans doute glissé dans ma poche quand on est arrivé à l’autre jardin.
Je sais que comme sa sœur et sa grand’ mère paternelle, elle a une mémoire infaillible pour les détails sans importance.
Le genre de mémoire qui, au hasard d’une phrase mal choisie vous fait jeter à la figure des bêtises que vous avez faites il y plus de trente ans…
Pour éviter des histoires avec P’tite Sœur, je l’ai donc dès le retour à la maison, posé à côté du même petit caillou mais donné par Merveille au square des Batignolles un matin de printemps de l’an de grâce 2010.
A côté de ceux donnés en 2011.
Sur le bord d’une des étagères de la bibliothèque, il y a côte à côte six petits cailloux ramassés par deux petites filles qui ont un jour fait un cadeau à leur papy.

Je sais, Mab, j’ai honte…
Mais aujourd’hui, c’est ma fête.
En plus ma cuisine est quasi neuve.
Je n’ose même pas faire cuire un œuf dur de peur de laisser sur la plaque une trace de tartre impossible à retirer sauf à laisser une rayure sur le verre encore impeccable.
Pareil pour le four.
J’y ai fait le week-end dernier, cuire un poulet.
Je me suis échiné, le four à peine froid, à chasser la moindre gouttelette susceptible de cuire et recuire et laisser ainsi un four quasi centenaire en trois poulet et deux gratins.
Tout est encore bien propre.
Mais pour combien de temps ?
La vie avec la lumière de mes jours est émaillée, depuis que je suis maître-queux, de réflexions sur les traces de thé qui ressortent sur un plan de travail mélaminé « comme le bon dieu a fait les bossus », à vue de nez.
Oui lectrices chéries, la mode est à « l’agglo mélaminé » plutôt que « formicaté ».
L’avantage ? C’est moins cher !
L’inconvénient ? C’est poreux.
Pour un plan de travail, c’est grave...
Une tache ?
Un coup d’éponge.
Dix minutes passées ?
Réapparition quasi magique de la tache.
La lumière de mes jours, qui avait vu la tache, repasse une demi-heure plus tard et la voit de nouveau. Alors :
- Minou ! T’es crade ! Tu aurais pu nettoyer la tache !
- Mais enfin, je l’ai nettoyée !
- Naaaan !!! Pfff… Vraiment…
Elle prend le produit qu’elle pense magique.
Frotte.
Refrotte.
L’appartement empeste le vinaigre, ça me rappelle le Boul’ Mich’ de mai 1968, ça pique les yeux et le nez.
- Regarde Minou ! Tu vois bien que ça s’en va ! Pfff…
Je ne dis rien, c’est comme la pièce « Patate », au moins trois mille représentations, toujours un succès.
Une heure après, Heure-Bleue repasse devant le plan de travail.
- Miiinoouuuu !!!!
- Ma Mine ?
- T’as refait une tache de thé !
- Je n’ai pas encore fait le thé…
- Alors t’as mal nettoyé la dernière fois.
Je ne dis pas que « la dernière fois » c’est justement qui fait que l’appartement empeste.
Comme c’est le même film depuis octobre 2014, je renonce.
Je viens de décider que jusqu’à notre prochain déménagement, les repas seront composés exclusivement de sandwiches au « jambon dégraissé découenné », une vraie m…, et d’un grand verre d’eau du robinet.
Nous ne boirons du café qu’au Bistrot Vivienne.
Nous ne boirons du vin qu’au restaurant.
Nous ne mangerons « d’entrecôte  marchand de vin » - le truc qui tache bien- qu’au restaurant.
Tout comme le clafoutis aux cerises ou le fondant au chocolat.
Ne reste plus qu’à convaincre Heure-Bleue du bien-fondé de cette approche destinée à conserver une propreté clinique à un plan de travail mal foutu.
Bref, c’est le 17 mars.
C’est la Saint Patrice…