Le_goût_des_autres

- C’est tout à fait ton genre…
- Quoi donc ?
Ai-je dit, l’air innocent.
- Cette fille, je te connais va…
Pourtant je ne la regardais pas, je n’avais pas bougé la tête et Heure-Bleue était à mon côté.
Mais elle savait…
De fait, je ne l’avais pas vue.
Mais je l’avais remarquée et regardée.
L’air de rien, pensais-je.
J’avais remarqué sa peau pâle, ses yeux bleu-vert, sa chevelure rousse, frisée et indisciplinée comme celle de la lumière de mes jours il y a quelques... semaines…
J’ai bien tenté de dire des trucs genre « Quoi ? Mais j’ai rien fait ! » comme un gamin qui s’est fait pincer à regarder quelque chose qu’il n’aurait pas dû.
Ça n’a pas marché, alors on est passé à autre chose.
La lumière de mes jours m’a traîné deux rangées plus loin alors qu’il y avait deux places « dans le bon sens » sur la rangée de sièges où la fille s’était assise.
Elle est comme ça Heure-Bleue, elle prend soin de m’éviter la systole fatale...
Nous avons papoté, comme toujours et pris le 26 jusqu’au square Montholon dont je vous ai déjà longuement parlé.
Comme chaque fois, Heure-Bleue a dit, comme on descendait la rue du Faubourg Poissonnière, « je ne veux pas habiter ici, il y a trop de bruit ».
Puis, un peu plus bas « j’aimerais bien trouver un appartement ici, c’est vraiment un coin chouette ».
Oui, elle est comme ça…
Arrivé chez « notre Turc » qui se révèle un Araméen, nous avons eu droit au privilège d’être servis bien avant ce que notre numéro indiquait.
Assis depuis peu, un homme qu’on avait déjà vu ici s’est assis à côté de moi tandis que son invitée prenait place face à lui, à côté d’Heure-Bleue.
Comme elle et moi sommes des vieux briscards de la drague, nous avons discuté avec eux en contemplant les travaux d’approche de cet homme mûr, mat, barbu et plus brun encore de cheveux que d’yeux face à une jeune femme.
Jeune femme dont nous avons appris qu’elle a vingt-six ans.
Jeune femme dont j’ai vu qu’elle a de beaux yeux bleus.
Jeune femme au visage encadré de cheveux châtains très clairs.
Jeune femme dont la peau était une véritable merveille de diaphanéité.
Alors que je me contentais d’admirer la peau de cette jeunesse, il la dévorait du regard.
Le faune !
Bien élevé toutefois, il s’y prenait de manière plutôt délicate.
Hélas, pas assez puisque nous étions trois à le voir venir à pas de loup de Tex Avery.
« Il ne l’aura pas. » à décidé Heure-Bleue.
« Je pense qu’il est tenace, si elle n’a personne en ce moment, ça peut marcher… » ai-dit.
Il nous a fait communiquer par le tenancier l’adresse d’un restaurant où la cuisine n’est pas extraordinaire mais dont la cave est une véritable merveille.
Il n’a pas voulu nous la donner lui-même, il tenait à y emmener par surprise la jeune femme.
Je suis sûr qu’il pensait déjà au dessert…
Puis, en nous promenant, nous nous sommes fait gruger en allant faire pipi et boire un café dont je me demande s’il ne sortait pas lui aussi des toilettes.
J’ai pris deux gâteaux bizarres, des trucs chocolat-noix de coco dont le cœur m’a ramené soixante ans en arrière, avec une guimauve synthétique comme celle de certains bonbons des années cinquante.
En écoutant la lumière de mes jours, j’ai englouti le mien et les deux tiers du sien.
Puis nous sommes allés tranquillement à la Madeleine prendre le 84.
C’était vraiment bien…

De rien Mab…
Cette nuit, on m’a jeté un grand seau d’eau froide.
Ça m’a réveillé brutalement, et suffisamment pour constater que ce n’était que la lumière de mes jours se levant pour faire pipi et entraînant la couette.
Il devait faire entre Laponie et Sibérie dans chambre à la fenêtre grande ouverte.
Je dormais donc paisiblement, dans un lit douillet, rêvant à je ne sais quoi mais quelque chose d’agréable, quand Heure-Bleue m’a tiré du sommeil.
Elle devait avoir quelque chose à me dire pour me réveiller de la sorte.
Elle avait quelque chose à me dire.
- Minou, tu dors ?
Commença-t-elle.
- Je ne sais plus trop…
Ai-je doucement répondu.
- Minou, j’ai fait un rêve horrible…
- Raconte…
- C’était un militant lepéniste, c’était horrible !
Qu’un militant lepéniste l’effraie n’était pas surprenant, elle avait déjà eu des différends avec quelques uns d’entre eux et dû son salut à la présence des vigiles monstrueux de la boutique « Colette »
- Qu’est-ce qu’il faisait ?
- Il écrasait des serpents venimeux avec les mains !
- Et alors ?
- C’était un môme, quoi, il avait à peu près dix-huit ans…
Là je me suis dit que c’était grave.
Pas tant que des militants de Marine Le Pen aient maille à partir avec des serpents.
Non, ça, ça m’a semblé normal.
J’ai été un peu surpris qu’elle ne l’ait pas rêvé mangeant des bébés, ça correspondait assez à l’idée qu’elle avait du FN.
Je vais vous dire, lectrices chéries, ce qui m’a tracassé un instant avant de replonger dans le sommeil.
C’est qu’après un radoucissement des températures annonçant le printemps, la lumière de mes jours se mette à rêver d’un gamin de dix-huit ans…
Mais bon, tant qu’elle me réveille en me demandant « Minou, tu dors ? » je me dis qu’il n’y a pas péril en la demeure.

La pollution qui nous empêche de respirer et même bientôt de voir le trottoir en face était le sujet principal de ma radio ce matin.
Il y était question de bagnoles, de fumées et de cheminées.
Cette histoire de cheminées m’a rappelé une « veste » d’ampleur ramassée par un gamin qui se la jouait mais hors de sa cour, hélas pour lui.
Nous habitions encore près du Père Lachaise qui a ceci d’intéressant qu’il se trouve dans ses environs une école de mannequins.
Ça ne paraît pas mais ce genre de voisinage ravit plus les yeux que les tombes d’à côté, pour intéressantes qu’elles soient.
Le temps était agréable et le « Lycée de la Dernière Chance » qui occupait une ruelle donnant sur la rue de Bagnolet lâchait ses sauvageons dans l’espace public.
Je lisais mon « Libé » en buvant un café à la terrasse du « bistrot du Portugais ».
Sur le trottoir en face, un groupe de trois ou quatre gamins frimait en se racontant des « shtuyot » à un niveau de corne de brume.
Survint une jeune femme, grande, magnifique, au port de reine.
Elle descendait la rue d’un pas calme et assuré en direction du boulevard de Charonne.
Quand elle passa devant les gamins, un des vantards lâcha à haute et intelligible voix « P… ! Une grande cheminée comme ça, ça doit drôlement tirer ! »
Hélas pour lui, il avait oublié qu’on ne peut compter sur les copains que pour faire des bêtises mais jamais quand on en a besoin.
Fier de sa sortie, il se tourna vers ses potes.
Elle, toujours aussi calme, s’arrêta, se retourna et lui jeta, après l’avoir toisé des chaussures aux cheveux « C’est pas pour du ramoneur débutant, ça, mon p'tit gars… »
Puis elle reprit son chemin tandis que le gamin se faisait pourrir par ses acolytes.
Je n’ai pas douté un instant qu’elle allait ce jour là, être la cause de pollutions.
Nocturnes celles là…

Chaque fois que je viens chez elle, je regarde sur ce petit guéridon.
Bien obligé, on ne voit que lui en arrivant dans le salon.
Je me demande pourquoi je continue à venir chez elle.
Enfin si, je vois très bien.
Les après-midi y sont si agréables…
Tout de même, comment peut-elle être si élégante dans ses mouvements, si gracieuse et délicate dans sa tenue, même la plus légère, et aimer des fleurs aussi vilaines ?
Elle n’aime que les fleurs prétentieuses ou imposantes.
Pour tout vous dire, quand elle cesse de mettre ces hortensias monstrueux, c’est pour poser sur ce guéridon des glaïeuls.
Elle va prendre toutes ces fleurs dans son jardin, elle les cultive à plaisir.
Ce petit lopin que j’entrevois par la fenêtre est rempli de ce que la nature a fait de plus « m’as-tu vu ».
Elle va jusqu’à mettre des brisures d’ardoise dans certains coins pour que les hortensias prennent une teinte bleutée alors que plus loin, ils restent blancs.
Elle m’a expliqué une fois comment elle s’y prenait pour qu’ils deviennent roses mais j’ai oublié.
Ce n’est pas que ça ne m’intéresse pas, c’est seulement que je n’aime pas les mêmes fleurs.
Heureusement que je ne viens pas pour les fleurs sinon je serais malheureux comme les pierres.
Plus exactement, je ne viendrais plus.
Comme on se trompe !
Je croyais avoir rencontré une femme aux goûts assortis à son allure.
Tant que ce fut l’hiver, tout alla à peu près bien, il n’y avait qu’une orchidée sur une console de l’entrée.
Hélas, le printemps remplit le salon de fleurs épouvantables.
Même les dahlias sont chez elles monstrueux.
Alors qu’il y en a de petits aux pétales serrés, il lui faut choisir le dahlia grand comme un ostensoir, aux couleurs flamboyantes.
Je vais vous dire, ce qu’il y a de plus délicat chez elle, plus que ses goûts, ce sont ses seins.
En plus ils ont une qualité irremplaçable, ils ont quelque chose des fleurs que j’aime.
Quand le désir la prend, ils se froissent comme de petites roses.
Si vous saviez comme j'aime ces roses...

En lisant la note de la lumière de mes jours, un  souvenir de l’Ours a refait surface.
Il avait une trentaine d’années et nous étions chez lui pour un dîner.
Il est entré, l’air un peu égaré, sans même penser à dire « bonjour papa ».
Il semblait blessé, du moins choqué.
- Qu’est-ce qui t’arrive ?
- Tu te rends compte, papa ?
J’ai opiné du chef.
- Quoi donc, mon fils ?
- Tout à l’heure, en rentrant, j’ai croisé un môme.
- Et alors ?
- Le môme, tu vois ? Un vrai môme quoi, genre jeune…
- Bon, un môme… Et ?
- Il m’a demandé un clope.
- Et alors ?
- J’ai vanné, je lui ai dit « Ta mère elle sait que tu fumes ? », il avait quatorze ans à tout casser, tu vois ?
- Ouais, je vois, et alors ? 
- Ben, je lui ai quand même donné une cigarette, et alors, là, il m’a tué…
- Qu’est-ce qu’il a dit ?
- Il a dit « Merci monsieur. »
- Ben, c’est normal…
- Mais tu te rends compte, papa ? « Monsieur ! » Il m’a dit « Monsieur ! » A moi ! 
- Ça fait drôle, la première fois, hein mon fils…