Le_goût_des_autres

Lectrices chéries, c’est avec une grande douleur que je dois vous annoncer qu’à partir de dorénavant, ce ne sera plus comme désormais mais surtout plus comme auparavant.
Je vais tenter, en passeur de lien chargé de donner du sens à tous ceux qui sont en situation de demande de vous expliquer les raisons profondes de mon absence prolongée des territoires dont certains sont des territoires de la ruralité si favorable à la culture.
Non, je ne vais pas tenter de me ressourcer en allant passer quelque temps en région.
Surtout depuis qu’on ne va plus en province mais « en région ».
Non, je ne vais pas abandonner ceux qui sont en demande de socialisation.
Non, je ne vais pas laisser mes lectrices chéries, pas plus que mes rares lecteurs chéris – Jeanmi, tu peux sécher tes larmes- en situation de désespérance psychologique.
Je sais que maintenant que la résilience face à l’adversité dans la classe des post-ados, ceux qui sont passés en quelques années du stades de jeunes gens à celui « d’adulescents » est devenu un créneau sémantiquement rentable.
Donc, lectrices chéries, après des années de résistance, je cède.
J’ai décidé, après avoir ce matin entendu le journaliste de trop, de faire une psychanalyse.
Je n'ai jamais bien compris pourquoi les journalistes allaient tous voir un psy alors qu'ils devraient aller voir un prof de lettres...
Non que cette psychanalyse puisse m’être d’une quelconque utilité, je suis bien trop vieux et ai la cervelle bien trop sclérosée pour qu’une série d’entretiens puisse l’assouplir.
Vous pourriez penser au premier abord que cette psychanalyse allait alléger mon compte en banque, améliorer et adoucir les relations que j’entretiens avec Heure-Bleue, voire approfondir sévèrement le trou de la Sécu.
Eh bien non, à écouter la radio ce matin, mon vieux cerveau enkysté dans la gangue de la culture humaniste enseignée jusqu’à la fin des années soixante s'est rebiffé, je me suis rendu compte que cette psychanalyse allait m’apporter quelque chose.
Je ne parlais plus le français. Je ne le comprenais plus non plus. Du moins celui des media et des forces économiques qui font tourner le pays. Comme les épiciers par exemple.
J’ai, dans un de ces élans qui frappent si fort les jours où on ne peut rien faire de concret, tel le lundi de Pâques, décidé d’aller voir un psy pour la seconde fois de ma vie.
Eh oui, lectrices chéries, je me suis aperçu qu’avec la manie « du langage psychologisant » qui frappe dans tous les domaines, si je n’avais pas fait « mon analyse » je n’allais bientôt plus pouvoir acheter une salade ni demander mon chemin dans la rue…

Hier je suis allé au musée des Arts Déco avec un ami.
J’ai pu constater dans le train que les smartphones sont dangereux pour le cerveau.
Face à moi, deux jeunes filles.
Une, les écouteurs dans des oreilles plutôt délicates, genre deux coquillages, mais le regard désespérément vide.
L’autre, sans smartphone, le regard vif et manifestement passionnée par la lecture des Lettres Persanes.
 Honnêtement, lectrices chéries, je fus surpris. C’était la première fois depuis bien longtemps que je voyais quelqu’un de moins de quatre-vingts ans lire Montesquieu…
Histoire de ficher le moral en l'air, Heure-Bleue me rappelle à l'instant que c'est bientôt le bac...
Arrivé à Paris, rien que prendre le 21 fut un enchantement.
D’abord parce que le 21 est un bus « hybride » donc silencieux la plupart du temps.
Puis parce que le chauffeur, probablement saoulé par les parlottes électroniques avait fait taire l’automate qui psalmodie le nom des stations à venir.
Ensuite parce que ce bus était quasiment vide.
Enfin parce qu’hier matin, le temps, quoique frais, était délicieusement beau.
Un vrai matin d’avril à Paris.
Et puis, aller de Saint-Lazare à la Comédie Française en passant par l’Opéra est toujours un beau voyage.
J’ai attendu mon ami au Nemours en buvant un café.
Mon ami, qui ne relève pourtant pas de l’aide sociale fut assez étonnamment ravi de se faire offrir une visite gratos grâce à ma bancalitude.
Il m’avait invité à l’accompagner à une exposition sur les laques et « le vernis Martin ».
J’ai appris que, parmi les quelques bizarreries de la langue français qui n’en compte pas plus que les autres langues que je connais, il y avait un changement de genre curieux.
Je me rappelais bien sûr ce trio « amour, délice et orgue » qui était masculin au singulier et devenait féminin au pluriel.
Au musée des Arts Décoratifs, on m’expliqua que le produit servant à laquer était « une laque » et que l’objet laqué était « un laque ».
Un truc de plus à ranger dans la boîte à malices de la langue…
Nous sommes sortis et avons traversé la place du Carrousel.
Nous avons quatorze ans de différence mais apparemment certaines choses sont immuables. Il m’a fait remarquer « T’as vu ça ? Ils ont asphalté là où il y a la pyramide mais là c’est toujours pareil. Et les mecs ont des godasses dégueulasses alors les nanas on dirait qu’elles viennent de les cirer… »
Nous avons traversé le bout des Tuileries puis la Seine et avons remonté la rue du Bac.
Pour me remercier de la visite, mon ami m’a traîné dans un restaurant.
Ce fut frugal mais néanmoins délicieux.
Sauf peut-être pour mes artères.
Avez-vous déjà goûté le carpaccio de daurade de Joël Robuchon ?
Et son ris de veau ?
Et sa célèbre purée ?
Eh bien c’est bon, très bon.
Mon ami et moi avons encore papoté un moment en revenant vers la Comédie Française et nous nous sommes quittés.
Je suis revenu à la maison.
Le soir, j’ai préparé du poisson et des pommes de terres écrasées avec une noisette de beurre.
C’était beaucoup moins bon que le poisson et la purée du déjeuner.
Mais c’était fait avec cœur…

Bon, il faut que je vous explique, lectrices chéries. A propos de lecture.
Heure-Bleue tenait une librairie, d’abord pour quelqu’un puis pour elle.
Enfin, je dis pour elle…
Plus exactement pour la banque et le percepteur.
Quant à moi, n’ayant que peu de goût pour la voiture et les embouteillages, j’ai pris pendant des années le métro, le RER, le bus, mes pieds , pour aller gagner ma vie.
Et vous savez quoi ?
Une épouse libraire et une à deux heures de transports quotidiennes vous laissent assez de temps pour lire deux à trois bouquins tous les trois jours.
Le résultat, c’est qu’à raison de trois à six bouquins par semaine, on finit par avoir quelques lumières sur la littérature d’origines diverses.
De la Norvège à l’Afrique du Sud. De la Colombie britannique à  l’Australie. De l’Argentine à la Chine. Bref, de partout, même du Japon.
Quand ce n’est de coins dont on ne soupçonnait même pas que des gens pussent y écrire des poèmes ou des romans tellement ils sont tristes.
Oui, il y a encore pas mal de coins en « noir et blanc » en Europe.
Vous auriez pensé qu’on pût écrire des romans dans l’Albanie d’Enver Hoxha ?
Oui, bien sûr, vous l’avez pensé. Mais il n’y a pas qu’Ismaïl Kadaré vous savez. Il y a un type dont je me souviens, Mehmet Myftiu, autant dire un quasi Turc, qui a écrit un truc très chouette qui fait penser à Romain Gary sur la « libération » de l’Albanie. Bon, son activité de « contre révolutionnaire » lui a valu d’écrire essentiellement pendant les longues heures de détente que laisse la prison. Je n’en ai lu qu’un livre, le premier. Après on n’en a trouvé que dans les années 90 mais j’étais passé à autre chose.
À force d’engloutir des livres, on finit toujours par en retenir quelque chose.
Je dois avouer à ma grande honte, que passées les années lycéennes où on ingurgite des classiques à haute dose, les années estudiantines où on engloutit les « polys », on passe par une phase plus reposante où on avale sans discernement des écrits qui vont du mauvais au pire en passant par l’horrible.
Mais bon, ça meuble. Vient enfin un moment où la gratuité des bouquins, gratuité relative, lectrices chéries, relative car j’ai vu les factures, vous donne accès à des œuvres intéressantes venues du monde entier.
On ne remerciera jamais assez la RATP, la SNCF et les compagnies de bus diverses pour leur aide à la dissémination de la culture générale dans la population.
C’est fou ce qu’on peut apprendre sur les gens, les peuples et les cultures quand on lit dans le métro, le bus ou le RER.
Même sur les gens de son coin.
Bon, c’est plus difficile aujourd’hui car le bruit des monologues dans les portables nuit grandement à la compréhension de ce qu’on lit et distrait l’attention.
Cela dit, ça permet d’en apprendre énormément sur la société dans laquelle on vit.
Sur la façon dont les patrons traitent leurs employés.
Sur la façon dont la police traite les gens qui vont au boulot à la sortie du RER.
Sur la façon dont les hommes considèrent les femmes.
Sur la façon dont les enfants sont transbahutés, endormis d’un mauvais sommeil.
Sur la façon dont on nous vend du rêve éventé.
Sur la façon dont tout ça s’est transformé en cauchemar.
Bref, les transports ne sont pas toujours de joie mais, même s’ils coûtent cher, sont toujours enrichissants…

J’ai bien peur de froisser Ludovic mais tant pis. J’ose…
Garcia-Marquez vient de mourir.
Ça m’embête.
D’abord parce que je ne voulais pas de mal à l’auteur de  « L’incroyable et triste histoire de la candide Erendira et de sa grand’mère diabolique ».
Ensuite parce que si j’ai la peau aussi dure que lui, ça ne me laisse qu’une vingtaine d’années avant d’aller me retrouver avec des fleurs sur le ventre.
Si on n’oublie pas d’en mettre.
Et je connais ma famille, nous ne sommes pas des amateurs de nécropoles…
Or donc, je viens d’entendre l’homélie médiatique rendue en l’honneur de feu Garcia-Marquez.
Qu’il ait été un grand littérateur ne fait pas de doute, du moins pour ceux qui, comme moi, apprécient la luxuriance, la verve et la grandiloquence latines .
On peut même être sûr qu’il n’a pas acheté son prix Nobel de littérature.
Là où j’ai un doute, c’est quand la radio m’annonce, avec le manque de jugeote qui la caractérise dans ses raccourcis en matière de culture, que Garcia-Marquez a enfin amené des auteurs sud-américains à la connaissance du public.
C’est donc malheureusement grâce à ce prix Nobel de littérature qu’on a pu entendre dans les salons et les librairies, des dithyrambes enflammés en l’honneur de Paulo Coelho.
Qui n’a jamais entendu des évaporées s’esbaudir en interminables « Oooohhh… Mais c’est un vé-ri-ta-ble-bi-jou ! » ne sait pas ce qu’on peut ressentir face à l’admiration de ce Marc Lévy sud-américain…
Que celui qui a lu l’Alchimiste sans un rire désespéré  me jette le premier encrier à la figure !

Virgile se méfiait des Grecs, moi c'est des Suisses…
Heure-Bleue a acheté je ne sais quoi chez le trio helvète.
Du coup, elle ne reçoit pas ce qu’elle a commandé mais le censément fournisseur remplit notre boîte aux lettres de courrier qui nous propose de claquer plein de sous chez lui.
Mais de façon curieuse.
Un examen attentif de leur dernier poulet, tout de même constitué de trois feuillets, m’a laissé perplexe.
Il lui propose, assez étonnamment, un « cadeau gratuit ».
La formulation m’a semblée hasardeuse mais, en y réfléchissant, il y a des cadeaux qui coûtent si cher qu’il est bon de préciser « cadeau gratuit ».
Allez savoir, lectrices chéries…
Cela dit, j’avais raison de me méfier, pour qu’elle puisse jouir rapidement de ce « cadeau gratuit », le trio helvète a prévu tout de même de lui faire « profiter d’un paiement à son rythme »…

Je vous écris ça, lectrices chéries, pour occuper mon clavier car, ce matin, je suis dans la colère noire du type à qui on a vendu un cadeau qui lui coûte très cher…
Bref, on m'a fait « un cadeau de Grec ».