Le_goût_des_autres

Cette toile de Fernando Saenz-Pedrosa, dont on a déjà vu une toile dans un autre devoir où il était question de quai de gare et d’attente, semble bien triste.
Pour quelle raison cette femme semble-t-elle si triste ?
Racontez une histoire est soyez sûres et sûr qu’elle sera lue lundi.

Ce serait bien si votre histoire commençait par « Il m’arrivait aussi de me demander si je ne m’inventais pas habilement une excuse en prétendant que j’avais déjà cessé de l’aimer. »
Et qu’elle finît par « On méconnaît terriblement la durée de l’éphémère. »
Vous êtes tranquilles maintenant, le bac c’est fini !

Mon monde s’effondre !
Connaissez-vous Claude Askolovitch ?
C’est un journaliste qui tient une chronique quotidienne sur Arte et nous donne sa revue de presse chaque matin sur France Inter.
Ce Monsieur, un des peu courants journalistes qui savent voir et dire dans les nouvelles lues dans la presse ces petits instants de poésie, de tristesse ou de tendresse que peu voient.
Il ne cède pas à la mode de l’indignation sans lendemain ou à la tentation de s’étendre complaisamment sur l’aspect économique du beau temps bien qu’il ait suivi l’enseignement de l’économie à l’Université de Paris-Dauphine.
Il choisit soigneusement ses mots et « cause beau la France » sans affectation ni abus d’afféteries diverses.
Il se rappelle à propos l’accord du participe passé avec l’auxiliaire avoir et n’oublie pas que « la concordance des temps » a son importance.
Ce journaliste, je l’écoute dans le calme matutinal de la maison chaque matin, qui me repose de l’ouverture inévitable de « la boîte à clichés » de l’émission précédente.
Émission où un invité vient régulièrement expliquer pourquoi l’échec retentissant de la politique appliquée est une brillante réussite du gouvernement si l’invité est de la majorité ou seulement un échec si l’invité est de l’opposition.
Pourquoi donc mon monde s’effondra-t-il ce matin ?
À l’écoute de la revue de presse, surtout…
Sont-ce les nouvelles qui sont, comme toujours peu enthousiasmantes ?
Que nenni !
J’ai entendu Claude Askolovitch dire « les soupirails » !
Oui ! J’ai entendu ça, ce quelque chose que je ne peux même pas lire sur un célèbre réseau social où l’ignorance même du mot le rend impossible à estropier !
Habituellement je me perds dans le dédale de phrases improbables que je suis condamné à réécrire sous peine de ne pas les comprendre à la relecture.
Ce matin, c’est en conjectures que je me suis perdu en entendant Monsieur Askolovitch coller ce coup de pied magistral dans la grammaire, lui qui cause si bien habituellement.
De fait je n’avais rien à vous dire ce matin mais ce « les soupirails » m’a sorti brutalement de ma rêvasserie matinale.
Sinon, je vous aurais parlé de la galerie Vivienne où nous sommes allés prendre un café après avoir mangé une « pita » garnie de « falafels »  dans le passage des Panoramas.
Puis de notre passage par la galerie Colbert, voisine de la galerie Vivienne, calme comme rarement et où la statue de « Eurydice mourante » nous amène à comprendre pourquoi Orphée est allée la chercher jusqu’en enfer…

Ne dites rien ! Je sais…
Hier soir, je me suis couché.
Pas de bonne heure.
Et la bougie à peine éteinte…
Plouf plouf ! Je recommence.
Hier soir, je me suis couché.
Endormi depuis peu, j’ai été réveillé par Heure-Bleue qui me caressait une épaule.
C’était super chouette.
C’est l’instant suivant que m’est revenu le souvenir du ce vieux croisé à l’arrêt du bus.
Ce vieux resté coincé entre deux siècles.
Les questions ont commencé à affluer dans le chewing-gum que ma cervelle devenait à force de sommeil.
Je me suis rappelé ses paroles, à l’accent et à quelques mots près, c’était un discours que j’avais entendu il y a très longtemps de gens qui avaient connu une France gouvernée par Pétain, puis embourbée en « Indochine » avant de le faire en Algérie.
Je me suis demandé comment ce vieux type, à l’arrêt du bus, avait été élevé et par qui.
Je dis « ce vieux type » alors que je ne suis pas sûr du tout qui ait eu cinq ans de plus que moi…
Comment donc a-t-il été élevé ?
Quand sa cervelle a-t-elle cessé de créer des pensées ?
J’ai eu, du fond de mon endormissement, l’impression qu’il avait été équipé, comme les ordinateurs des années 80, d’une « mémoire morte ».
Ces mémoires que l’on programme une fois pour toutes et dont le contenu est immuable, figé et inextensible.
Ces mémoires dites « ROM » alors qu’elles ne font pas la manche devant le Wepler, et qui, quel que soit le programme utilisé, dérouleront toujours la même séquence d’instructions sans jamais y déroger.
« Ce vieux type » avait-il été programmé par son propre grand-père ?
Lui avait-on greffé un cerveau préprogrammé ? Un cerveau « ROM » ?
Perpétuellement meublé par une pensée qui n’était pas la sienne ?
Continuant à glisser dans le sommeil, je me suis demandé comment il avait « dragué » sa première petite copine.
L’avait-il jouée « cow-boy » histoire de « l’emballer à la classique », l’éblouissement devant le héros ?
Ou bien fut il timide ? Approchant à pas maladroits jusqu’à intéresser la fille ?
C’est là que je me suis réveillé, content pour une fois d’avoir quelque chose à vous raconter.
Ce qui n’arrive pas si souvent.
N'empêche, je persiste à me demander comment « ce vieux type » e été « programmé » plutôt qu’élevé…

Hier nous avons pris le bus.
Rien de nouveau, donc.
Rien de nouveau ? Vraiment ?
Si !
Hier nous avons pris le bus pour aller du côté des Ternes, attirés par la Fnac, un autre Monop’ que « le nôtre » et un café.
Hier le résultat commença par une merveille, une vraie.
Nous avons rajeuni !
Oui blogosphère chérie !
Je dis « Blogosphère chérie » alors que je préfère « Lectrices chéries » mais maintenant que j’ai au moins deux lecteurs, hein…
Nous avons rajeuni, vous disais-je.
Et pas qu’un peu.
Ramenés à l’âge du lycée d’un seul coup !
Que je vous dise.
Nous approchions de la station de bus quand un « p’tit vieux » a allongé le pas, « boiticourant », une patte plus courte que l’autre et hélas une langue plus longue que celle d’un caméléon.
Il s’assit donc le premier sur le banc puis, faisant semblant de nous découvrir, se poussa et nous invita à son côté.
Il commença aussitôt « Les jeunes… Ils cassent tout… »
Quelle chance !
Tomber d’un seul coup sur l’archétype du « vieux c… » !
Et cette fois ce n’est pas moi !
Je n’ai pu me taire et abondé dans son sens.
- Oui, c’est bien vrai, on devrait pouvoir les tuer avant qu’ils soient grands !
- Ah ça, c’est vrai… On devrait les envoyer…
Je sentais arriver l’inévitable « Leur faudrait une bonne guerre ! »
Gagné !
- On pourrait faire une guerre, on enverrait tous ces jeunes !
- Ouais ! Ai-je abondé, ajoutant aussitôt :
- Et on les mettrait sur les autoroutes, avec des pelles et des pioches !
Il abonda à son tour :
- Avec les cheveux à ras ! Ah la la… Les jeunes…
Il est descendu lui aussi à Ternes-Mac Mahon.
Je n’ai pas eu le temps d’avertir une jeune fille qu’il ne fallait pas se mettre en travers du chemin de l’irascible papy qu’il pestait déjà.
- Laissez descendre ! Enfin !
Si vous saviez le bien que ça fait au moral de se retrouver d’un coup à l’âge de quinze ans alors qu’on a… tout ça !
Après, nous sommes rentrés à pied en restant estourbi par l’augmentation de 17% du prix de la baguette « de Tradition ».
Mais, contrairement à la baguette « de Tradition » la jeunesse n’a pas de prix.

Je viens de lire la ènième bévue typographique d’une célèbre agence de presse à propos de chômage.
Et qu’est-ce qu’y lit Le Goût ?
« L’incapacité a trouvé un emploi »
Je ne suis pas surpris.
Je ne parlerai pas de ministres ni d’autres gens censés être capables au moins de limiter les conséquences d'évènements pourtant prévisibles...