Le_goût_des_autres

Je l’ai vaguement entendue quand elle s’est levée.
Je ne peux pas dire qu’elle m’ait réveillé, non, seulement que j’ai senti qu’elle n’était plus à mon côté.
C’est la sensation d’être seul dans le lit qui m’a sorti un peu plus du sommeil.
Puis elle est revenue, je l’ai sentie quand elle s’est allongée.
D’abord contre moi et, comme d’habitude, j’ai posé par réflexe ma main sur son épaule.
Elle a soufflé et s’est éloignée.
Elle a dû brutalement avoir trop chaud.
Du fond de ma somnolence j’ai su qu’elle a eu trop chaud un instant.
J’ai suivi son mouvement mais elle était déjà trop loin, j’ai seulement senti la couette se caler entre elle et moi.
Rien que sentir sa chaleur contre moi au travers de la couette m’a suffi, je me suis rendormi profondément.
Il suffit finalement de très peu de chose pour se sentir bien.
Ça a sur moi toujours le même effet depuis 1971.
Non, pas que celui-là, pas celui de Booz,  pfff…
L’autre.
Celui qui fait que je me réveille parfois avec un torticolis mais toujours avec l’idée de passer une bonne journée.
Le réveil qui fait que vous êtes « heureux d’être au monde et de voir clair » comme dit la sagesse populaire qui est parfois sage.
Alors je me lève et prépare son petit déjeuner.
C’est le moins que je puisse faire pour la lumière de mes jours, non ?

De rien Mab, mais là il te faudra chercher...
Que je vous dise, lectrices chéries.
Quand j’ai écrit « j’aime pas la mer » dans le dernier devoir de Lakevio, je vous mentais.
J’ai honte mais je vous ai menti, effrontément certes, mais menti.
J’aime la mer.
Non, pas la mer, j’aime l’océan.
Quelques vacances passées au bord de la Méditerranée ne m’avaient pas déplu mais c’est plus grâce à la présence de la lumière de mes jours que celle de la mer.
Je n’aime pas la mer sans marées.
Ça ne sent pas la mer.
Ça souvent plus le pastis et les « chouchous », voire plus encore « Ambre solaire ».
Bref, ça ne me plaît pas trop.
Puis quelques années sur la promenade dite « ha tayelet » de Tel-Aviv m’en ont définitivement guéri.
Se plonger dans l’eau de la Méditerranée entre Lattaquié en Syrie  et Ashkelon tout contre Gaza, eh bien non, ce n’est pas entrer dans l’Histoire.
C’est mettre le pied dans une baignoire tièdasse, voire chaude, où des millions de personnes ont trempé avant vous.
Exit donc la Méditerranée qui était sûrement plus intéressante et propre quand Ulysse s’y baladait et prenait largement son temps avant d’aller retrouver Pénélope.
La mer que j’aime, la vraie, celle qui bouge et qui abrite encore pour quelque temps des bouquets et des homards, c’est l’océan, l’Atlantique.
Même le Pacifique le long duquel j’ai traîné mes guêtres au cours de ma vie aventureuse de travailleur, me plaît moins.
Même s’il réserve de sacrées surprises du côté gauche, celui de l’Asie Asie Asie, vieux pays merveilleux des contes de nourrice où dort la fantaisie comme une impératrice en sa forêt toute emplie de mystère.
Sacré Klingsor, va !
Pour en revenir à l’Atlantique, ça c’est une mer qui me plaît.
Une mer qui sent la mer, une mer qui te sort de ta sieste d’une vague majestueuse mais hélas glacée quand tu t’es endormi sur un rivage finalement assez traître.
Une mer où, quand tu fais l’andouille sur un brise-lame rendu glissant par les algues, tu te retrouves dans la flotte froide tout habillé.
Pire, que ta moitié te regarde, ne te prévient pas et ricane férocement quand tu sors de l’eau trempé et que tu ressembles à un chat mouillé avec des fringues qui te gèlent et te collent à la peau.
À part ça, j’aime l’océan pour son nuancier particulièrement riche, du bleu parfois turquoise au presque noir quand les tempêtes se lèvent.
À la palette de parfums qui va de l’iode aux parfums de Lorient, célèbre pour des quais qui sentent un poisson qui ne passerait pas les contrôles de la DGCCRF mais parfument fortement le coin.
Et puis c’est beau, surtout quand ce sont des rochers qui protègent de petites anses dans lesquelles vous vous allongez sans que quiconque sache que vous êtes là.
Vous vous endormez peinard, au soleil, au calme.
Et vous êtes réveillé par la marée qui heureusement ne douche que le coup de soleil sur la peau de la lumière de vos jours normalement si pâle et là si rouge…
Mais si, j’aime la mer.
C’est bien.

D’abord, la première fois que je l’ai vue, c’était au Tréport.
Je n’ai pas aimé.
Il y avait toujours du vent, la plage, pleine de cailloux était aussi inconfortable que le lit de la chambre du petit hôtel où nous étions pour deux nuits.
Imaginez un lit à deux places, dit « lit de 140 » avec mon père et ma mère côte à côte.
Puis ma sœur cadette et moi, allongés au pied du lit en travers et tête bêche.
Je suis sûr néanmoins que nous avions mieux dormi que nos parents…
Il s’écoula des années avant que je ne revoie la mer.
Quelque chose comme sept ou huit ans.
Là, j’ai plus aimé.
Non que ce fut confortable, la côte pleine de rochers n’avait rien de douillet.
Néanmoins, Marilyn Monroe trépassant ce mois là fut l’occasion d’une intéressante découverte. En plus il faisait beau.
Je revis une fois encore la mer, la Méditerranée cette fois, en 1970, en accompagnant quelqu’un à Marseille.
Ça ne m’a pas enthousiasmé plus que ça.
Bref, je n’étais d’accord avec Baudelaire…
Plus tard, je l’ai revue plusieurs fois, la pleine mer bleue et profonde.
Mais jamais à Saint Malo.
Contrairement à Mme Hué, je ne trouve pas que rien ne soit aussi beau dans le monde.
Quand j’y repense, je me vois allongé sur un sable douteux, assis sur un rocher plein d’aspérités, marchant sur des galets qui me démontent les pieds.
Non, décidément, j’aime pas la mer…

Hier,  rien…
Ah si, j’ai eu un fou-rire qui a surpris la lumière de mes jours.
Une dame qui arborait un « petit haut » comme disent les filles.
Ce « petit haut » proclamait « VINTAGE » en une inscription scintillante.
Il me semblait inutilement cruel d’attirer l’attention sur un état de fait qu’il n’était nul besoin de souligner…
Comme beaucoup, dont moi parfois jusqu’à ce qu’Heure-Bleue me ramène à une cruelle mais juste conception des choses, cette dame pensait pouvoir cacher les ravages du temps.
Hélas, elle tenta le coup en s’accoutrant comme une gamine de quinze ans.
Bien que la couche de fard fut épaisse « dont elle eût soin de peindre et d’orner son visage pour réparer des ans l’irréparable outrage », comme dit Athalie ça marcha moyen.
Ce « Vintage » décorait un plastron hélas vintage lui aussi.
Continuant notre chemin, on est allé chercher du café chez Clooney.
Ça nous a fait une belle promenade puisque la boutique Clooney de la Madeleine a déménagé.
D’abord on l’avait oublié.
Ensuite, le 95 ne daigna nous amener qu’à la place de Clichy, le trafic étant interrompu pour cause de « Fête à Macron ».
Nous avons donc traîné en flânant – c’est encore plus lent que flâner- jusqu’à la place de l’Opéra.
Il faisait un temps magnifique et les hommes admiraient enfin des femmes dont ils semblaient découvrir que la vraie peau n’était pas faite de toile denim.
Bref, le mois de mai est de retour et, comme toujours le printemps administre la preuve que, contrairement à ce qu’affirment les Verts, le premier perturbateur endocrinien de l’homme est la femme…
Nous nous sommes arrêtés à la terrasse du café des Galeries Lafayette qui a rouvert ses tables.
Hélas, le personnel n’avait pas rouvert, lui.
Avec quelques autres, pourtant patients eux aussi, nous nous sommes levés après plus de vingt minutes d’attente passées à voir deux serveurs tourner la tête pour éviter de voir les clients.
Je pressens un changement de direction du « YC café » assez proche…
Toujours à propos de vintage, voici, lectrices chéries, à quoi je confie le rôle de suivre les sillons de mes vinyles.
Ce n’est pas le meilleur phonolecteur que j'ai eu mais c’est celui qui me reste après la maladresse d'un visiteur qui flingua le meilleur que j'ai eu d'un geste auguste.
Le prix du remplacement du diamant me fit reculer prestement.
Mais bon, mon actuel phonolecteur n’est quand même pas une charrue, lui qui n'exerce qu’une force d’appui de 12 mN soit 1.25 g.

Je le vois bien comme ça…
Le rétablissement de la loi de 1920 nous pend au nez.
Mais ce n’est qu’une des entraves au modèle social que nos grands-parents, nos parents et nous avons bâti et défendu.
Je sens venir une version soft de la Prohibition.
C’est bien connu, le Pauvre ne sait pas. Le Pauvre exagère. Le Pauvre ne sait pas se contenir.
Il boit, il baise et rêve de vacances.
Pire, il fabrique des petits pauvres sans vergogne !
Il est temps que l’on s’occupe de lui.
En plus le Pauvre est trop con pour comprendre quoi que ce soit aux lois de l’Économie.
Du coup, nous voilà livrés.
Oui, livrés, pas entraînés, pas gouvernés, pas même administrés.
Non, livrés, nous sommes gérés !
Nous sommes bêtement gérés par une armée d’experts-comptables pas même assez futés pour se rendre compte que l’Économie n’existe pas sans l’Homme (et foutez moi la paix, lectrices chéries, avec cette histoire d’humains, il s’agit de l’espèce, pas du bidule équipé d’un zob qui porte ses testicules en bandoulière et vous court après).
Le Pauvre boit trop ? Augmentons le prix de l’alcool ! Le Riche pourra continuera à se beurrer la cantine, mais raisonnablement et dans des verres de cristal, pas dans ces Duralex de cantine qui gâchent le goût de la piquette.
Le Pauvre, c’est bien connu est cossard, on nous a donc concocté, à la place de « ANPE » le « Pôle Emploi ».
Un peu comme dans les gares le guichet est devenu « Espace de vente » et la campagne est devenue « Territoire de la ruralité ».
Il s’est avéré rapidement que comme l’ANPE, Pôle Emploi était incapable de trouver un boulot au chômeur.
Il a donc été décidé en haut lieu qu’il serait plus pratique de fliquer le chômeur pour être sûr qu’il ferait le boulot de Pôle Emploi…
A force, le Pauvre s’est retrouvé « SDF » qui vous a quand même une autre gueule que « clochard ».
On a créé « Le 115 », qui permet de dormir dehors avec l’assurance que l’Etat a quand même tenté quelque chose.
Quand par hasard, on peut l’accueillir, le Pauvre qui dans son malheur a la chance de n’être pas seul, est aussitôt séparé de sa compagne.
Des fois qu’ils profitent de ces instants de confort relatif pour fabriquer un petit pauvre.
Bref, de peur qu’être SDF, chômeur ou simplement pauvre ne devienne une sinécure, il est prévu qu’en plus ils n’aient même pas le réconfort d’une cuite ou d’une clope.
Pas de doute, depuis qu’on nous parle de « solidarité nationale », de bienveillance et autre « modèle social français », on va vers le XIXème siècle à marche forcée.
Il semblerait même, à écouter MM Le Maire et Darmanin, que la Sécu serait bien mieux exercée par des compagnies d’assurances et que la CNAV, l’AGIRC et l’ARRCO seraient avantageusement remplacés par des fonds de pension.
Il suffirait que les malades et les retraités meurent tout de suite pour que ce soit réglé.
Evidemment, eux n’en pâtiraient pas.
C’est l’essentiel, non ?
Quand je pense à toutes ces années passées dans des écoles pour oublier que la médecine a été faite pour soigner, pas pour permettre aux assureurs d’entasser du pognon, que la retraite a été instituée pour permettre de profiter un peu de la vie après une vie de travail et pas pour permettre à des fonds de pensions d’engraisser des dirigeants et des actionnaires qui perdront nos retraites mais s’en tireront toujours.
Bref, tous ces moralistes fascisants et âpres au gain me fatiguent.
Ils nous ont vendu une idéologie en nous expliquant que c’était une science.
Pire, ils pourrissent la vie de ceux qu’ils sont pourtant chargés de gouverner.