Le_goût_des_autres

Longtemps je me suis couché de bonne heure et la lumière à peine éteinte…
Hier matin, en revanche, je me suis levé de bonne heure pour aller « faire Père Noël » dans l’école maternelle que P’tite Sœur honore de sa présence.
Me lever tôt ne me dérange pas et j’ai gardé l’habitude de me réveiller quelques minutes avant la sonnerie chargée de le faire.
Hélas, Moitié Chérie se réveille dès que je ne suis plus à son côté.
Bien que j’aie pensé à fermer doucement la porte de la chambre, à peine arrivé dans la cuisine, j’entends « Miiiinouuuu ! Où es tu ? Miiinouuu !! »
Alors je vais rassurer la lumière de mes jours et je prépare deux petits déjeuners alors que je pensais n’en avoir qu’un à faire.
Le mien !
Je me suis préparé et suis parti joyeux pour des courses lointaines comme dit machin.
Il faisait nuit, j’ai remonté tranquillement la rue Lamarck jusqu’à l’arrêt du 95.
Je ne l’ai pas attendu longtemps et il n’était pas si peuplé que je le craignais.
La température était douce et la circulation déjà très dense.
J’ai admiré la rue d’Amsterdam qui me mène à Saint Lazare.
C’était absolument magnifique, toute la rue était un immense arbre de Noël.
Elle flamboyait de couleurs diverses.
Les lumignons bleus  des voitures de police clignotaient, tout comme les feux oranges des camionnettes de livraison.
Les boutiques ouvraient et allumaient leurs vitrines, les pharmacies clignotaient de toutes leurs croix vertes.
Avec les reflets des feux de croisement des voitures et leurs « stops » toutes ces lumières faisaient du départ au boulot une fête.
Enfin, surtout pour le retraité dans le bus, pour le type qui « va au charbon » je suis moins sûr…
Tout aurait été parfait si je n’étais arrivé à l’école maternelle sous un crachin pénétrant.
La dame de l’entrée est toujours là.
Je la connais depuis que je suis venu chercher Merveille la première fois il y a sept ans et est toujours gentille avec « ses p’tits ».
J’ai passé l’habit qui réussissait à être à la fois idoine, adéquat et à ma taille puis « Madame la Directrice » –oui il y a encore « Madame la Directrice »- accompagnée de deux « Mères Noël » m’a traîné de classe en classe.
« Madame le Directrice » m’a enjoint de rester dans le couloir quand il a fallu entrer dans la classe de P’tite Sœur car ma barbe de Père Noël, dont l’élastique est usé depuis toujours, ne tient pas et dévoile ce visage angélique que certaines connaissent déjà.
Ces enfants sont plus calmes que la dernière fois où j’avais « fait Père Noël ».
Mais les chocolats étaient beaucoup moins profus.
Il faut croire que la hausse du pouvoir d’achat ne touche pas tout le monde…
Il fallait en donner un à chaque enfant.
J’ai tendu de petites lettres en disant le prénom de chacun sur l’enveloppe.
J’ai dû affronter le regard surpris de certains quand je refusais de lâcher l’enveloppe.
Il me fallait dire « Et le mot magique ? Hmmm ? »
J’ai eu chaque fois un « Merci » et un sourire.
Quand ils sont comme ça, on en aurait quinze.
La seule chose qui assombrit le moral en sortant c’est de voir à la sortie du collège en face ce qu’ils risquent de devenir…
On dirait bien qu’on en fait plus des « enfants durs » que des « enfants solides »…
Mais c’était très chouette.
Et « Madame le Directrice » m’a donné un des chocolats des enfants.
Ce matin, la lumière de mes jours m’apprend que le summum de la branchitude est « le pull moche ».
Me rappelant le « pull à taches » bleu layette, je peux donc vous l’affirmer en cette période de Noël.
Oui lectrices chéries, Heure-Bleue est « hype » !

Bon, je pars à l’école maternelle de P’tite Sœur faire mon boulot de « papy de masse »…
J’espère que pas un de ces gosses n’aura l’idée saugrenue de s’asseoir sur mes genoux parce que par les temps qui courent…
De nos jours, un type déguisé au milieu d’enfants et de jeunes femmes, ça a vite fait d’éveiller des soupçons…

Mon père, qui n’était pas un ange, était tout de même quelqu’un de plutôt gentil et patient.
Évidemment, quand on lui marchait sur les pieds, il faisait preuve d’un sens de l’humour qui ne plaisait pas toujours.
Mais il pouvait, quand on le gonflait trop, se montrer particulièrement féroce. 
S’il n’aimait pas les gens, il était « mi-figue mi-raisin » mais si l’occasion se présentait d’un « mot », il ne pouvait s’empêcher de l’ouvrir.
Il est heureux qu’il ait eu plutôt un caractère à aimer les gens qu’à les détester sinon il serait probablement mort des décennies plus tôt.
En une occasion, comme ça, il réussit à faire honte à ma mère et à se débarrasser d’une dame qui passait à la maison voir ma mère et dont il supportait mal la présence.
Il accueillait volontiers notre voisin et sa femme.
Le voisin passait le soir pour lui jouer une scène courante dans les étages de l’immeuble.
- Dis donc, Gaby, t’aurais pas une … 
- Je sais, t’as oublié les tiennes dans ton placard au travail…
- Comment tu sais ?
- Bon, deux « Balto », ça te va ?
- Une seule !
- Et celle d’après dîner ?
- Bon... Je te rends ça…
- Je sais, samedi soir…
De même, mes parents étaient content d’avoir à table « Monsieur Seuillet » et sa femme.
Même si ma mère devait surveiller mon père qui restait en costume pour le repas.
Hélas, mon père ne supportait pas Madame C.
Personne ne connaissait « Monsieur C. » jusqu’au jour où ma mère invita Monsieur et Madame C. à déjeuner un dimanche midi.
J’avais vu plusieurs fois Madame C.
C’était une dame plus que corpulente, soufflant à chaque pas et débordant de tous ses habits et trouvant à redire sur à peu près tout ce qu’elle voyait dans la maison.
Je ne sais pas pourquoi ma mère la voyait régulièrement et aujourd’hui je me demande si elle n’avait pas souhaité que mon père l’en débarrasse…
« Lemmy » avait beau faire preuve de patience pour faire plaisir à « Ma poule », il y eut Madame C. une fois de trop.
Ce dimanche là, ils frappèrent à la porte.
Ma mère se précipita et ouvrit.
Elle revint dans « la grande pièce » suivie de Monsieur et Madame C.
Elle formait avec Monsieur C. un couple genre « Hercule et Doucette ».
Ma mère les présenta à mon père.
- Voilà, Lemmy, Monsieur C. et sa moitié.
Mon père les regarda, resta un moment silencieux et dit à ma mère :
- Tu es sûre de savoir qui est la moitié de l’autre ? »
Madame C. fut scandalisée, lui se tut.
Ils partirent en silence.
« Lemmy » redevint « Gaby » pour plusieurs jours…
Je n’ai jamais revu Madame C.
Pourtant mon père était un vrai gentil, je vous l’assure…

Ce matin je me suis réveillé avec les questions qui tracassent normalement l’honnête homme.
Des questions aussi vieilles que le monde des questions.
Adam avait-il un nombril ?
Comment, alors qu’Eve n’avait eu que des fils, l’humanité est-elle parvenue à être aussi nombreuse ?
Abel tué, Caïn et Seth auraient ils sauté leur maman ?
Les anges avaient ils un sexe ? Si oui, lequel ?
L’arrivée d’autres anges était elle parthénogénétique ou due au câlin ?
Bref, à peine éveillé j’étais déjà occupé de plein de questions étranges.
Et je me suis demandé quoi faire, en dehors des tâches quotidiennes…
Puis d’un coup, sans préavis je me suis fait la réflexion que les smartphones étaient à l’espèce ce que fut en son temps le joueur de flûte de Hamelin.
D’outil utile pour transmettre les nouvelles importantes, il est devenu le magicien qui que vous suivez partout.
Ne riez pas, ce n’est pas lui qui vous suis, c’est vous qui êtes liés à lui, il vous entraîne  où il veut, au gré de nouvelles ans importance.
Je me suis dit qu’il n’était pas si mauvais finalement que je l’oublie à la maison et que je ne l’entende que rarement quand, encore plus rarement j’ai pensé à le mettre dans ma poche.
Et puis, je suis assez maladroit, pas la peine que je risque de me retrouver à plat ventre en faisant comme beaucoup de ceux que je croise : Avancer sans voir le monde autour de soi, hypnotisé par ce petit écran plein de choses sans réelle importance…
Je me suis alors dit que si la lumière de mes jours n’a pas oublié la promenade au Sacré Cœur qu’elle avait prévue et qui fut remplacée par l’achat d’un four, on peut tenter le périple.
L’idée de prendre le funiculaire si par hasard il fonctionnait me plaît déjà.
Puis, pour « jouer à Baedecker » on pourrait même faire un chemin à la fois varié et direct pour revenir.
Imaginez, lectrices chéries.
On descend du funiculaire en haut de la butte, une fois les touristes chinois égayés à dépenser leurs sous dans des souvenirs de Montmartre fabriqués à Shenzen, on s’accoude à la rambarde qui domine le jardin.
Avec un soupir d’aise, on se tourne et on regarde Paris un moment.
On trouve ça très beau comme toujours…
On verra le dôme des Invalides plein de dorures, la tour Montparnasse, qui continue à pourrir la perspective.
En tournant la tête vers la gauche, on verra les tours du XIIIème.
Évidemment je regarderai en direction du Marché Saint Pierre et je me dirai « tiens ? La publicité « Duluc détective. Voit tout ! Entend tout ! » a disparu… »
Puis on continuera la rue du cardinal Dubois.
Elle me fait toujours penser à Jean Rochefort qui en tint le rôle dans « Que la fête commence ».
On ira jusqu’à la rue Lamarck.
La rue Lamarck fait le tour de la butte et croise des rues que je ne ferai pas arpenter par Heure-Bleue.
La rue des Saules et la rue du Mont Cenis sont très chouettes mais posent un problème.
Ce sont des escaliers !
Imaginez moi un instant, allant au Sacré Cœur en montant plus de quarante étages !
Et puis Heure-Bleue !
Descendre plus de quarante étages avec ses pieds aux fractures non réduites serait une torture.
Imaginez la butte Montmartre à descendre par des escaliers…
On continuerait donc la rue Lamarck en flânant tranquillement.
Bon, à nos âges on ne s’arrêterait plus sous les porches mais ce serait sympa comme balade.
Je sais qu’on croiserait d’autres rues et même un super boulanger.
Ça sera bien, je suis sûr.
Bon, maintenant que je suis levé, je vais et préparer le petit déjeuner de la lumière de mes jours…

Lakevio nous réclame un petit tas d’effets
C’est là une occasion de boire du petit lait
Et rien n’est plus aisé, surtout rien n’est plus vrai
Que pondre un misérable rimaillon très laid.
  
Je me sens face à ça un peu trop maigrelet
Du moins du point de vue de mon vieux cervelet
A bien y réfléchir je ne me sens pas frais
Et même si j’osais, je dirais « je suis blet »

Que pourrais-je obtenir de ce petit reflet ?
Je ne peux rien tirer de ce que je dirai 
Pas même du public un semblant d’intérêt…

Ça fait de mon récit roupie de sansonnet.
Il manque plus qu’un vers pour qu’il soit un sonnet…