Le_goût_des_autres

Si un accord est dissonant, c’est bien « Heure-Bleue » et « chemise de nuit ».
Lectrices chéries, je suis effondré.
Heure-Bleue a une chemise de nuit !
Certes, elle ne la met qu’au lever, mais c’est affreux.
J’aime tant la voir, comme disait machin dans Britannicus
« belle sans ornement, dans le simple appareil
 d’une beauté qu’on vient d’arracher au sommeil. »
Habituellement, peu frileuse, elle passe des T-shirts un peu longs, de couleurs diverses.
Las, les derniers sont des ruines.
Je trouvais à cet état déplorable quelques avantages…
Je me livrais à ces supputations qui prennent naissance dans l’esprit des mecs dès qu’une déchirure apparaît sur la chemise d’une meuf.
Hélas, trois fois hélas, je déteste cette chemise de nuit.
Que dis-je, je la hais !
Elle est bleue.
« Et alors ? » Me direz-vous, lectrices chéries.
Eh bien, elle est de ce « bleu layette » que j’abhorre.
Le même que celui de ce « pull à taches » dont je vous ai déjà parlé.
Vivement que l’hiver s’achève et que je retrouve l’Heure-Bleue que je préfère.
Celle qui, quand je la regarde, a l’âge de son esprit.
Franchement, cette chemise de nuit nuit.
Heureusement, compte tenu de la couleur de la chemise, en deux petits-déjeuners elle devrait finir dans le panier de linge à laver.
Une chemise de nuit !
La lumière de mes jours en chemise de nuit !
Je vous demande un peu.
Pfff…
Bref, je vis un cauchemar.
Une Heure-Bleue-Layette…

Pour ce que je me rappelle de cette visite à la librairie de la secte de Madame Blavatski, ce fut un moment assez drôle.
Un peu inquiet de la chute de moral d’Heure-Bleue qui ne se voyait pas passer sa vie dans une boîte pleine de siphonnés, tant clients que gestionnaires, je suis donc allé la chercher un soir à sa demande.
« Minou, viens me chercher ! Tu verras, ils sont cinglés ! »
J’y suis allé et j’ai été heureux d’avoir fait un stage d’entraînement chez mes fondus du bon dieu dans mon enfance.
Le voyage fut agréable, je me suis rappelé sur le chemin du bus, qui passait avenue de La Bourdonnais, que square Rapp, justement, avait habité une petite fille avec qui, petit garçon, j’étais allé aux sports d’hiver la première et dernière fois où j’y suis allé et passé une semaine à avoir froid.
Elle s’appelait Brigitte, c’était une petite fille brune aux cheveux courts…
Je suis donc arrivé square Rapp où la lumière de mes jours m’accueillit.
La librairie Adyar, si mes souvenirs sont exacts, était en rotonde et éclairée étrangement.
Le jour y entrait au travers de ce qu’il me semblait être des vitraux qui la rendaient assez sombre.
Il y avait des livres dits « ésotériques » alors qu’en réalité, sous mon œil cartésien ils étaient surtout foutraques.
J’ai retiré de cette visite, après explication d’un des aficionados de la pluie de roses  présents dans cette librairie que les fées existaient mais étaient difficiles à photographier.
J’appris donc des tas de choses sur les fées.
Notamment que ces dernières étaient effectivement très timides et qu’il fallait détourner les yeux et faire semblant de rien sinon elles s’envolaient et se cachaient derrière les fleurs...
Pour les photos, du coup c’était macache !
On m’a montré un livre sur lequel quelques mauvais clichés étaient censés démontrer l’existence de ces petites choses fluettes qu’étaient les filles du Roi des Elfes.
J’ai surtout entrevu sur un cliché retouché de façon honteusement voyante, une ombre qui se cachait derrière un buisson.
Le hiatus entre le buisson qui n’avait rien à voir avec l’ombre ni le reste de la photo n’avait pas eu l’air de surprendre plus que ça mon mentor en féerie.
Il était effectivement temps de sortir ma libraire préférée de cette « ambiance Ville Evrard ».
J’avais déjà passé trop de temps avec des fous pour risquer de voir Heure-Bleue en tuer un ou deux un jour d’exaspération.
Si la lumière de mes jours n’est pas du genre à se laisser contaminer par des adeptes de déités variées, elle a un caractère…
Euh, un caractère…
Bref, elle a un caractère.
Pourtant, on lui avait laissé les clefs de la boîte, la caisse et même, si elle voulait, on lui aurait loué à un tarif imbattable un appartement dans le square Rapp.
Comme adresse, je vous assure que ça jette.
Mais bon, on aimait mieux être entre nous, avec des gens à peu près en bon état mental...

J’écoutais distraitement les dialogues de la série qu’Heure-Bleue regarde en ce moment pour tenir face à la table à repasser.
Grâce à cette série, il n’y a quasiment plus à repasser que le tout venant !
Je ne sais plus qui disait quoi dans cette série quand je me suis fait la réflexion que ce qui comptait vraiment pour moi, c’était les personnes.
Qu’on pouvait trouver chez chacun le meilleur et le pire.
Quelle que soit sa classe sociale, son ethnie, son sexe ou sa religion.
Arrivé à ce point de niaiserie réflexive, j’ai cherché où poser les endives que je préparais pour le dîner.
Et j’ai ajouté in petto à mal liste « sauf peut-être chez les agents immobiliers où on ne rencontre que le pire ».
Un bras encombré d’endives prêtes à perdre leurs feuilles, l’autre tenant une assiette, j’ai regardé autour de moi et ai posé l’assiette sur le semblant de plan de travail qui restait découvert.
D’où ma réflexion sur les agents immobiliers.
Notre appartement nous plaît, nous avons même une pièce que nous aimons particulièrement car elle nous rappelle notre appartement du Marais.
Il est petit, bien sûr et nous soupirons de soulagement de l’avoir trouvé et loué avant que le Tribunal administratif de Paris n’annule la loi ALUR.
Mais… Il n’empêche pas que bien que satisfaits de notre « cuisine séparée », une vraie, avec une porte et une fenêtre a un petit quelque chose de non conforme.
« Cuisine séparée dînatoire » disait l’agent en nous faisant visiter ce qui deviendrait notre nouveau chez nous.
« Dînatoire » ?
Je t’en foutrais, moi, du « dînatoire » !
C’est « dînatoire » pour quelqu’un qui dîne debout tout seul !
A la rigueur, il peut dîner assis sur un tabouret mais avec son assiette sur les genoux…
Mais la lumière de mes jours a trouvé mes endives braisées absolument délicieuses.
C’est ça le plus important, finalement.

 De rien Mab, de rien…
Cette histoire de carottes me tracasse.
Ça me dit quelque chose.
Une histoire de Poil de carotte sans doute...
Au premier abord je n’aurai pas pensé à ça mais maintenant que j’y pense…
Je dois dire que les carottes, je n’ai jamais trouvé ça excellent.
Affaire de goût peut-être mais surtout je trouve que ça a quelque chose de vaguement douceâtre.
Et puis, les carottes, ça nécessite d’être épluché.
Or, quand on connaît le côté hostile d’un économe bien tranchant pour un maladroit comme moi…
Surtout les carottes me rappellent un pot au feu particulièrement réussi mais que la suite du dîner gâcha.
J’avais ce soir là offert une soierie à la lumière de mes jours.
Rien que le mot évoquait la douceur.
J’adorais passer mes doigts sur ce chemisier, en éliminer la moindre imperfection.
Mon cadeau fut hélas mal accueilli.
Heure-Bleue me jeta à la face des mots injustes :
- Tu veux me dominer, tu veux m’acheter avec des cadeaux !
- Mais enfin ! C’est juste un chemisier !
- C’est un truc de macho, ça !
- C’est-un-che-mi-sier !!! Pff…
- Je te connais ! Il est presque transparent, encore un truc pour me mater les seins !
Il est vrai que ce vert très pâle allait bien avec les cheveux de ma rouquine…
- Pfff… Quoique…
- T’es vraiment une bête ! T’es bien un mec…
Toutes mes protestations restèrent sans effet.
Aucune explication ne réussit à calmer son courroux.
Je n’avais plus qu’à envoyer l’Ours en éclaireur.

Ça devrait t’occuper, Mab, voire te rendre furieuse…
Lectrices chéries !
Si vous saviez !
Cette nuit je me suis réveillé en sursaut, le cœur explosé, l’impression d’avoir à l’instant même reçu un coup de pied dans le ventre.
Ce qui m’avait réveillé ?
La lumière de mes jours était morte !
De quoi ? Je ne sais.
Je savais seulement que c’était il y a peu et que je venais de l’enterrer au cimetière de Montmartre et revenais à la maison.
Mon cœur s’est mis à battre de façon désordonnée et je suis sorti du sommeil, inquiet et malheureux comme les pierres.
Dans un réflexe habituel chez moi, j’ai passé la main du côté d’Heure-Bleue.
Horreur !
La place était découverte, froide et vide.
L’angoisse m’a saisi, me tordant le ventre.
Puis le lit s’est agité.
La lumière de mes jours a repris sa place, venant se recoucher.
Soulagé, je me suis rapproché de sa chaleur et ai posé la main sur sa hanche.
Elle m’a pris la main, l’a rejetée, puis m’a repoussé en disant « J’ai chaud Minou ».
Bref, je me suis retrouvé tout seul dans mon coin de lit.
Tout était rentré dans l’ordre…