Le_goût_des_autres

De rien, Mab...
Il y a un moment que je me demande, rien qu’à écouter la radio et regarder la télévision, si nous ne serions pas tous peu ou prou des incarnations de Tartuffe.
J’ai entendu ce matin sortir de mon outil de bourrage de crâne, la voix d’un type Président du Conseil Général et Départemental des Alpes-Maritimes de son état.
Il m’a prévenu d’entrée
« Attention à la générosité !!! Ne nous laissons pas etc. »

Il était évidemment question de ce petit garçon de trois ans à qui un débile quelconque à voulu apprendre à nager en le jetant à la mer sans bouée.
Bon d’accord, ce n’était qu’un petit garçon.
Un Syrien en plus, autant dire un Arabe, un futur grugeur aux allocs.
Peut-être même a-t-on échappé à un futur dealer de hall de cité, allez savoir...
Bref, un étranger, mais quand même !
La vue de ce gamin mort, le nez dans le sable d’une plage touristique était particulièrement photogénique.
Ça sent le prix Pulitzer…
Je suis sûr que la photo aura le même succès que celle de Kim Phuc.
Mais si, lectrices chéries, cette petite vietnamienne brûlée au napalm qui court, nue et en larmes sur une route un jour de 1972.
Tout comme vous vous rappelez l’engloutissement en direct à la télé de cette petite Colombienne dans son lac de boue.
« C’est bon ça, coco… »
Si la Turque qui a pris la photo se démerde bien, elle finira lauréate de la World Press Photo Contest.
Évidemment, nozélites ont déversé d’un coup des torrents de larmes au risque de noyer des journalistes alors qu’il n’y a même pas de plage pour faire beau sur la photo.
On n’est même pas bon à faire semblant d’être choqué par le fait en soi.
Je sais bien qu’on ne fait pas de la politique avec de bons sentiments.
Mais de là à en déduire que ça ne doit être fait qu’avec cynisme...
L’excuse avancée pour expliquer l’absence de la photo dans la seul presse française a été « c’est pour pas que ça choque (sic) et par respect pour ce petit enfant ».
« Petit enfant » qui n’en a rien à foutre puisqu’il est mort.
On nous répète à l’envi pour excuser notre indifférence « La France ne peut pas accueillir toute la misère du monde. »
On oublie soigneusement que la phrase prononcée par Michel Rocard en 1990 était
« La France ne peut pas accueillir toute la misère du monde mais elle doit en prendre fidèlement sa part.  »
Quand je serai chef du monde, j’interdirai la honte.
C’est un sentiment inutile et qui a raté son but.
Au lieu de nous rappeler ce que notre comportement a de minable il ne réveille que les blessures d’amour-propre.

Bon, je laisse tomber cette affaire de réfugiés pour un autre point d’actualité autrement plus grave.
En plus, ça foutait le bourdon à Berthoise qu’on dirait ma mère quand je suis parti faire « les trois jours » à Vincennes que j’ai eu l'impression que je partais passer six mois au Vietnam, alors que juste son fils part travailler...
Oui, le fils de Berthoise part se faire les dents ailleurs.
Je ne m’étendrai donc pas, lectrices chéries, sur le fait que les problèmes précédemment abordés sont devenus non insolubles mais peu aisés à résoudre parce qu’on a laissé faire des choses réparables mais scandaleuses sous des prétextes peu reluisants il y a des années.
Effectivement il y a pire.
Bien pire.
Je m’en suis rendu compte en faisant ma toilette.
La lumière de mes jours a pris l’habitude d’acheter des produits alimentaires « bio » parce qu’ils sont censés convenir à son organisme qu’elle prétend fragile alors qu’il a résisté à tous les mauvais traitements que, selon elle, je lui fais subir depuis des décennies.
Elle prétend aussi qu’elle fait ça pour m’éviter de perdre encore des pièces.
Si ça se limitait à l’alimentation, j’applaudirais des deux mains.
Même si sur un kilo de carottes il y a souvent trois cents grammes de terre et cent grammes de feuillage.
Hélas, les produits d’entretien doivent aussi satisfaire à ces critères biscornus qui tiennent :
- De la légende genre « C’est bon pour la peau ! », ça c'est le savon sans savon, sans parfum, sans rien, avec juste le prix.
- De la superstition comme « Ça ne fait pas mal au yeux quand on s’en met dedans », ça c’est pour « l'eau de rose » en bouteille bleue qu’on ne trouve que chez je ne sais quel marchand d’orviétan...
Je penche quant à moi pour la plus scandaleuse naïveté ou du moins l’hypersensibilité au marketing viral.
Le produit à laver les sols reste toutefois de mon domaine, les yeux et les narines dévastés par le limonène ou le faux menthol à haute dose, c’est pas mon truc et c’est ce qui arrive si c’est Heure-Bleue qui l’achète.
Je n’ai d’ailleurs pas encore bien compris comment mon allergique moitié ne saigne pas du nez et des yeux rien qu’à passer devant la bouteille.
Oui, elle résiste à ça la lumière de mes jours, elle à qui un regard un peu appuyé raye la peau, alors qu’avant le même regard la faisait seulement rougir.
D’accord, je n’ai jamais rien compris à Heure-Bleue mais quand même, je suis surpris.
Mais il ya pire.
Ce matin, je me suis rasé.
Comme tous les matins, je me suis rincé puis essuyé le visage.
Et là, surprise.
J’ai regardé mes pieds.
Impeccables, même si les ongles en poussent trop vite aux dires de la lumière de mes jours.
En tout cas sans hallux valgus...
J’ai regardé le radiateur de la salle de bains. Dessus, la serviette qui a servi à m’essuyer le corps et les cheveux.
J’avais l’air un peu bête devant le radiateur, l’autre serviette à la main.
Je l’ai portée à mon nez.
Aucun doute, j’allais devoir me relaver le visage.
La serviette pue les pieds !
J’ai dit à Heure-Bleue
- La serviette de toilette pue les pieds ! 
- C’est l’assouplissant, il sent les pieds sales…
- Et c’est normal ?
- Il est bio et hypoallergénique…
Du coup je sais pourquoi il ne cause pas d’allergie.
Il a la caractéristique courante des produits « bio » dès qu’on sort des fruits et légumes.
C’est cher, c’est inefficace et ça pue.
Alors comme ça ne pollue pas, normalement on le jette tout de suite et du coup on n’a effectivement pas d’allergie…
Bon, je reconnais, c’est moi qui ai acheté cet assouplissant de m...ince.
Je me suis fié, comme toujours à la recommandation « surtout tu choisis « bio » et tu fais bien attention : hy-po-all-er-gé-nique ! Hein ! »
J’ai attrapé du premier coup celui qui pue les pieds.
Et le drame advient : Mon Heure-Bleue préférée « ne jette rien ».
La preuve je suis là.
Alors, on va puer les pieds de la figure et du reste pendant vingt-huit lessives !
Pas la peine de se laver les pieds pendant au moins neuf semaines, ça ne sert à rien…

J’écoutais ce matin la chronique de Bernard Guetta qui me conforte dans l’idée que j’ai bien raison d’avoir honte régulièrement.
Oui, « face à l’invasion de migrants qui menace notre pays » selon l’expression favorite des mouvements d’extrême droite ces temps ci, je me sens entouré de couillons qui en plus ont largement oublié le message de la croyance qu’ils mettent en avant dès qu’il est question de préférences sexuelles autres que les leurs.
Du coup, je pense aussi qu’il n’est pas utile que nos dirigeants, quels qu’ils soient, aient honte.
J’ai honte pour eux.
En plus, si j’en crois ce que raconte Nicole Ferroni et qui me semble assez fondé, nozélites ne savent même pas vraiment compter.
On dirait bien que certains de nos représentants, à défaut de valoir la corde pour les pendre, nous coûtent les yeux de la tête…
Elle nous explique ça :


Après avoir entendu tout le mal qu’on pense de l’effet de la pluie sur l’économie, on nous a évidemment longuement tartiné sur les méfaits de la dette publique.
Comme d’habitude, il y a toujours un de ceux qui ne manquent de rien qui vient me dire qu’elle serait essentiellement due aux sous versés aux pauvres.
Ça me paraît curieux car si les pauvres touchaient tous ces sous, ils ne le seraient pas et puisqu’ils le sont toujours, deux explications gênantes se profilent : soit il y a beaucoup plus de pauvres qu’on veut nous le faire croire, soit ces sous ne sont pas versés aux pauvres.
Mais alors, à qui ces sous sont-ils versés ?
Je n’ai pas encore eu de réponse, en tout cas pas de réponse satisfaisante à cette question angoissante.
Bah... Quelques défections de gestionnaires écœurés dans les milieux bancaires, devraient nous éclairer…

Anita, plus connue sous le nom de Fauvetta lorsqu’elle tenait un blog, m’a fait l’honneur d’un commentaire où elle me parlait de Chartier.
D’abord et avant tout, qu’elle ne croie surtout pas que j’ai oublié qu’elle avait de très beaux yeux.
Des yeux magnifiques sur lesquels j’ai fait semblant de ne pas m’attarder le jour où Heure-Bleue et moi avons passé l’après-midi avec elle.
Des yeux pleins de vert dedans.
Et des paillettes d’or aussi.
Et ne dites rien, lectrices chéries, j’ai toujours regardé les femmes.
Alors ce n’est certes pas maintenant que je vais regarder les voitures.
Les voitures ne m’ont jamais intéressé...
Revenons à Anita qui me demandait dans ce commentaire si nous allions parfois chez Chartier.
Nous y sommes allés pour la dernière fois il y a longtemps.
Très longtemps.
Nous étions jeunes et le « Bouillon Chartier » n’était pas encore à la mode « branchouille ».
L’Ours, père de Merveille et P’tite Sœur n’était pas né, c’est dire…
Nous n’y sommes allés que rarement et jamais retournés depuis.
Nous sommes passés devant vendredi soir, à la recherche d’un restaurant.
Il y avait une queue ! Ça nous a fait penser illico à une boucherie moscovite de 1954 un jour de livraison…
Ce restaurant, je le connais depuis mes dix-huit ans.
Ses montants de laiton toujours parfaitement briqués et les glaces impeccables.
Avec des copains et des copines, nous y dînions quelquefois.
C’est tout ce que nous permettaient nos moyens, nos maigres moyens...
D’ailleurs on ne pouvait même pas appeler ça des moyens tellement c’était en dessous de la moyenne.
Il y avait certes du monde mais pas la cohue qu’on y voit aujourd’hui.
Je ne sais pas comment est devenu le service, ce dont je me souviens, c’est d’un jeu quand nous étions six ou huit autour de la table.
Ça consistait à prendre six ou huit hors d’œuvre différents et de prendre chacun un plat différent.
Les boissons, c’était simple : Un broc d’eau du robinet.
Le serveur, copie conforme d’un serveur de film de Charlot, écoutait, ne notait rien et partait.
Parfait équilibriste, il revenait un moment plus tard et posait les hors d’œuvre devant nous, le choix de chacun respecté.
Je ne sais comment mais il arrivait toujours avec les plats au bon moment, quand les hors d’œuvre étaient juste terminés.
À la fin du repas, il poussait une assiette et faisait l’addition.
Je n’ai pas souvenir d’avoir vu un seul de ces serveurs de film noir et blanc se tromper.
Je crois me rappeler pourtant qu’un soir de fête où nous étions quatre, il a oublié de compter les desserts.
Avec le recul, je me demande s’il ne nous avait pas fait un cadeau.
Nous étions si jeunes...
Il y avait un autre « Chartier » à l’entrée de la rue de Richelieu.
Heure-Bleue et moi y avons dîné une fois.
Il y avait peu de monde.
C’est devenu l’annexe du restaurant « Le Cardinal »…

Avant, j’étais aussi grand que moi.
Oui lectrices chéries. Au moins...
Après deux jours avec Tornade, j’ai rapetissé j’en suis sûr.
J’ai les jambes usées jusqu’à la malléole.
Encore deux week-ends comme ça et je vais demander l’adresse de son chausseur à Nicolas S.
Rien que pour avoir l’illusion d’avoir récupéré ma taille d’avant.
Celle d’avant l’année où on a rencontré Tornade…
Cela dit, honnêtement, ce dîner chez Gallopin…
Et même le chemin pour aller de la Gare du Nord à la rue Lamartine.
Mon dieu… Si vous saviez, lectrices chéries, cette descente de la rue Lafayette, ce passage devant le petit square du côté nord de la place Franz Liszt, face à la rue d’Hauteville.
Puis jusqu’à la rue du Faubourg Poissonnière.
Je vous ai déjà parlé du square Montholon l’année dernière ? Eh bien il est toujours là.
Nous n’y sommes pas entrés, pas le temps.
Juste celui de prendre la rue de Montholon jusqu’à la rue Lamartine, histoire de vérifier que l’épicerie orientale des frères Hératchian est toujours là.
Elle y est toujours.
Hélas fermée.
Tornade a donc dû attendre le lendemain pour son eau de fleur d’oranger.
Après, nous avons rebroussé chemin jusqu’à la rue de Rochechouart pour atteindre la rue de Trévise.
Ô surprise ! Alors que le répondeur du restaurant m’avait affirmé que ce serait fermé jusqu’au 21 août, une affichette sur la grille prétend que ce sera fermé jusqu’au 31 août.
Le seul Chinois parlant français dans ce restaurant a dû être renseigné de travers pour rédiger le message du répondeur…
C’est à ce moment que j’ai senti l’asphalte du trottoir commencer à me caresser directement le calcaneum.
Tornade devrait faire le chemin avec Imaginer, les forces en présence seraient plus équilibrées…
Ce fut néanmoins une promenade plus qu’agréable.
Comment voulez vous, lectrices chéries, que je me débarrasse la cervelle de ce coin ?
Des circonstances indépendantes de ma volonté m’y ramènent sans cesse.
Histoire sans doute de vérifier que j’ai la mémoire pas trop volatile et le palpitant toujours actif.
Toujours à la recherche d’un endroit où dîner nous avons traîné rue Richer, j’ai montré les Folies Bergère à Tornade qui ne les avait jamais vues. Nous ne nous sommes pas arrêtés : Les restaurants du coin sont soit mauvais, soit chers, soit les deux.
Souvent les deux. Je le sais bien, j’ai souvent mangé dans ce coin…
Nous avons donc obliqué par la rue du Faubourg Montmartre jusqu’à la rue Notre Dame des Victoires. Je savais qu’on y trouverait une brasserie où on dînerait plutôt bien et où le service était super correct.
Je n’ai rien dit quand même. C’est Heure-Bleue, qui travaillait dans le coin quand je l’ai connue qui a dit « Là on mange bien ! »
On s’est arrêté, le type est sorti, elle a demandé « On peut manger dehors ? »
Quand il a dit « Bien sûr madame ! » elle a dit « On s’arrête là ! D’accord ? »
Tornade et moi, on s’est dit qu’il valait mieux s’arrêter là…
Ce fut délicieux. Nous avons repris lentement notre marche jusqu’à Saint Lazare.
Sur le chemin, nous avons été un peu désolés de voir que devant l’Opéra il y avait des « musiciens » qui faisaient là des choses qui avaient fait détester la Piazza Beaubourg.

Ce fut une soirée somme toute merveilleuse, avec tout ce qu’il faut pour se sentir bien…
Bref, « C’était bien » comme dit Heure-Bleue quand c’est vraiment bien.