Le_goût_des_autres

Je hais le mois de mars.
Il me le rend bien.
C’est un mois terriblement long.
On a claqué tous les sous pour les fêtes, le mois de janvier est long, et même la brièveté de février n’adoucit pas la rugosité du fond du porte-monnaie.
De plus, ce mois de mars est aussi frais que l’accueil réservé à la revalorisation des retraites…
Pour finir de me tuer le moral, je dois, comme chaque année, me faire tirer au moins huit litres de sang par un boucher pour vérifier cent quarante mille constantes biologiques dont on espère qu’elles ne sont pas devenues des variables.
Après cela, il me faudra passer dans un anneau, tel l’acrobate de cirque, pour vérifier qu’un crabe n’a pas élu domicile dans un organe de votre serviteur.
 Puis le plus dur reste à faire.
Convaincre madame le cerbère de mon étripeur que non, je ne viens pas prendre rendez-vous avec lui juste pour gâcher les précieuses minutes de ce praticien hospitalier qui est depuis devenu professeur.
Heureusement, je sais qu’elle s’appelle Céline, je ne manque jamais de lui faire un peu de conversation, que ce soit au téléphone ou à son bureau.
La voix qui plaît à mialjo, celle qu’Heure-Bleue appelle « la voix d’hôtesse de l’air » semble lui plaire aussi.
J’en use donc honteusement. Cela dit, je crois surtout que c’est parce que je ne lui hurle pas dessus, que je la plains et que je suis bien élevé que ça marche…
Faut bien que l’éducation qu’on m’a inculquée à coups de taloche, de règle sur les doigts, d’heures de colle ait une utilité pratique, non ?

Il fut un temps où seuls les camelots, les enfants et les hommes politiques mentaient.
Maintenant, même les calendriers s’y sont mis.
Mais bon, aujourd’hui, j’ai fait très fort.
Oui, je suis comme ça, il y a des jours où je fais très fort dès le matin.
Comme d’habitude j’ai allumé le chauffage, maudit ces couillons de chauffagistes incapables, et remis en route la chaudière.
Après avoir grelotté.
Non, j’exagère, il ne fait pas froid à ce point dans la maison, heureusement bien isolée.
Donc, après n’avoir pas grelotté, j’ai préparé les petits déjeuners.
Pris le mien, lu un chapitre de mon bouquin dans la cuisine pendant que France Inter me déversait dans les oreilles son habituelle litanie d’avanies.
Parti comme je le vois, ce billet promet d’être aussi passionnant que les explications embarrassées données à la « démission » de notre, déjà ex, ministre du Budget.
Toutes ces choses faites, bues, mangées, entendues et lues, je suis allé faire un petit tour sur vos blogs, lectrices chéries.
Puis, et c’est là le clou d’une journée mal engagée, je suis allé dans la salle de bains.
Et, ma toilette faite, j’ai commis l’erreur qui va me pourrir la journée.
Celle qui va m’obliger à raser les murs, à ne pas prendre le bus, à éviter certaines rues où on pourrait se méprendre sur mes préférences.
Vous savez toutes, lectrices chéries que si je ne suis pas coquet, flemme oblige, j’aime malgré tout sentir un peu bon.
La cervelle embrumée par le souvenir de mon livre, par des réflexions sur ce que m’a susurré la radio et, je dois l’avouer, un geste trop vif pour quelqu’un d’inattentif, j’ai attrapé un échantillon d’eau de toilette et me suis fait quelques aspersions.
Erreur tragique ! Je me suis parfumé, non avec mon eau de toilette mais avec « Coco » de Chanel.
Résultat effroyable, je pourrais, dans le noir, jouer le rôle de Nana.
Et, le jour, me faire mettre la main aux fesses et demander le tarif de mes prestations…
Le mariage douteux de cette eau de toilette et de ma peau fait plus penser à « Cocotte » qu’à « Coco ».
Au moins, je pourrais tenter d’améliorer mes revenus en m’abritant dans une encoignure de porte rue Saint-Denis…

Fertilité : les noix améliorent la qualité du sperme

M’annonce fièrement Ya.oo en accroche d’un de ses articulets qui renvoient vers d’autres sites.
Moi qui croyais naïvement que ça en assurait surtout la production, me voilà fort marri…
Une chose est sûre, si les glands ne nourrissent plus que les cochons « bio » et que les gigolos vivent du leur, leur profusion contribue à nourrir grassement une foule de  sites tous plus délirants les uns que les autres.

Un bref examen des chemises d’Heure-Bleue grâce à un réglet de mécanicien, un vrai, avec des centimètres qui « font » dix millimètres, montre qu’un marché gigantesque s’ouvre enfin à l’industrie européenne.
Nous allons pouvoir enfin exporter vers la Chine !
Qu’allons-nous exporter ? Des mètres ! Oui ! De vrais mètres qui feront, à quelques µm près la longueur de celui qui est précieusement conservé au pavillon de Breteuil.
Et pourquoi ce gigantesque marché semble-t-il intéresser votre Goût adoré, lectrices chéries ?
Parce que, même si l’amour de ma vie a vu, comme moi hélas, dériver vers la droite l’aiguille de cette s… de balance, ce n’est pas au point que d’une année sur l’autre, on passe à une taille au-dessus.
Or, la même chemise en lin, choisie de la même taille, serre un peu plus chaque année le sein délicieux de ma camarade.
Un voile d’inquiétude obscurcissant le regard habituellement limpide –et assez souvent féroce- de l’amour de ma vie, je craignis un moment avoir commis une ânerie qui allait me coûter un bras en durée de remontrances, je m’enquis du souci qui l’assaillait.
« Ai-je tant grossi depuis que tu me connais ? »
Rendu méfiant par des décennies de querelles démarrées sur une remarque que je pensais anodine, je biaisai « Qu’a encore fait Monop’ à ses habits ? »
« Regarde ! Je n’arrive pas à attacher cette chemise alors que c’est exactement le même modèle et de la même taille que celle que j’ai achetée l’année dernière ! »
C’est là que votre Goût chéri a eu l’idée géniale qui va j’en suis sûr le rendre célèbre et lui valoir une place de conseiller spécial auprès de notre ministre du machin productif.
Votre serviteur prit son réglet de mécanicien, épargné par erreur par l’Ours lors d’une razzia dans les outils de papa, prit les trois chemises précédentes et celle de l’année.
Votre adorable conteur vérifia que la taille indiquée à l’intérieur du col était la même.
Et là, ô surprise, chaque année avait retiré un bon centimètre à l’emmanchure et aux épaules.
Bilan, l’amour de ma vie aurait dû se diriger tout droit vers l’adolescence pour pouvoir enfiler chaque année une chemise censément identique à celle de l’année précédente…
J’attends maintenant la convocation expresse, qui ne saurait tarder, de Mr le Ministre.

Il y a ceux qui ne savent pas à quoi ressemble la coiffure de Merveille.
Il y a ceux qui ne comprennent pas pourquoi papy trouve que Merveille est craquante.
Il y a évidemment ceux qui ne trouvent rien d’extraordinaire à Merveille.
Pour ceux là, je ne peux rien, à part leur répéter ce que le Christ a dit à ceux qui le suivaient « Ils ont des yeux et ne voient point ».
Et puis il y a ceux qui me lisent avec attention depuis de longues années, de longs mois pour d’autres et qui, à la lumière de cette photo, commenceront à comprendre pourquoi je trouve Merveille si belle.
Eh bien, ceux là remarqueront que sa chevelure ressemble, aux frisottis près, qui chez elles se sont transformés en boucles, à celle d’Heure-Bleue.
Je trouve remarquable que la génétique fasse ressortir chez Merveille ce qui m’a fait succomber chez ma petite camarade de vie et de jeux.
Heure-Bleue prétend qu’elle était, au même âge, plus blonde que Merveille.
Je m’en moque, j’ai connu Heure-Bleue à un âge où je ne risquais pas la prison pour détournement de mineure voire pire.
Bon, Merveille devra faire attention à un détail.
Avec les années, les boucles se transforment en frisottis.
Les années passant, les frisottis blond-roux se transforment en cafouillon de couleurs variées, avec du blanc, du roux, du blond, du châtain.
Bref, c’est le balagan.
J’ai toujours aimé le balagan…